viernes, 31 de marzo de 2017

Bimba y Lola, Martínez y Kowalski, tanto monta monta tanto

Bimba y Lola son los nuevos nombres de mis perrillas. Noooooo, Martínez, no te precipites y te pegues un sofocón, que no les he cambiado los nombres; solo los he ampliado.

He llegado a la conclusión de que las supernenas son lo bastante importantes como para tener nombres y apellidos, así que he ido al veterinario y oficialmente ya son Bimba Kowalski y Lola Martínez, para regocijo y satisfacción de todos los que no estaban muy convencidos de que solo tuvieran apellidos.

(Inciso: de todas formas, Martínez, entre tú y yo podemos seguir refiriéndonos a Lola como Martínez porque para eso es un apellido ilustre, con prestancia, con enjundia y con pedigrí, los Martínez de toda la vida).

Y por qué Bimba y Lola? Bueno, lo de Lola es un homenaje a la madre del Manolo, que se llama así. Además mi Lola se parece mucho a ella, podría ser perfectamente su nieta de verdad.

Lo de Bimba viene de corrido por la famosa firma de moda de la difunta Bimba Bosé. Y es que creo que mis perritas merecen tener nombres relacionados con el mundo de la moda, por lo estilosas y lo fashion que son.

El otro día me lo comentó una vecina cuando nos vio paseando por la calle con sus abriguitos. Dijo tal que así:

"Míralas qué finas y qué elegantes, como la dueña. Igual que mi Caneli que es achaparraíta como yo".

Efectivamente Caneli es paticorta, regordeta y simpática como su dueña. El parecido entre ambas es innegable.

Dicen que todos los perros terminan pareciéndose a sus dueños y viceversa, pero es increíble lo poco que han tardado las nenas en ser un calco perruno mío. Por poneros un ejemplo, sabéis lo último que hacen antes de salir a la calle? Pues mirarse en el espejo de cuerpo entero del portal. Igualito que hago yo. Se plantan muy juntitas delante del espejo, se miran bien y ya se van para la puerta. Qué os parece? Se han mimetizado conmigo en un tiempo record.

Así que los nombres de Bimba y Lola les van como un guante y todo el mundo me ha dado su beneplácito y ha aplaudido mi decisión.

La verdad es que hoy vengo muerta porque a las 3 de la mañana una de ellas (por el ladrido presiento que Lola) se puso a ladrar como una loca. Decidí no levantarme porque no quiero que se acostumbren a que yo acuda rauda a sus ladridos, podrían pillarle el gusto y tenerme todas las noches en blanco. Así que he aguantado estoicamente durante cinco minutos y efectivamente, al final se ha callado ella sola, pero a esas alturas yo ya había perdido el sueño por completo, y de resultas he pasado una noche toledana durante la cual me ha dado tiempo a escribir mentalmente este post de pe a pa (ahora me limito a pasarlo al ordenador porque ya estaba escrito en mi cabeza), y  a darle un repaso completo a mi vida.

Lo bueno que tengo es que no me pongo nerviosa cuando no puedo dormir, dedico el tiempo a pensar y a disfrutar de estar calentita en la cama. Lo único malo también es que siempre hay un momento duro en el que me acuerdo del Manolo y de lo que pasó aquella noche horrible en la que murió y yo lo tocaba y estaba tan frío y... en fin, ese momento siempre surge en mis noches insomnes. Pero en seguida cambio el chip y me pongo a escribir mentalmente posts o a pensar en cualquier otra cosa. Tengo una capacidad innata para cambiar de tercio y huir de los pensamientos tristes.

Ahora empiezo a sentir ese soporcillo tan agradable que precede al sueño y ya sé que me tiraré tooooooda la mañana haciendo toooooodo tipo de malabarismos para no quedarme sopa en el trabajo. Las hijaputas de las nenas estarán ahora mismo sobando tan ricamente en su camita mientras mamá tiene que ponerse pegamento en las pestañas para que no se le cierren los ojillos en su jornada laboral.

En fin, gajes de la maternidad perruna, que en ese aspecto es muy parecida a la maternidad humana.

Bimba y Lola, Martínez y Kowalski, tanto monta monta tanto. Unas perritas estilosas, finas, elegantes, pintureras y garbosas como su dueña, pero... vaya pedazo de cabronas!

jueves, 30 de marzo de 2017

A vueltas con la violencia de género (Otra vez)

Mira que es cansino el tema este, pero es que cada vez me pone de más mala leche el uso y abuso que se hace de términos como machismo, patriarcado y demás para meterlo todo en ese cajón de sastre que se ha dado en llamar "violencia de género".

Hay una tía que escribe con el seudónimo de Barbijaputa en la Zona crítica de Eldiario.es que me cae fatal. Por lo visto Ignacio Escolar quería contar con una sección feminista en su web y lo hizo a través de la individua esta que escribe unos posts que a menudo ponen los pelos de punta por lo sectaria que es y por lo pirada que está. Si lo que pretendía Escolar era alimentar el lado feminista de sus lectores lo ha hecho como el culo; flaco favor hacen al feminismo los artículos que escribe esta tía cada semana, que además se le llenan de tíos ofendidos e indignados que se sienten injustamente maltratados, y no tengo más remedio que darles la razón la mayoría de las veces.

A la gente se le va mucho la pinza con este asunto. También hace unos días la ministra de Sanidad, Dolors Montserrat, que no parece estar sobrada de luces tampoco la señora, afirmaba que una de las formas de luchar contra la violencia de género era prevenir no consintiendo las mujeres actitudes machistas como que sus novios les miraran el móvil.

Ya digo, la cosa es cansina de morirse.  Qué coño tiene que ver mirar el móvil con el machismo? Claro que los tíos no deben de mirar los móviles de sus novias, faltaría más! Pero convendréis conmigo en que tampoco un hombre tiene que consentir que su mujer le mire el móvil. O sí? Porque acaso no hay mujeres que espían los móviles de sus maridos? Casi tantas como ellos o más.

Esto, como tantas otras cosas que se meten en ese saco sin fondo que es la violencia de género, no es un tema de machismo ni de feminismo ni de patriarcado ni pollas; es un tema de educación sentimental, de enseñar a la gente, hombres y mujeres, que nadie es posesión de nadie y que nadie puede invadir la intimidad de nadie. Ni por amor ni por celos ni por nada.

Si desde pequeños educáramos a nuestros hijos en el respeto hacia el otro, en la idea de que las personas son libres y de que el amor muy a menudo tiene fecha de caducidad y uno siempre tiene que asumir y aceptar las decisiones de las personas, aunque eso te suponga un gran dolor y un sentimiento de pérdida, otro gallo nos cantaría. Ni las tías mirarían los móviles de sus parejas ni ellos tampoco lo harían. Ni andarían unos y otras intentando vengarse, a veces violentamente, por haber sido abandonados o por unos cuernos o por lo que sea.

Si les dijéramos que los "sin ti no soy nada" o los "sé que la mataré"  o los "volvería a hacerlo, son los celos" sólo son letras de canciones que cuentan historias salvajes pero que la vida real tiene muy poco que ver con ellas todo sería mucho más sencillo. Como las películas de terror, como los libros de suspense, que no tiene uno que llevarlos a la realidad por mucho que le gusten.

Hay un déficit absoluto de educación sentimental, a menudo porque los propios padres son incapaces de entender esos sencillos principios, porque se enzarzan en interminables contenciosos durante los divorcios, insultándose constantemente y poniendo a los hijos en contra del otro. Así que cómo van a educar bien a sus hijos si ni ellos mismos saben comportarse con un mínimo de sentido común?

Pero de ahí a achacarlo todo al machismo va un trecho. El día en el que dejen de apuntar al enemigo equivocado y de verdad se enteren de las razones que hay detrás de las cosas igual hasta consiguen ponerles remedio y no dar palos de ciego constantemente apuntando hacia unos motivos que no están en la mayoría de esas historias truculentas que a menudo salen en los telediarios.

Los celos no son un problema de machismo, lo he dicho en este blog mil veces. Hay miles de mujeres enfermizamente celosas, hay homosexuales y lesbianas celosísimos... Los celos y la falta de respeto en la pareja son temas mucho más universales, afectan a todo el mundo por igual. El hecho de que los tíos los muestren más violentamente es solo fruto de que ellos en general son mucho más violentos para todo. Los que se lían a hostias en los campos de fútbol son casi siempre tíos también, los que salen a navajazos en peleas callejeras suelen ser tíos... No es machismo, es testosterona, joder!

Alguna vez alguno de nuestros gobernantes tendrá un momento de lucidez y será capaz de entender algo tan sencillo?

Todo esto independientemente de que haya que atajar todos los comportamientos machistas que se detecten y todas las injusticias derivadas de ellos. La brecha salarial entre hombres y mujeres, por ejemplo, que es una de las cosas más sangrantes que existen. ESO SÍ ES MACHISMO.

Pero por favor, dejen de llamar violencia machista a todo aquello en lo que ande por medio un hombre y tenga como víctima a una mujer.  Ya vale, joder, que aburren hasta a las cabras con el puto mantra!

miércoles, 29 de marzo de 2017

Flagrantes contradicciones

Estoy viendo el First Date como cada noche pero en los intermedios, y nunca mejor dicho, zapeando veo trocitos de El Intermedio.

En el primer zapeo me encuentro con la noticia de que la Asociación de la Memoria Histórica (no sé si se llama exactamente así, pero más o menos es identificable) ha denunciado a Rafael Hernando, el entrañable y peculiar portavoz pepero, por un delito de enaltecimiento del odio o algo así porque en su día en un programa de televisión dijo que lo de desenterrar muertos de la guerra civil era como un entretenimiento para alguna gente. Hernando siempre haciendo amiguetes con su savoir faire habitual.

En El Intermedio lo ponen a caldo, con toda la razón. Ese hombre cada vez que abre la boca sube el pan, y es así, no se puede negar. No seré yo la que defienda a Hernando nunca en la vida porque es un gañán y no tiene otro nombre.  Bueno, sí, es un gañán facha, para más inri.

Justo esta misma mañana en la radio he estado escuchando que Podemos ha solicitado que se suprima el delito de enaltecimiento del terrorismo porque la libertad de expresión debe estar siempre por encima de cualquier tipo de cortapisa. Estoy de acuerdo, aunque con reservas.

