Está bastante jodío hoy en día ser un tío

Ya, ya sé que da mucha pereza. A mí me da la misma que a vosotros, pero no hay más remedio. Esta semana se ha aprobado la ominosa Ley de Libertad Sexual, más conocida popularmente como ley del "sí es sí" y no hay más tutía que hacer el comentario oportuno. O yo no sería yo.

Ya en su día hice un análisis bastante profundo de cómo veía yo la cosa, pero siempre mantuve la secreta esperanza de que prevaleciera el sentido común y nunca llegara a aprobarse. Pobre ilusa! Hoy ya es un hecho y, aunque