Me parece totalmente lógico y razonable que lo pidan, teniendo en cuenta que hay jueces ahora mismo que a causa del abuso de denuncias chorras sobre enaltecimiento del terrorismo están juzgando casos gilipollescos como el de una tía que un día escribió un tuit de cachondeo sobre el asesinato de Carrero Blanco. Que no sabéis quién es Carrero Blanco? Normal, es un tío al que mató ETA hace mil y pico años. No creo que esa muchacha tuviera mucho exitazo con un tuit tan anacrónico que no entendería casi nadie que lo leyera. Pero el caso es que ahí está, con la fiscalía pidiendo nosecuántos años  de cárcel para ella. Algo de todo punto demencial. Por lo visto hasta los nietos de Carrero Blanco han dicho que es absurdo pedir cárcel para esta mujer por eso.

Vistas estas cosas esperpénticas a las que ha dado lugar la existencia de ese delito no me extraña un pelo que Podemos y cualquiera con medio dedo de frente vea esto como un clarísimo atropello a la libertad de expresión. Es que va a llegar un momento en el que antes de escribir un tuit vamos a tener que rezar 5 padrenuestros y 25 avemarías para no tocarle las pelotas a nadie que nos pueda denunciar por enaltecimiento de algo.

Aunque... por otro lado piensa una "pero si desaparece ese delito del todo resulta que cualquier pirado islamista puede soltar las arengas que le dé la gana apoyando la yihad, el asesinato múltiple, dando consejos sobre cómo atentar y cargarse al mayor número de personas y cosas así. Todo lo que al chiflado le salga de la polla. Hossstia, la cosa es más complicada de lo que parece".

Quizás una buena solución sería acotar esa ley de tal manera que el delito, para ser considerado como tal, requiriera una serie de condiciones que impidieran denuncias ridículas como la de la chica del tuit. No sé, llegar a una entente cordiale para que no se pueda decir cualquier barbaridad incitando a la gente a matar a saco pero tampoco se pueda denunciar a una persona por cualquier gilipollez que suelte, por muy de mal gusto que sea. Es que hay cosas que sí son enaltecimiento del terrorismo y hay cosas que son simples burradas que no enaltecen nada y punto.

En fin, sumergida en este mar de dudas y contradicciones sigo viendo el First y en el siguiente intermedio me paso de nuevo a El Intermedio, valga la redundancia de nuevo. Y me encuentro con una noticia sobre "Hazte oír", la asociación esta que va por ahí con el autobús transfóbico diciendo que los niños son niños y las niñas son niñas y qué coño es eso de cambiarse de sexo.

Y es aquí donde la contradicción ya alcanza límites estratosféricos. Porque no es que yo simpatice lo más mínimo con esa asociación, que me parece una panda de carcas superfachas de mucho cuidao. Pero el caso es que el presidente de la susodicha asociación ha ido por lo visto al Parlamento Europeo a denunciar que en España la libertad de expresión no existe cuando se atenta contra los principios políticamente correctos y que la mayoría de los partidos y de los medios de comunicación auspician esa represión que impide a colectivos contrarios a según qué cosas expresarse libremente.

En El Intermedio naturalmente ponen a parir a este señor y se chotean de él con la gracia y el salero habituales de Wyoming y compañía, que reconozco que a mí me hacen gracia, no lo puedo remediar. Y sí, ridiculizan a este hombre de una forma que te partes el culo, pero yo aparte de descojonarme del facha en cuestión  me planteo lo siguiente:

Amoaver, Wyoming. Hace un rato has estado despotricando contra Hernando por los comentarios que soltó en su día sobre la Memoria Histórica y has hecho un alegato claramente a favor de la denuncia de la Asociación contra él por decir mamarrachadas hirientes para muchas personas. Sin embargo también te mofas día sí y día también, con toda la razón igualmente, de los gilipollas que ponen denuncias por tuits de mejor o peor gusto como el del concejal madrileño sobre Irene Villa o el de la chica que se cachondeaba de lo de Carrero Blanco. Y denuncias, con toda la razón, cada día en tu programa que no existe libertad de expresión en un país en el que hay jueces admitiendo querellas absurdas como éstas.

Pero entonces... cuando denuncia esa misma falta de libertad de expresión el facha de "Hazte oír" ese tío es un imbécil? Está diciendo tonterías?

A ver si lo entiendo: la libertad de expresión vale siempre y cuando se digan cosas que a mí no me molesten ni me chirríen ni me jodan, pero cuando la libertad de expresión implica tener que escuchar o ver cosas que no me gustan y la denuncia viene de una de esas personas,... alto ahí! "Será gilipollas el tío que dice que en España no hay libertad de expresión?"

Ya he hablado antes de este tipo de contradicciones en el blog. De cómo los partidos que defienden la memoria histórica guerracivilista ridiculizan constantemente a los partidarios de la memoria histórica etarra y cómo los partidarios de la memoria histórica etarra ridiculizan constantemente a los de la memoria histórica guerracivilista. Cómo las víctimas de la guerra civil y el franquismo van por un lado en su victimismo y las de ETA van por el suyo y a menudo defienden sus intereses partidos totalmente contrapuestos.

Yo pa lo mío, tú pa lo tuyo, pero a mí no me digas tú na que no me guste que te denuncio por enaltecimiento de tal o de cual. Eso sí, cuando a mí me salga de la polla o del coño yo diré lo que me dé la gana sobre ti, porque pa eso hay libertad de expresión. Todo el mundo quiere mucha libertad de expresión pero solo para sí mismo, nunca para los demás.

Pues no, Wyoming, no. O todos podemos decir lo que nos dé la gana, incluídos Hernando y los de "Hazte oír", o no pueden ellos pero tampoco podemos nosotros escribir tuits soltando lo que nos salga de las narices. O todos o ninguno. O ponemos cortapisas a la libertad de expresión para todos o para ninguno. Si yo quiero que me dejen contar chistes sobre Irene Villa o sobre toreros muertos tengo que dejar también que otros cuenten chistes sobre los muertos de las cunetas o sobre los transexuales. Lo siento, es así. Lo que no vale es "ellos no pero nosotros sí". Y lo mismo digo para los fachas como Hernando, que van por la vida creyendo que ellos pueden soltar toda clase de bestialidades pero los del lado contrario no pueden decir ni mu. Ya vale, hombre, de varas de medir a gusto de cada cual.

Por eso cada vez me gusta menos la gente radical de uno u otro lado, porque siempre ven solo una parte del asunto, la que les interesa, pero jamás se ponen en la otra. Otro gallo nos cantaría en este país si muchos dejaran de mirarse el ombligo y se pusieran un poquito en la piel del otro. Menos ver la paja en el ojo ajeno y más ver la viga en el propio.

He dicho.

domingo, 26 de marzo de 2017

Curso de etología canina

Esto del comportamiento perruno es supercomplicado. Cuantas más cosas leo sobre el tema más difícil me parece todo.

Ahora estoy liada con el tema de las peleas entre perros porque he observado que Martínez y Kowalski se enzarzan de vez en cuando en unas broncas brutales, por lo menos hacen un ruidazo de la hostia. Anoche Kowalski creo que salió mal parada de la trifulca porque incluso se vino debajo de mi silla y no había forma de que se moviera de mi lado. Ahora sin embargo están echadas en la misma camita con las cabezas pegadas y no parece que ninguna tenga miedo de la otra. No entiendo nada.

La verdad es que ahora mismo no tengo tiempo ni de leer ni de ver pelis ni de guasear ni de nada porque me paso todo el rato observando a ver qué hacen las prendas lerendas. Esto es un mundo de verdad apasionante. Todo lo más me meto en Internet a leer cosas sobre perros a ver si aprendo algo y consigo enterarme de cuál es mi papel en todo esto. También me ayuda mucho mi novio, que se pasa la vida metido en páginas de adiestramiento canino y asesorándome. Pero de todas formas a mí me gusta buscar en mis propias fuentes porque toda información es poca. Y de verdad que esta vez tengo ganas de hacerlo bien y de que mis perritas sean felices pero estén bien educadas.

Leo en todas partes que cuando los perros se enzarzan en peleas lo suyo es dejarlos a su bola para que ellos solitos determinen quién es el líder. Con los perros no valen los principios democráticos, ellos tienen clara la jerarquía y esos son los valores por los que se rigen. Así pues cuando en un mismo territorio convive más de un animal sienten la necesidad de establecer esas jerarquías. Y aquí viene lo mejor: el dueño tiene que respetar esa jerarquía que ellos han establecido.

Vamos, que nada de ir a acariciar y consolar al perrito que sale mal parado de una pelea por mucha penilla que te dé y por muchas ganas que tengas de acogerlo en tu seno. Eso podría enfurecer al líder y llevarlo a romperle la próxima vez el pescuezo. Lo que tú tienes que hacer como dueña de pro es acariciar al líder, o sea, al dominante, al hijoputa, al explotador, al puto amo, y dejar que el otro se lama solo las heridas. Y en todo caso cuando el otro no te vea si eso ya te acercas y le haces mimitos al perjudicao.

Diossssss, qué duro es esto!!!! Porque a mí lo que me sale del alma es irme pa mi Kova, que al parecer es la perdedora en todas las trifulcas, y comérmela a besos. Y a Martínez echarle una bronca del copón y castigarla de cara a la pared. Esto haría si fueran niños y es lo que me gustaría poder hacer, pero por lo visto es totalmente contraproducente porque me arriesgo a que Martínez se coma viva a Kova en el próximo rifirrafe.

En cuestiones perrunas la justicia y la igualdad no tienen cabida. Sólo ellos pueden decidir cómo van a relacionarse y tú sólo puedes aceptar su decisión. Vamos, que de puta ama nasti de plasti, tú eres una mandá y punto. Pero esto es lo que te dicen en todas las páginas sobre perros.

El otro día escuché en un programa de radio que los perros siberianos que llevan trineos, que van en grupos pero siempre con un líder al frente, tienen que tener muy claras esas jerarquías, porque los lleva una persona y si todos fueran unos iguales no tendrían el menor problema en volverse y comerse a esa persona. Por eso les tiene que quedar claro desde el principio que el amo es la persona que los lleva y que luego hay un líder de la manada, que siempre come primero y es el primero en todo, por supuesto después de la persona. Y al final lo que queda de comida, de agua o de lo que sea se les da a los otros y ya que se maten entre ellos por pillar cacho.

Así pues me olvido de mi relación con el Manolo, que era muy en plan colegas, de igual a igual, y aquí a dejar claras las jerarquías desde el principio, y a respetar lo que salga de los combates entre las leonas. Y a mi Kova, por muy buena y noblota y tranquila que sea... pues a dejarla en manos de la fiera corrupia dominanta de Marti.

Ayyyyyy qué duro va a ser esto!!!!!! Porque a mí lo que de verdad me pìde el cuerpo es coger a Kova en brazos y protegerla y darle cariñitos y hartarla a besos, pero no puedoooooooor!!!!!

Que sí, que son perros, ya lo sé, que no se les puede humanizar, también lo sé. Pero cuando Kova me mira a los ojos con su mirada dócil y enamorada, yo lo siento, me hago agua. Y cuando me mira Martínez con sus ojillos pícaros y traviesos lo que me entran ganas es de pegarle una regañina y mandarla al rincón de pensar sin comer y sin ladrar. Y si pudiera la pondría de rodillas con un manual de Bioquímica en la cabeza.

Al final va a ser que la que tengo que reeducarme voy a ser yo. Ufffffff, saldré de esta convertida en puta ama o en puta cabra?

sábado, 25 de marzo de 2017

Éramos mujeres jóvenes, by Marta Sanz

Estoy leyendo un ensayo muy interesante de la escritora Marta Sanz sobre la sexualidad de las mujeres de nuestra generación, las que ahora están entre los 45 y los 55. Cómo nos iniciamos en el sexo, la información que teníamos, los primeros besos, los juegos masturbatorios, los primeros amores, lo que nos gusta y lo que no, la eterna dicotomía clítoris-vagina, etc. En fin, un libro muy interesante para nosotras pero también para los hombres que se relacionan o pretenden relacionarse con nosotras. Lo recomiendo encarecidamente.

Marta reúne a un grupo de mujeres en torno a esas edades y les hace una serie de preguntas a partir de las cuales articula su ensayo. Es fácil identificarse con muchas de las experiencias que cuentan, reconocer situaciones vividas en carne propia o ajena, y sentirse parte de una generación que ha compartido vivencias, entorno cultural, creencias... Sin ir más lejos en un comentario del post que escribí sobre los besos he colgado algunos testimonios de este libro:

"Tenía unos 13 años. Una amiga y yo habíamos quedado con unos chicos mayores (16 o 17 años) para beber unas litronas y fumar. Poco después de empezar a beber uno de ellos se me acercó, me besó y me metió la lengua hasta el esternón. Me dio un asco tremendo".

Otro testimonio: "Que yo recuerde fue en el pueblo de una amiga, un beso con lengua que en aquel momento me pareció repugnante".

La propia autora: "Yo también recuerdo mi primer beso de lengua con auténtica aversión".

A pesar de ser un ensayo la estructura y la forma de escribir de Marta lo hacen muy ameno, y siempre te puedes saltar las partes en las que se pone espesa. Tengamos en cuenta que esta mujer es especialista en Lingüística y ha coqueteado peligrosamente con la Semiótica, y toda esa gente está un poco pallá, peor que los filósofos mil veces. Cuando se pone a hablar en modo Chomsky o Eco es mejor saltar la página, salvo que vayas también de su rollito o quieras flagelarte un poco. Pero salvo esos pequeños deslices es una tía muy entretenida.

Lo único que me chirría un poco de todos los planteamientos que hace es su clara apuesta por la pareja monógama de larga duración, casi como la mejor opción para las mujeres. Marta es una de esas tías que se siente muy orgullosa de llevar toda la vida con el mismo hombre y que pregona a los cuatro vientos todas las ventajas de ese estado, casi con un poco de ánimo de convertir a su religión a todo el que quiera escucharla.

Es algo que me ha llamado mucho la atención viniendo de una tía que me parece muy inteligente. Intentar convencer a tus lectores de que lo que hay en una relación que ha pasado de los 15 años es amor, entendiendo el amor como amor y no como cariño, afecto, complicidad y cosas así... es, como poco, bastante pueril.

Sanz se muestra clara defensora de la vida en pareja en detrimento de la vida en soledad. En su opinión todo el mundo en el fondo ansía vivir  en pareja, porque, según ella, somos como los pájaros, y los pájaros siempre buscan pareja.

A ver, sin ánimo de deconstruir su paradisíaca teoría de la pareja estable monógama de por vida... chica, yo he vivido ambas situaciones. He vivido durante muuuuchos años en pareja y luego he vivido sola. Y mi vida en pareja era una buena vida porque me he llevado siempre bien con mi marido y porque afortunadamente nos ha ido bien en general, sin grandes problemas. Y te digo yo a ti que no volvería a vivir en pareja después de haber probado lo que es vivir sola. Y me pega a mí que no soy la única que ha salido de una relación larga larguísima y no está dispuesta a repetir.

Yo no conozco a nadie que te hable con un mínimo de sinceridad que califique una relación de larga duración como "amor". La gente con la que tengo suficiente confianza para hablar de estos temas (amigas muy íntimas, amantes, etc.) ni siquiera intenta camuflarlo. Ese tipo de relaciones se basan en otras cosas que poco tienen que ver con lo que fueron cuando fueron amor. Con el tiempo se han convertido en relaciones de cariño, afecto, casi hermandad, comodidad (es verdad que compartir gastos y problemas es cómodo y práctico), sentido común (para qué cambiar si estamos bien?), economía doméstica (otra vez los gastos a  medias y la catástrofe económica que supone una separación),  todo ello aderezado con un poco de miedo al cambio, y sobre todo a la soledad... en fin, la propia Marta reconoce que le da pánico vivir sin pareja.

Pero nada de eso para mí es amor ni se parece lo más mínimo; será lo que sea pero no es amor. Y de esto se da la gente cuenta rápido cuando vive en pareja de esta manera acomodaticia y confortable y de repente todo su cuerpo y su vida se revoluciona cuando siente algo por otra persona. Entonces todo el mundo se da cuenta de sopetón de que una cosa es una cosa y la otra es otra muy distinta.

Yo no conozco a nadie que lleve años con su pareja y esté deseando volver a su casa para verla. O llamarle o que le llame solo para oír su voz. Es más, conozco a mucha gente a la que a ratos, bastantes ratos, le sobra el otro. No digamos ya si tiene tendencia a acaparar y dejar poco espacio personal. Nada que ver con la sensación de estar enamorado, vive diosssss! Pero nada nada de nada.

Yo comparto con Marta la teoría de que a todos nos gusta amar y ser amados. A mí me gusta mucho más estar enamorada que no estarlo, dónde va a parar, si hasta el cutis rejuvenece unos cuantos años! Siempre he dicho que si fuera posible estar siempre enamorada yo me apunto ya. Pero eso es materialmente imposible en una relación de larga duración en la que a todo lo más que aspira la gente es a no aburrirse demasiado con la pareja.

A estas alturas y a estas edades es difícil engañar a los demás intentando camuflar una relación de este tipo como "amor". El amor de pareja casi siempre desaparece pasados unos años, a veces más a veces menos. El sexo es de baja o bajísima intensidad (cuando es, porque con frecuencia ni es) y a menudo forzado para uno de los dos miembros de la pareja, y casi siempre apetece más estar rodeados de otra gente que solos, aunque la otra gente sea familia, hijos, amigos o vecinos. Solo en parejas muy muy muy compenetradas (casi siempre sin hijos) se da eso de preferir estar solos que en compañía de otros. Por lo general todos los demás prefieren fines de semana grupales o en familia. Nada que ver con el AMOR cuando es AMOR, que te sobra todo el mundo. Incluso hay parejas que cuando los hijos se van de casa sienten un horror vacui tremendo. Hosssstia, que nos quedamos solooooooooos!!!!! Y ahora qué??????

Ya digo, a mí me gusta estar enamorada pero no me gusta lo de vivir en pareja, y en ese aspecto la clara preferencia de Marta, que por lo que se lee entre líneas en su libro mucho me temo que tiene una relación convencional de las de muchos años con su marido, me parece un poco cutre. Me ha parecido a ratos una mujer muy aferrada a lo que tiene y bastante incapaz de plantearse otras posibilidades como válidas para ella. Y no solo por cómo se refiere a su propia experiencia sino más bien por cómo la compara, siempre en detrimento de las demás, con otros modelos de vida de mujeres divorciadas o solteras.

Marta, llevar años sin enamorarte y haberte resignado a vivir una confortable relación de cariño y afecto para toda la vida está muy bien, y no seré yo la que minusvalore ese tipo de relaciones que me parecen estupendas y que están muy bien para mucha gente que no aspira a nada más, pero de ahí a convertirlas en el summum de lo maravilloso... hombre, va un trecho.

A toda la gente que lea esto y que lleve un montón de años con su pareja... en serio nunca os habéis planteado cómo sería vuestra vida con otra persona que os haya gustado? Ya sé que vivir solos no, eso es impensable, porque la soledad le asusta muchísimo a la gente, pero... con otra persona nunca lo habéis pensado? Con esa persona que tanto te gusta cómo es, cómo te mira, cómo te habla... Venga ya!

No hay nadie (o por lo menos, para no pontificar,  hay muy poca gente) que en más de 15 años de relación no se haya enamoriscado un poco de alguna otra persona. Yo por lo menos no lo conozco. A poco de sincerarse todo el mundo te confiesa algún desliz, si no físico al menos sí mental. Que yo también tengo corifeas, Marta, y en noches de copas y sin necesidad de encuestas la gente te cuenta muchos secretillos.

Que en última instancia decidas quedarte con lo que tienes porque te ofrezca mayor seguridad y más garantías de durabilidad (o porque la otra parte no te haya hecho ni caso, que también puede ser), me parece genial, y de hecho creo que es una buena decisión si te asustan la soledad y los cambios, y también la pobreza, pero vamos, de ahí a ensalzarlo como lo más de lo más...

Hombre Marta, prueba a enamorarte y volver a sentir cosquillas, y luego me cuentas. Prueba a sentir otra vez lo que sentías cuando pensabas en tu marido y tenías que echar las bragas a la lavadora, y luego me cuentas. No hay color.

viernes, 24 de marzo de 2017

El guarro (Enésimo capítulo)

Os cuento la última de mi compañero el guarro, del que ya os he hablado largamente en otras ocasiones.

Ya os había dicho que el tipo se dedica a ir por ahí recogiendo todo tipo de chatarras y basuras y dejándonos por aquí todas las mierdas que se encuentra. El artista viene viene siempre cargado de bolsas cutres llenas de objetos de todo tipo y condición. Pero ya lo de hoy sobrepasa todo.

Hemos descubierto en un rincón un recipiente en el que guarda... no os lo perdáis... tarritos de aceite monodosis de estos de las cafeterías, pero abiertoooooos!!!!!!! El tío va recogiendo los restos del aceite que deja la gente en las mesas!!! O vete a saber dónde, porque conociéndolo capaz es de rebuscar en las papeleras o en el contenedor de basura.

Por supuesto se lo hemos tirado. Como le hemos tirado también un cucurucho de patatas fritas (fritas fritas, no chips) que también ha debido de encontrar por ahí y que había puesto en un sitio que hemos habilitado como "su rincón". Aunque en la práctica tiene todo el espacio invadido con "sus cosas".

Yo ya sabía que sale por el campus después de los desayunos para recoger restos de comida que la gente se ha dejado, pero creía que se llevaba las cosas no usadas. Los tarros de aceite cerrados por ejemplo. Bueno, no deja de ser de miserables pero eso podría tener un pase. Ahora descubrimos que no, que lo recoge todooooo!!!!! Una compañera nos ha contado que lleva en las bolsas trozos de pan, de tortilla... to lo que pilla!

Ayyyyyyy Dioooooosssss!!! Está mucho más chiflado de lo que había imaginado.

Aquí la gente se toma estas cosas a cachondeo y todo el mundo se descojona de él, pero este hombre está muy mal, hosssstia! Y a mí empieza a preocuparme bastante qué puedo encontrarme debajo de mi mesa cualquier día de éstos. Ya es bastante tener que convivir con unos zuecos asquerosos con más mierda que las bragas de la Potitos, que los tiene aquí debajo de la mesa para quitarse los zapatos cuando llega, pero visto lo visto, qué será lo siguiente?

Lo peor es que tenemos que hacer desaparecer las cosas en el quinto carajo porque si nota que le falta algo rebusca en la papelera desesperado hasta que lo encuentra y lo vuelve a colocar en su sitio. Tenemos que dárselo a las limpiadoras para que lo tiren cuanto más lejos mejor. Y con todo y con eso alguna vez nos hemos encontrado algo de vuelta después de creer que lo habíamos hecho desaparecer para siempre.

Yo no digo que lo que tiene este hombre no sea una enfermedad, y de verdad que me da pena, pero... esta gente está para trabajar? Es decir, está para convivir con personas más o menos normales? No estaría mejor recogidito en alguna parte donde le trataran de sus males?

Porque mucho cursito de Seguridad e Higiene en el Trabajo y mucha polla, pero luego resulta que si tu compañero huele a zorruno a 15 leguas y tienes que colgar tu chaqueta en un clavo para no ponerla en la percha al lado de la suya y te tienes que comprar un cojín para no poner el culo en el mismo sitio en el que antes lo ha puesto él y tienes que desinfectar el teclado todos los días antes de ponerte a trabajar, no te queda otra que joerte.

Vale que él estará fatal de la cabeza y que hay que ser piadosos y compasivos con las personas enfermas, pero es que yo voy a terminar también con una psicosis del copón a cuenta de trabajar en el mismo sitio que el cerdo chalado este, perdón, el enfermo este. Es que si fuera posible morir de asco yo ya estaría muerta y enterrada.

De verdad tengo que esperar a que se jubile para poder venir a trabajar sin que se me levante el estómago día sí día también?

Si es que solo de contarlo me entran ganas de vomitar. Ayyyyyyy Dioooooossss, qué cruz!!!

jueves, 23 de marzo de 2017

Pollúa

Me he puesto una nueva foto de perfil del guasap que es un selfie en bikini ante el espejo.

Mi hija:

- Típica foto de petarda de 15 años de éstas que cuelgan todo el rato fotos con pose sexi en el Instagram.

- Con la diferencia de que los míos no son 15, sino justo al revés, 51. Y te aseguro que si tú consigues llegar a los 51 con un cuerpo como el mío querrás que los demás lo vean porque la primera que no te lo podrás creer serás tú.

Y es cierto. De creer a pies juntillas que a partir de los 45 una persona físicamente es poco menos que un despojo humano a pensar que tengo ahora mismo el cuerpo más petao que en toda mi vida va un gran trecho. Y el resultado ahí está, en mi perfil del guasap.

Entre todo el piropeaje que recibo, me escribe una amiga:

- Hay que ver, hija, que toda la autoestima que a ti te sobra a mí me falta.

Un momento, alto ahí! Cómo que autoestima ni autoestima? Y qué me dices de esa horita de gimnasia que esta menda se mete entre pecho y espalda todos los días. Porque no pensarás que yo tendría el cuerpo que tengo a mis años ni le haría fotos para enseñarlas si no me lo currara y si no tuviera la constancia que hay que tener para conseguir un objetivo.

Menos quejarte de tu autoestima, querida amiga, y más currártelo. Ya verás qué pronto sube esa autoestima cuando día tras día, ante el espejo, tú veas tus músculos endurecerse y ponerte pollúa, que estas hechuras no vienen por gracia divina, aunque la genética tenga su parte de mérito, pero vamos, que esas cosas se las curra una.

Solo tienes que elegir una hora fija al día, las 7 por ejemplo, y a esa hora enchufar la música a to pastilla, agarrar unas pesas y ponerte a pegar botes al ritmo de la música. Si lo prefieres vete a un gimnasio, si es que te motiva relacionarte, pero la experiencia ajena me dice que los gimnasios se cogen con muchas ganas pero se sueltan con las mismas ganas cuando te aburres. En cambio la gimnasia casera a hora fija es como una rutina personal más, como la ducha a las 9 o la cena a las 9'30, algo que tienes que hacer y punto.

Esta misma amiga me dice de vez en cuando que le da "envidia" verme correteando feliz al viento con mi bici. La verdad es que nunca lo he entendido. Se puede sentir envidia de la pasta que gana Cristiano Ronaldo, o de los ojos de Sara Carbonero o de la inteligencia prodigiosa de Einstein, pero... cómo se puede sentir "envidia", por muy sana y muy entrecomillada que sea, de algo que está al alcance de tu mano y que solo requiere un ejercicio de voluntad? Es tan sencillo como comprarte una bici y ponerte a pedalear.

Yo aprendí a montar en bici a los 45, con tanto miedo como vergüenza, porque era supertorpe y hacía el ridículo padre y mis hijos se cachondeaban de todos los trompazos que me pegaba, que no eran pocos. Raro era el día que no me pegaba una leche contra lo que fuera. Y cuando veía a una vieja en mitad de una acera desierta de 5 metros de ancho rezaba para no cargármela porque la bici se iba sola para ella directamente. Y cuando llegaba al tren y bebía agua me salía vapor de la cabeza de tanta tensión que llevaba. Pero me lo propuse y lo conseguí. Y ahora me dedico a sortear viejas haciendo zigzag como una auténtica profesional y hasta les toco la bocina alegremente para que se aparten de mi camino cuando van en comandita y ocupan toda la acera.

Pongo esa foto en mi perfil porque me siento orgullosa de algo que me he currado yo, que no me ha venido llovido del cielo y que hace que efectivamente a mis 51 años esté más que contenta con mi aspecto. Y mi autoestima no está solo en mi cuerpo, que también, sino casi más en mi capacidad de ponerme un objetivo y conseguirlo.

Y si a alguien le parezco una quinceañera petarda y anacrónica, yo encantada. Ya que no puedo ser quinceañera (tampoco sé yo si me gustaría, la verdad) al menos puedo vacilar de tener un cuerpo costeaíto y apañao. Y a ver si con constancia y un poquito de suerte consigo llegar a los 60 como la Preysler (con la cara un poco menos estirá, eso sí) o a los 80 como Sofía Loren o Jane Fonda. Si ellas pueden por qué yo no?

Ah, por cierto, igual de orgullosa o más que de mantener mi cuerpo en forma me siento de mantener preclara mi cabeza. Escribir en este blog con cierta periodicidad, aunque solo me lea un puñaíto de selecto público, no deja de ser un ejercicio mental que me obliga a pensar, a plantearme cosas y a desarrollarlas con cierta claridad verbal. Y eso es igual de importante que currarse los tríceps y ponerse tocha a base de gimnasia o de lo que sea. Mens sana in corpore sano.

Así que lo dicho, menos quejíos y menos "envidias" y más ponerse las pilas. Con tres cojones.

miércoles, 22 de marzo de 2017

Besos


Viendo el First Date se plantea una un montón de cosas. Yo por ejemplo últimamente le doy vueltas al tema de los besos.

En ese programa, como ya he comentado en otros posts, va la gente a buscar pareja, y muchas veces la cita termina con un beso (o varios, que hay quien se entusiasma y se queda pegao como una lapa). Y esto me ha hecho reflexionar sobre este asunto y dedicarle este post porque aunque parezca una tontería es un tema importante.

Asunto espinoso: los besos con lengua. La mayoría de los tíos no tienen ni idea de dar besos, hay un montón que cree que besar consiste en atravesar con la lengua la cavidad bucal del otro y conseguir llegar hasta la laringe y a ser posible hasta la tráquea.

Hay una cantidad apabullante de tíos que confunden los besos de amor con besos de sexo.  Debe de ser una confusión debida a la cantidad de porno que han visto en su adolescencia. Yo cuando veo en el First a un tío acercarse a una muchacha para darle su primer beso y sacar la lengua me entra un escalofrío por todo el cuerpo que pa qué. Y grito internamente para mí misma:

"Pero dónde vaaaaaaas, desgraciaooooo, so gañán, guárdate esa lengua en su sitio y dale un beso en condiciones a esa muchacha, por diooooos!"

Por mucho que a una tía le guste un tío lo que no le agrada a casi ninguna es que de buenas a primeras le meta la lengua hasta la garganta y pretenda así en frío proceder a un apasionado intercambio salivar. Algunos son como serpientes, ya van sacando la lengua a 5 metros de distancia de la boca. Que nooooooooo, que esos NO SON BESOS DE AMOOOOOOOOR!!!!! Chicos, que el sexo es una cosa y el amor es otra, a ver si vamos empezando a distinguir conceptos. Que siempre que se da un beso no se va a follar!!!!! (Aunque a muchos ya les gustaría)

Los besos con lengua en un contexto sexual de intercambio de fluídos varios pueden estar bien, vale. Pero antes se han tenido que dar muchos muchos muchos besos de los otros, de los amorositos, de los que van poniendo a tono. Y con todo y con eso hay tíos con arte para eso de besar, tipos sabios donde los haya, que son capaces de echar un bonito polvo sin necesidad de sacar ni un milímetro de lengua.

Para muestra un botón. Hay una escena de la peli Fish Tank que me encanta, es supererótica y preciosa. Es el momento en el que se consuma la relación entre Michael Fassbender y la chica tras un montón de tensión sexual largamente reprimida. Bueno, pues el tío no saca la lengua ni una sola vez. He visto esa escena mil veces porque desde la primera vez que la vi pensé: quiero esos besooooooooooooossssss!!!!! Desde luego si Michael Fassbender besa así en la vida real ya puede estar contenta Alicia Vikander con el novio que le ha tocado.

Claro que puede ser que no sea él el que sabe besar de esa manera sino que sea la directora de la película, Andrea Arnold (mujer tenía que ser) la que le haya ido dando las indicaciones precisas para rodar esa maravillosa escena. Dicen que en las escenas de sexo los actores toman pocas iniciativas y suelen dejarse guiar por las instrucciones estrictas de los directores. Veo esto último más probable, que haya sido ella la que haya dirigido magistralmente esos besos de Fassbender para goce y deleite de sus fans.

Para disfrute de las chicas y como lección de besos para los chicos pongo el enlace a la escena: 

https://www.youtube.com/watch?v=K_os9_tjpYc

Eso son besos, amigos, besos de esos de derretirse toa. Puede que nunca lleguéis a tener la cara ni el cuerpo de Fassbender, pero ya lleváis mucho adelantado si aprendéis a besar como él.

Postdata. Pequeña anécdota al respecto. La primera vez que a mí me besó un chico en la boca tendría como 13 años o así y no se me olvidará en la vida. Fue en una fiesta del Séneca. Bueno, pues el chico era muy guapo y me gustaba un montón pero me llevó al fondo del campo de fútbol del instituto y allí, rodeados de un montón de parejas que se estaban dando el lote, me metió de sopetón la lengua hasta la higadilla y yo me pegué un susto de muerte porque pensé talmente que me iba a violar allí mismo. Nunca nadie me había dicho que eso iba así. Muerta de espanto le pegué un empujón, salí corriendo como las balas y en cuanto llegué al baño vomité hasta la primera papilla. Trauma para toda la vida. Desde entonces cada vez que se me acerca un tío con la lengua fuera corro.

domingo, 19 de marzo de 2017

Estibadores (2ª parte)

En el post anterior sobre el tema de la estiba se ha iniciado un debate entre Martínez (persona) y yo que me parece bastante interesante y que muchos os habréis perdido probablemente porque poca gente entra a un post después de haberlo leído. Y a veces los debates son lo mejor, como en este caso, porque es interesante el contraste de opiniones. Por eso me parece oportuno traerlo hasta aquí para que así cada cual se vaya formando su opinión sobre este asunto, si es que no lo tenía de antemano:

Martínez

https://www.youtube.com/watch?v=SB7Hpp_mCs0

Es de una intelectualidad que abruma, sin duda. Que los estibadores ganen pasta me parece estupendo y el problema no es que ellos ganen mucho, es que los demás ganamos muy poco. Ya el tema de la mafia interna es harina de otro costal. Ahora bien, el argumento de que los estibadores y pilotos o controladores aéreos son unos privilegiados es una absoluta tontería. ¿No vivimos en una economía de libre mercado? Entonces cuál es el motivo por el que ciertas profesiones no puedan ser bien pagadas si el mercado así lo determina en base a criterios de especialidad, cualificación, especialidad o minoría. A mí que cierto trabajos estén maravillosamente pagados me parece genial y tampoco 60.000 euros brutos es un disparate, frente a aquellos que se permiten, con el beneplácito injurioso de los políticos, ponerse los sueldos que les da la gana (véase cajas de ahorro y entidades semipúblicas). Si ganamos una mierda pues que otros ganen mucho me parece genial. ¡Ole sus cojones! Y no estoy defendiendo su sistema mafioso de acceso y entrada. Ahora el problema de España son los estibadores que son unos indeseables. Así no hablamos de lo que tenemos que hablar, esto es, de un salario mínimo de miseria, de una precariedad laboral insoportable y de un partido que nos gobierna que ha tirado por el retrete todos nuestros derechos laborales y que ha dejado pueblos, ciudades, comunidades autónomas, entes públicos y diputaciones en la bancarrota. Y, cómo no, robando a manos llenas de todo lo visible e invisible. Por no hablar de la prostitución de los medios de comunicación y la politización de la justicia. Que la actual izquierda sea una casa de putas en nada limpia o esconde lo que hace la derecha. La liberalización de todo los sectores por parte de nuestra querida Europa lo único que esconde es abaratar el trabajo para ser competitivos, palabra que detesto en lo más profundo de mi ser, pues la competitividad no es más que una falacia para que engorden las cuentas corrientes de los de siempre. Mientras tanto, la verdadera liberalización de los sectores esenciales como la energía ni se tocan. Caes en la trampa y miras por la mirilla que te han puesto delante.

Inma

Martínez, te contesto con algo que me dijo un amigo hace poco y estoy de acuerdo al cien por cien: 

Cuando un colectivo gana un salario que ya lo quisiera un presidente del gobierno bien sea por concesión privada o por salario público, pero de sectores que debería controlar el Estado, a mi sí me parecen unos privilegiados. Y ya el nepotismo mafioso con el que meten a sus familiares y amigos en los puestos libres, de escándalo. Y sí, meto en el mismo saco a estibadores, controladores aéreos, registradores, notarios, incluso al Tribunal de Cuentas o el Banco de España, etc.

Me parece una vergüenza y un escándalo que encima se permitan paralizar la economía de un país teniendo salarios que ya quisiera nuestro Presidente del Gobierno (que por cierto, no me cae ni medio bien)-

Lamento no sentirme ni medio cerca de estas personas. Yo no estoy en contra de que se ganen sueldazos, pero en el ejercicio libre de tu profesión, en empresas privadas de sectores totalmente privados (un puerto o un aeropuerto jamás debieran ser privatizados diga lo que diga Europa), o vendiendo peines por Internet.

Martínez

Para templar gaitas y comprender la importancia de la unión obrera frente a un mundo que más que libre se postula triturador de derechos laborales en aras de una bastarda y falsa economía de libre mercado, en la que se esconde un retroceso inaceptable. Y no es por el caso en cuestión. Como bien dices hay asuntos y sectores que jamás deberían privatizarse y dejar de ser públicos. Nuevamente fue la derecha quien lo hizo.

El problema en Europa y España son ahora los estibadores españoles, sin descartar críticas reales. Y una mierda! Mientras tanto no se habla del monopolio energético, el rescate a los bancos y sus beneplácitos y los paraisos fiscales dentro y fuera de la Unión Europea.

Inma

El hecho de que yo esté en contra del monopolio en la estiba y de los manejos de esa especie de sindicato vertical que lo controla no implica que no me parezcan igual de asquerosos los mamoneos de las eléctricas y otros asuntos igualmente repugnantes. Lo que pasa es que este post es concretamente sobre la estiba, no sobre ningún otro asunto. Pero vamos, si quieres otro dia abro un post sobre las eléctricas y entonces hablamos sobre la estiba.

Martínez, me considero una persona bastante informada y no soy presa fácil de las trampas de la postverdad. De hecho soy la única persona de la que tengo constancia que lo mismo escucha la Cope que RNE que la Ser que lee El País o Diario.es, del que por cierto soy socia. Poca gente lo hace, la inmensa mayoría se limita a leer o escuchar los medios de su cuerda para reafirmarse en su opinión y punto. No conozco un solo facha que lea eldiario.es ni a ningún podemita o socialista que escuche la Cope. Por ese motivo me considero bastante mejor informada que la mayoría de la gente y creo que soy difícilmente manipulable. 

Del tema de la estiba hace tres meses no tenía ni puta idea, solo me sonaba de esa peli fantástica que es "La ley del silencio". Por eso antes de escribir este post he intentado informarme en mogollón de sitios, precisamente para tener todos los puntos de vista posibles y formarme mi propia opinión en función de ellos. Sobre todo me interesa la gente que aporta datos y pruebas de lo que habla. Y de todo lo que he oído y leído mi conclusión es la que aquí he posteado.

Si tú o cualquier otra persona, en lugar de hablarme de las eléctricas o de cualquier otro asunto que no tenga nada que ver, me aporta pruebas contundentes que me demuestren lo contrario estoy totalmente dispuesta a cambiar mi opinión y no pasa nada. Me encanta cambiar de opinión si la cosa lo merece.

Ahora bien, si todo lo que eres capaz de decirme es que mucho peor que lo de los estibadores es esto o aquello y que este asunto es como una especie de cortina de humo para que no hablemos de tal o cual cosa, como tú comprenderás las posibilidades de que yo me forme una opinión distinta son prácticamente nulas. Es que ni siquiera me lo puedo plantear. Toda la gente que no tiene nada interesante que aportar sobre un tema hace exactamente eso, pasarse a otro.


Martínez y Kowalski: un reto educativo

Queridos lectores, como sabéis hace unos días adopté unas perrillas de la perrera municipal y ahora mismo gran parte de  mis intereses se centran en ellas, en nuestras aventuras y desventuras como compañeras de piso y en su adaptación al medio doméstico.

En términos generales mis chicas son bastante buenas y obedientes, Martínez un poco más nerviosilla que Kowalski y pelín tocapelotas porque no la deja tranquila nunca. Kowalski es muy pachona pero Martínez necesita compañera de juegos y no se resigna a ser ignorada, así que ahí que va, a incordiar todo lo que puede. Además tiene una cara de bichillo! A la pobre Kowalski la tiene frita.

Este finde ha sido muy provechoso educativamente hablando. He recibido muy buenos consejos de personas bastante sabias y autorizadas en el tema perruno y me he decidido a empezar a educar a mis nenas para convertirlas en unas perritas de pro de las que poder sentirme orgullosa cuando las presente en sociedad. Hasta ahora me he limitado a darles mucho cariño y calor de hogar para que se sientan queridas, seguras y tranquilas, para que pierdan el miedo a ser abandonadas y gocen de cosas normales de la vida perruna, como pasear con su dueña, relacionarse con otros congéneres y cosas así. Pero ahora ha llegado el momento de la verdad, hay que empezar a trabajar, chicas.

Lo primero ha sido bajarlas del sofá, donde habían anidado tan ricamente a cuenta de la pena que me daban. Llegaron las pobres un día infernal de lluvia y frío y no paraban de tiritar. Las sequé, las abracé, les di todos los mimos que soy capaz de dar, les puse el radiador y naturalmente las alojé en el sofá, tapadas con sendas mantitas, y las pobres de ahí no se movieron en un día entero. No bajaron al suelo ni a mear ni a cagar, tal era su agotamiento y su miedo.

En el tema de la comida desde el principio, por mucha penilla que me diera, he sido tajante: pienso y punto pelota. De vez en cuando les doy alguna guarrerida como chuches perrunas, trozos de salchichas o de jamón de pavo, pero siempre a modo de premio cuando logran una hazaña.  Pero con lo del sofá hasta ahora no me había atrevido. Las veía tan felices apalancadas cada una en su lado del ring!

Pero claro, con el tiempo se estaban haciendo con el territorio y yo empezaba a ser poco menos que su igual, y eso no podía ser. Yo tengo que ser la puta ama y eso tiene que ser indiscutible. De igual a igual nada de nada, monadas. De manera que he aprovechado el finde para modificar el estado de la cuestión y sacar todas mis armas de dominatrix encantadora de perros.

Y así llevo todo el día de hoy. Levantándome tooooooooooodo el tiempo para agarrarlas del collar cuando se suben al sofá y arrastrarlas hasta la camita que les he preparado justo enfrente.

Al principio me ha ayudado mi novio, que el pobre lleva todos estos días empapándose de vídeos en el Youtube sobre educación canina (Ayyyyy que lo quiero!). Él me ha enseñado cómo va el tema y las primeras veces lo ha hecho él, pero luego cuando se ha ido ya he seguido yo el sistema. Que se sube una... ahí voy yo y sin decir palabra (esto me lo han recomendado todos los sabios perrunos) la agarro del pescuezo y la bajo y la coloco en su colchón. Y así una vez y otra y otra y otra... he debido de hacerlo como unas 965 veces aproximadamente. Ya véis, llevo una jornada dominical la mar de entretenida. Pero la educación canina es así, requiere esfuerzo y tesón.

La verdad es que ya simplemente cuando veo a alguna acercarse al sofá hago "cheeeeee" y la disuado de momento. Son muy buenas mis niñas. Ahora mismo están ahí tumbadas, cada mochuela en su olivo, pero mirándome de reojo y estudiándome concienzudamente. De vez en cuando alguna, sobre todo Martínez, se levanta y se acerca sigilosamente al sofá. Y entonces yo digo "cheeeeeee" y se vuelve cabizbaja a su sitio.

Estoy flipando de ver todas las cosas que estoy consiguiendo en tan poco tiempo. Sólo es cuestión de paciencia y cariño y tener las cosas claras. Martínez ya sube las escaleras. Es verdad que a veces hay que tirar de ella pero ya casi que va cogiendo velocidad, avanza por días. Kowalski es bueníiiiiiiiisima, es dócil, noble, tranquila... Ya no le dan ataques de ansiedad, salvo  cuando me paso mucho tiempo fuera y me ve. Entonces se ponen atacadas las dos. Pero también he aprendido a entrar en casa y en lugar de hacerles fiestas ni nada cuando están así lo que hago es ignorarlas y ponerme a hacer cosas hasta que veo que se tranquilizan, y ya entonces me acerco y les hago todas las caricias que he reprimido y les digo cositas y me sale toda la vena de dueña babosa y amorosa que llevo dentro.

Sé que no va a ser tan fácil. Probablemente durante muchos días intentarán buscarme las vueltas para subirse al sofá. Seguro que tendré que levantarme a bajarlas otras 976.937 veces más. Tengo que armarme de valor y mostrar mucha seguridad en mí misma y muchas dotes de mando. Pero soy una tía cabezona y disciplinada y cuando me propongo algo casi siempre, si la cosa solo depende de mí, lo consigo.

En fin, seguiré informando de mis progresos y retrocesos. Y como siempre digo, al que no le interese este tema con no leerme tiene bastante.

Ya está Martínez otra vez roneando el sofá. Hijaputa, qué sinvergüenza es! Allá voy!

CHEEEEEEEEEE!

viernes, 17 de marzo de 2017

Estibadores

GRAN VICTORIA DE LA OPOSICIÓN EN EL PARLAMENTO! Le han echado para atrás al gobierno el Decreto sobre la liberalización del sector de la estiba. De puta madre!

La única vez que se pone de acuerdo toda la oposición es para tumbar un decreto que es una orden directa de Bruselas, que viene de una sentencia del Tribunal de Justicia Europeo que obliga al gobierno a liberalizar el sector so pena de multa de 25.000 kilazos de euros. Toma ya!!!!!! Kilazos que vamos a pagar tú, yo y el de la moto. Los estibadores también pero esos tienen un sueldo medio de 65.000 euros anuales, que para pagar su parte de la multa se queda casi en calderilla. 135.000 euritos al día a pagar entre todos. Gracias, Ciudadanos, PSOE y Podemos, gracias por vuestros inestimables servicios, por vuestros desvelos por el bien común y por esta histórica victoria contra el Gobierno.

Considerar a los estibadores, como pretenden algunos, unos trabajadores representativos del resto es un insulto a la inteligencia. Llevo semanas escuchando testimonios de personas que han intentado acceder al sector y las condiciones si no eres pariente de alguien que ya esté dentro son imposibles. El índice de parentesco en el sector es escandaloso. Es una mafia de cuidado, es una especie de sindicato vertical que impone sus condiciones con la amenaza de paralizar por completo la actividad portuaria. A mí qué coño me van a representar esos tíos?

El mismo caso que los controladores aéreos pero peor porque al menos a un puesto de controlador puede acceder cualquiera que se haya preparado pero para la estiba es imposible. Que le pregunten a los trabajadores del transporte que han intentado siquiera acercarse.

Gracias otra vez a Ciudadanos, PSOE y Podemos por el multazo que vamos a tener que pagar todos los españolitos para defender los privilegios de estos señores. Que esto es una directiva europea que hay que cumplir sí o sí y que cuanto más se tarde en cumplir más nos va a costar? Y a ellos qué les importa si pueden conseguir algún rédito electoral?

Ciudadanos tiene que demostrar su distanciamiento del PP como sea, aunque en su programa electoral atacaran duramente el monopolio de la estiba y propusieran también la liberalización del sector para adaptarlo a las condiciones de los trabajadores europeos. Como saben que sus votantes difícilmente les van a perdonar esto ahora dicen que es que el decreto se les presentó muy precipitadamente pero que se lo están leyendo mejor y les parece bastante razonable. Mamarrachos!

Los votantes socialistas tampoco es que lo vayan a entender mucho mejor, pero en el PSOE mientras no terminen de decidirse entre papá y mamá todo es puro desbarre. Todo es mirar muuu fijamente a ver qué dice Podemos y decir ellos lo mismo pero más, no sea que alguien pueda pensar que Podemos son la verdadera y única oposición. Aunque saben perfectamente que de estar ellos en el Gobierno habrían tenido que aprobar ese decreto sí o sí.

Y Podemos... bueno, Podemos a lo suyo, en el mundo flower en el que viven, todo puro amor. Cuando yo escucho a Irene Montero hablar de que "nosotras y nosotros" no podemos permitir este "Decreto salvaje" contra los estibadores y estibadoras  (ah, no, que no hay estibadoras en el sector, vaya por dios) me entran ganas de coger a esta tía y pegarle un par de tortas a ver si alguna vez dice algo medianamente coherente. Tía, que les han propuesto prejubilarse a los 50 con el 75% del sueldo, que viene a ser unos 3.500 limpios al mes!!!!!!!! Por quedarse en su casita de por vida tan ricamente rascándose los cojoneeeeees!!!!!! Y tú dices que me representas a míiiiiiiiii? Éstos son los que representan a LA GENTE????????? Por favooooooor, que me hagan esa propuesta a míiiiiiiiiii!

De verdad, entre toda esta panda están consiguiendo hasta que me caiga bien Rajoy. Y no es que el tipo sea ningún fenómeno; es que el nivel político está tan por los suelos que Rajoy al lado de todos estos fantoches parece una lumbrera. Hossstia, parece Dios.

Dios mío, qué asco de políticos!

miércoles, 15 de marzo de 2017

Fiestas de tarados

Ya he escrito alguna vez en este blog sobre fiestas populares. En concreto hace tiempo dediqué un post a poner a parir los Sanfermines y demás festejos basados en putear a un animal y jugarse el pellejo haciendo el imbécil delante de él. Básicamente venía a decir que no entendía esa clase de diversión y mucho menos que esté auspiciada y bendecida por las autoridades, que incluso la fomentan como una tradición digna de respeto y de elogio. Luego nos prohiben conducir borrachos y nos multan si no nos ponemos el cinturón de seguridad en el coche pero estos festejos de mierda que atentan gravemente contra la integridad física y mental de la gente no solo los permiten sino que los promueven alegremente.

Pero si los Sanfermines y los Correbous y todas esas mamarrachadas me parecen fiestas asquerosas, qué me decís de los valencianos y sus Fallas? Qué se puede decir de un pueblo que disfruta tirando petardos y haciendo un ruido ensordecedor que destroza los tímpanos de la gente? Como poco que deben estar completamente tarados. No me extraña nada que las valencianas se pongan esas horribles roscas a los lados de la cabeza a modo de tapones. Aunque sacrifiquen la estética y estén para matarlas por lo menos algo del ruidazo les quitará.

No me gusta ser poco respetuosa con las costumbres y tradiciones de otros pueblos pero es que no tengo más remedio que horrorizarme ante el despropósito de considerar algo divertido y gozoso ese machaque de oídos. Debería estar estrictamente prohibido. No me explico cómo a nadie se le ha ocurrido hacerlo.

Pues nada, durante más de una semana todos los días en los telediarios, en los programas de entretenimiento, en todas partes hablando de las Fallas y de las mascletás como si fueran la fiesta más maravillosa y más recomendable del mundo. Igual que en julio con los Sanfermines. Alguien lo entiende?

Que la gente sea subnormal y se aficione a las gilipolleces más horripilantes viene siendo normal desde el principio de los tiempos, pero que las autoridades, los que gobiernan, los que legislan, los que tienen la obligación de velar por el bien público, aprueben este tipo de aberraciones y no escatimen en elogios y alharacas de entusiasmo.... eso clama a los cielos.

No hay cosa de la que más me alegre en este mundo que de no ser ni valenciana ni navarra. Mira, en esta vida se puede ser cualquier cosa pero ser valenciano o navarro es lo peor. Y que me perdonen los valencianos y navarros que abominen de sus fiestas populares, que haberlos debe de haberlos en alguna parte. Tiene que ser verdaderamente terrible compartir nacionalidad y fama mundial con una panda de tarados como vuestros paisanos.

Luego dicen que si Halloween es una fiesta chorra y una importación deleznable, pero... hace daño a alguien? A nadie, la gente se disfraza, se lo pasa bien y punto. Nada que ver con estas fiestas de zumbados que sólo pueden explicarse en el contexto de un país de bárbaros y desquiciados como éste.

He dicho.

lunes, 13 de marzo de 2017

Nesting: estoy a la última moda!

Leo en la revista "Buena vida" de El País un artículo titulado "Nesting: quedarse en casa ya no es de muermos".

Por lo visto de un tiempo a esta parte quedarse en casa los findes es lo más in. El artículo dice literalmente:

"Si su plan para este fin de semana es atrincherarse entre las cuatro paredes de su morada, con una infusión, viendo series, cocinando o redecorando su habitación, ha de saber que está practicando la tendencia más cool de 2017: anidar en el hogar. Y que además, cuando llegue el lunes notará múltiples beneficios sobre su salud mental. Se trata de un antídoto para rebajar la ansiedad, aseguran los expertos."

"Hosssstia, estoy a la última!" Me digo a mí misma. Lo más in es pasar los fines de semana de relax, haciendo cositas en casa, dedicándote a tus aficiones o sencillamente holgazaneando e incluso aburriéndote placenteramente. No me lo puedo creer!

Yo siempre he pensado que la casa es el sitio mejor del mundo, lo que me sorprende es que haya gente que lo haya descubierto ahora. Algo que nunca he entendido es la manía un tanto compulsiva de mucha gente por inventar planes de fin de semana superexcitantes. A veces cuando me cuentan algunos especialmente demenciales pienso: "Pero dónde vas con el cencerro?"

Todos los viernes escucho un programa matinal en RNE y al final los tertulianos hablan de sus planes y recomendaciones para los oyentes durante el finde. Y siempre me digo lo mismo: pero esta gente es que no se queda nunca en su casa simplemente a descansar, a leer un libro, a ver pelis en la tele, a cocinar, a tumbarse en el sofá, a tomarse unas cervecitas tranquilamente tomando el sol en la terraza? Es que no son capaces de dedicar su tiempo de relax justo a eso, a relajarse y no hacer nada?

Y siempre he pensado que si yo estuviera de tertuliana en ese programa diría todos los viernes lo mismo cuando el presentador me preguntara por mis planes: quedarme en mi casa tan agustísimo dedicándome con entusiasmo a mi afición favorita, no hacer nada.

Ea, pues mira tú por dónde no sólo esto es ahora mismo lo más cool sino que encima mi salud mental está asegurada de por vida con este sencillo sistema, que encima es grato para mí y barato a más no poder.

Voy a contar aquí (creo que ya lo he hecho alguna vez, pero bueno, para quien no lo haya leído) lo que hago casi todos los fines de semana, éste por ejemplo, que ha sido sencillamente perfecto para mí:

Me levanto sobre las 9'30 para sacar de paseo a mis perrillas (antes a mi Manolo). Damos una vuelta, compro el periódico y el pan y volvemos a casa donde nos pegamos pedazo de desayuno, si hace buen tiempo en la terraza al solecito. Aproximadamente una hora desayunando y leyendo la prensa, un auténtico lujazo. Luego me tiro otra hora haciendo mi gimnasia para estar bien pollúa, y cuando termino saco otra vez a las perrillas un rato, vuelvo a casa, y ya me apalanco en la terraza a seguir leyendo la prensa, ahora con una cervecita fresca y con las nenas a mis pies. En verano me bajo un rato a la piscina. Si encarta es mi hora de llamar por teléfono a mis hijos y también guasapeo con mis amigos y con mi novio. De fondo pongo agradable musiquita relajante porque la música amansa a las fieras y en mi casa somos tres leonas de cuidado.

Cuando me entra hambre me preparo la comida y les pongo de comer a las nenas. Suele coincidir con la hora del telediario. Después pongo música otra vez y leo un rato hasta que me entra sueño y nos dormimos las tres la siesta en el sofá. Cuando me levanto vuelvo a sacar de paseo a las nenas, interactuamos con los otros dueños de perros del barrio, que no se diga que no me relaciono, y nos volvemos a casa, donde me ducho, cenamos y si hay algo interesante en la tele lo veo y si no me pongo una peli o sigo leyendo. Y cuando me entra sueño a la camita, cada mochuela a su olivo.

Algunos fines de semana salgo por la noche el viernes o el sábado, siempre un día solo porque si me acuesto tarde al día siguiente ya tengo trastocadas todas mis rutinas, me levanto tardísimo y con la tontuna propia de la resaca. Lo hago cada vez más de tarde en tarde y generalmente cuando hay algún plan que me apetece muuuuuuucho; si no prefiero el hogar dulce hogar. Si además están mis hijos en casa más todavía.

Viajar y conocer otros sitios está bien pero como cosa puntual, como un plan especial. Eso de salir corriendo de la casa en cuanto la gente junta tres días para huir a cualquier destino lo más lejano posible de su casa siempre me ha parecido un tanto enfermizo.  Una especie de horror vacui claramente patológico. Tan terrible les parece su hogar? Tanto se aburren consigo mismos? No saben estar sin hacer nada? Igual si se quedan quietos cinco minutos les da por pensar un poco y pa qué queremos más?

Yo por mi parte creo sinceramente, estoy plenamente convencida de que no hay un solo sitio en el mundo en el que pueda estar más agusto que en mi propia casa. Y ahora resulta que... ES LA ÚLTIMA MODA!!!!!

Cuche usté, vivir para ver.

viernes, 10 de marzo de 2017

Estudio etológico de Martínez y Kowalski

En el capítulo anterior de "Mi vida con las supernenas" ha escrito un comentario la amiga Yo diciendo que es aficionada a la Etología. Confieso que no tenía ni puta idea de lo que era la cosa esa, así que me he puesto a googlear y así he descubierto que la Etología es la ciencia que estudia el comportamiento animal. Bueno, pues una palabra más que he aprendido.

También me dice que seguirá leyendo mis aventuras y desventuras, entiendo que para asesorarme cuando tenga tiempo y ocasión. Así que voy a informar de nuestros progresos y sobre todo de las cosas de las perrillas que más me llaman la atención, por si Yo o cualquier otro visitante tiene a bien darme algún consejillo de utilidad.

Para empezar las dos le tienen un miedo enfermizo a la calle. Kowalski poquito a poco se va espabilando pero de todas formas cuando me ven acercarme con la correa se ponen nerviosísimas. A Martínez directamente hay que sacarla a rastras. Luego una vez en la calle ya anda, con reticencias pero anda, pero si quiero entrar a algún sitio o incluso a mi propio portal se tira al suelo y no hay manera. Kowalski se pasa todo el camino mirándome y pegando saltos y metiéndose entre mis piernas por lo que el paseo es complicado e incluso arriesgado. Entre los empujones que se pegan ellas y los líos que se forman con las correas y con mis piernas salir con ellas es un deporte de riesgo que me río yo del puenting.

Volver a casa es otro poema porque Martínez se niega en redondo a subir un solo escalón por lo que tengo que cogerla en brazos mientras procuro que Kowalski suba sin enredarse entre mis piernas o con mi bolso. En fin, que llego a casa destrozada, estresada y muerta como si acabara de correr la maratón de Nueva York.

Hay quien me aconseja que no las saque si no quieren y quien me aconseja todo lo contrario, que hay que sacarlas sí o sí y que se vayan acostumbrando a la calle y a la idea de que no las voy a abandonar y que siempre volvemos a casa. Al principio las sacaba por turnos y desde luego era más cómodo para mí pero luego me aconsejaron que las acostumbrara a salir juntas y en ello estoy.  Pero ya digo que me parece más duro que participar en una competición de Triatlón.

En casa son totalmente diferentes, la noche y el día, y no solo porque una sea negra total y la otra rubia. Lo único en lo que se parecen es en que cuando llego a casa pegan unos triples saltos mortales alucinantes, por supuesto enredándose entre ellas, pisoteándose, mordiéndose, empujándose y obstaculizándose la una a la otra todo lo que pueden. Lo mismo pasa si me acerco a acariciar a una, que la otra acude de inmediato, pega el empujón correspondiente y se sitúa por delante para que la acaricie a ella.

Kowalski curiosamente es más parada en casa.  Es difícil moverla del rincón del sofá que ha elegido como refugio. Se baja para mear, cagar y comer pero nada más. Ni aunque intente sobornarla con chuches, se ve que sufre y se plantea bajar pero no termina de decidirse.  Tiene un miedo atroz a bajar del sofá. Ni siquiera se acerca a la terraza.

Martínez en cambio es una exploradora nata. Todo el espacio que tengo habilitado para ellas se lo tiene requeteestudiado y si abro la terraza se sale y se apalanca al sol como una lagartija. En eso es muy parecida a mi Manolo, que era un lagarto nato. Es muy graciosa porque cuando estoy en la cocina viene y asoma la cabeza pero cuando voy hacia ella sale corriendo a esconderse. Viene detrás de mí a todas partes y no me quita ojo. Kowalski también me mira fijamente todo el rato pero sin moverse del sofá. No se pierden detalle de nada de lo que hago.

Martínez ya no ladra tanto. Es bastante obediente cuando le riño. En general se ponen bastante mohínas cuando me enfado con ellas. Se encogen y se meten en su rincón si las miro ceñudamente y pongo voz de madrastrona. Con poner los brazos en jarras ya se repliegan y se tiran un rato sin moverse.

A Martínez le gusta morder las cosas. Eso me preocupa porque temo que se le forme una bola en el estómago. He observado que se come hilos de las mantas y que intenta morder la tela del sofá. Cuando estoy yo le riño y deja de hacerlo pero pasan tanto rato solas que me da miedo que lo haga cuando no la veo. Por eso de momento no las dejo solas con la terraza abierta mucho tiempo, porque temo que se coma el cañizo protector y haga un agujero por el que se pueda caer. Una amiga también aficionada a la Etología perruna me dijo que no me preocupara, que tienen vértigo y no se asoman a los balcones pero no me fío de que no me haya tocado una perra suicida que no le tenga miedo a las alturas.

La comida. Se ve que donde hayan estado comían de todo porque les está costando bastante hacerse a la idea de que solo van a comer pienso. Esto es algo que tengo muy claro porque después de lo que me pasó con Manolo no pienso arriesgarme a darles nada que les pueda perjudicar y la mejor forma de asegurarme es no dándoles nada que no sea específicamente para perros. Intentaré darles premios y algunos caprichitos caninos de vez en cuando pero nunca comida de personas. De momento  ya van aceptando que cuando voy con mi comida ni se me acerquen, pero les cuesta. Me da penilla porque para Manolo comer manjares humanos era un gran placer y me gustaría que ellas también pudieran gozarlo pero en eso sí que todos mis consejeros, incluída la veterinaria, han sido tajantes: SOLO COMIDA PARA PERROS.

Duermen muy bien. Cruzo los dedos por si acaso. Por la noche cuando les apago la luz chapan y ya hasta que no me sienten por la mañana no las escucho. Alguna que otra vez en medio de la noche Martínez ha ladrado un poco pero he dado un golpe en la pared y se ha callado de momento.

Kowalski es propensa a los ataques de ansiedad. Cuando se tira mucho tiempo sin verme y llego a casa incluso llora, supongo que de los nervios o la emoción. Martínez es más pasota, va más a su bola.  Siempre y cuando Kowalski no se me acerque ni yo a ella, porque si lo hago inmediatamente se pone celosa y acude rauda a pedir su ración de cariñitos. Me recuerda muchísimo al Manolo, es digna heredera suya pero mucho menos esaboría, que mi perrillo era famoso en el barrio por sus malas pulgas y por su principio vital de que la calle era suya y solo suya.

Supongo que todas estas cosas las iremos puliendo con el tiempo. No hace todavía ni una semana que están en casa y me parece que no se lo terminan de creer pero hemos hecho muchos avances. Siguen asustadas, me da la sensación de que si están mucho tiempo solas creen que ya no voy a aparecer, que las han vuelto a abandonar y por eso se ponen tan nerviosas cuando comprueban que no.

De momento lo que más me preocupa es esa afición de Marti por comerse las cosas y la tosecilla que tiene, que aunque le estoy dando antibióticos no se le termina de quitar.

En fin, seguiré informando. Gracias anticipadas a todos los etólogos aficionados o profesionales que se avengan a echarme una mano en la crianza de mis supernenas.

martes, 7 de marzo de 2017

Martínez, Kowalski e Inma: conociéndonos

Aun a riesgo de ponerme pesada voy a seguir hablando de mis perrillas. Ahora mismo ocupan prácticamente casi todos mis pensamientos y son mi principal preocupación.

Después de lo de Manolo me he quedado bastante tocadilla y tengo mucho miedo de que les pueda pasar algo a ellas. Además Marti, la pequeña, hace un ruidillo raro, como una especie de tos asmática. Ayer hice de tripas corazón, porque me costaba un huevo volver a ir al veterinario después de mi dramática visita última, y la llevé. No parece que tenga nada de bronquios pero me dijo que muchos animalillos que vienen de la perrera están enfermos y que algunos incluso mueren. No se sabe dónde han estado ni si los han maltratado, si han vivido en pisos o en el campo, con o sin niños. Lo único seguro es que en la perrera han pasado un frío de muerte y necesitan calor de hogar. Y una terapia de adaptación y muuuucha muuuucha paciencia.

Intenté sacarlas de paseo pero tienen pánico a la calle. Lo pasaron fatal, se tiraban al suelo y no había forma de que se movieran. Creo que tienen miedo a volver a ser abandonadas o a que las lleve de vuelta a la perrera. Criaturitas.

Reconozco que ayer tuve un momento pánico muy intenso, algo parecido a cuando eres madre primeriza y el bebé llora y no tienes ni puta idea de lo que le pasa y te sientes aterrorizada porque no sabes si lo vas a hacer bien y crees que la vas a cagar y que menudo embolao en el que te has metido.

Marti se puso a ladrar como una posesa y se tiró así una hora. Yo estaba a punto de echarme a llorar porque no había manera de callarla. No sabía lo que le pasaba ni sabía cómo calmarla. Tuve un momento de desesperación total. Necesito urgentemente un encantador de perros.

Me siento también un poco culpable porque me he lanzado alegremente a la adopción y lo cierto es que yo paso muchas horas fuera de casa. Es verdad que mi jornada es intensiva y luego tengo las tardes libres y los fines de semana enteros pero claro, son muchas horas fuera y estos animalitos necesitan ahora mucha atención.  Manolo estaba acostumbrado y además era un perro muy independiente, no me hacía ni puto caso en todo el día, sólo protestaba para que lo sacara. Ellas en cambio son hiperdependientes, sólo quieren estar pegadas a mí, me miran todo el rato y si me levanto del sofá se ponen de los nervios.

Ahora me doy cuenta de la poca vida de sofá que yo hago. En realidad estoy muy poco tiempo sentada en casa. Mis horas de sedentarismo terminan cuando salgo del trabajo porque lo cierto es que en casa no paro, estoy todo el rato de un lado para otro. Y digo que lo noto ahora porque cada vez que me levanto es un poema, se ponen las dos enloquecidas, y me da muchísima pena dejarlas.

Cuando Manolo vino vivíamos todos en casa y si no estaba uno siempre estaba otro; el animal pasaba muy poco tiempo solo. En cambio ellas me tienen a mí y punto pelota. Estos primeros días se está llegando mi hija un rato por la mañana a darles una vuelta y ver cómo están pero eso será hasta que se adapten y se tranquilicen y vean que no las he abandonado; luego tendrán que quedarse solas cuando yo esté trabajando. Supongo que es cuestión de tiempo y de paciencia.

Ufffff, la verdad es que esto es toda una aventura y tengo un montón de miedo de no estar a la altura. Ahora en el trabajo estoy mucho más tranquila pero anoche no me eché a llorar de puro milagro.

En fin, ya os iré contando los progresos que vaya haciendo con las Koplowitz. A quien no le gusten los temas de perros con no leerme tiene bastante.

Y si hay alguien por aquí que sepa de la vida perruna, porfi, todos los consejos son pocos. Reconozco que estoy más perdida que el barco el arroz.

domingo, 5 de marzo de 2017

Martínez y Kowalski: las supernenas

Martínez y Kowalski son mis perrillas. Las he adoptado este fin de semana de la perrera municipal.

Fue amor a primera vista. No fui capaz de elegir a una y dejar allí a la otra. No hubiera podido dormir, habría tenido que ir al día siguiente a recoger a la otra. Habrá quien me llame loca pero es lo que hay. Qué otra cosa podía hacer?

Llovía a cántaros, hacía una pelúa que no veas, y estaban allí, a la intemperie, ateridas. Ellas y decenas de perrillos más. Mecagoenlaputamadre de los cabrones que los han abandonado a todos. Hijosdeputaaaaaaaaa!

A Kowalski me la dieron tiritando. Con el cuerpecito chorreando. Solo quería refugiarse en mi anorak. Se metía debajo de mi brazo temblando. Ufffff,  tendríais que haberla visto. Habría que ser de piedra pómez para dejarla allí.

Estuve a punto de llamarla Kowalski de Arimatea pero pensé que era ya demasiado nombre para una perrilla, así que se ha quedado en Kowalski, Kova para los amigos.

Por qué Martínez y Kowalski?

Pues porque no me gustan los nombres habituales de perro. Se llamaban Calabaza y Pascua. Paso. Creo que mis perras,  unas supervivientes y unas campeonas, merecen nombres importantes.  Únicos.

Y va a ser difícil encontrar otro perro que se llame Martínez o Kowalski.

Kowalski ya hace tiempo que no aparece por aquí. No es probable que se entere de que una de mis perras lleva su nombre. Aunque creo que le habría gustado el detalle.

Martínez no sé cómo se lo tomará. Espero que entienda que es un homenaje a su persona y un gran piropo.

Ahora empieza una gran aventura, la de vivir con mis supernenas. La de criarlas, conocerlas, conseguir que  confíen en mí, que no se asusten con cada ruido que escuchan, que no le tengan miedo a la calle, que no crean que si las saco es para dejarlas tiradas. Qué miedo tienen mis perrillas! No lo podríais creer!

Para mí son como las hijitas del Manolo. Son sus descendientes porque gracias a él yo hoy soy la que soy y por él he ido a buscar a las perrillas.

Creo que le habría gustado que fueran chicas; él llevaba muy mal lo de los otros perros. Era muy dominante y muy macho alfa. Creo que estaría encantado en este pequeño gineceo que he montado en casa. Tres cánidas supervivientes. Creo que mis supernenas y yo nos vamos a entender muy bien y que nos vamos a querer mucho.

Para terminar este post unas sevillanas de Paco Candela dedicadas a los hijosdeputa que abandonan perrillos. Casualmente la he escuchado hoy y se me han puesto los pelos como escarpias:

https://www.youtube.com/watch?v=XiQ-Ze9Wg60

Un amigo no se deja en la calle, cabroneeeeeees! Mamarrachoooooooos!!!!!!

jueves, 2 de marzo de 2017

Soñando con Manolo

Esta noche he soñado con Manolo. No lo recuerdo muy bien pero he soñado algo muy parecido a lo que ha sucedido en la realidad. Al principio él estaba bien y de repente en cuestión de segundos se ponía a vomitar todo doblado y poco después dejaba de moverse y se quedaba completamente rígido. Lo que en la vida real ocurrió a lo largo de todo un día en mi sueño transcurría a toda velocidad, casi sin transición entre una cosa y la otra.

Cuando estaba ya tieso yo corría desesperada con él en brazos buscando ayuda y alguien me indicaba una dirección en la que vivía un veterinario y hacia allí me dirigí toda enloquecida para intentar salvarlo. Y aquí es donde cambia la historia porque en mi sueño, a pesar de que ya llevaba bastante tiempo muerto y con signos evidentes de rigor mortis, de repente empezaba a moverse y milagrosamente despertaba y me miraba con sus ojitos amorosos. Es lo que tienen los sueños, que en ellos todo es posible. Yo aturdida de felicidad lo abrazaba y le reñía por haberme dado ese susto.

Hasta aquí todo correcto. Un hermoso sueño que corrige la dura realidad de la irreversibilidad de la muerte.

Pero ahora viene lo alucinante. De repente me daba cuenta de que el veterinario era Pepe Navarro, y yo ya una vez contenta y feliz de la vida por haber recuperado a mi perrillo y tenerlo sano y salvo en mis brazos, no pude evitar que saliera mi vena cotilla y le preguntaba qué tal iba su contencioso con Yvonne Reyes.

Y esto es lo que me tiene completamente espantada. Es que no voy a poder nunca soñar con nada, ni siquiera con mi Manolo, sin tener que soportar que los sueños se me llenen de personajes frikis asiduos de Telecinco?

O es mi mente que está mucho más enferma de lo que yo pensaba? Qué clase de subconsciente hay que tener para mezclar en una misma secuencia onírica a un precioso perrito muerto y a Pepe Navarro e Yvonne Reyes?

Pero vamos, podría haber sido peor, podría habérseme aparecido Belén Esteban, que no sería la primera vez que se cuela en mis sueños.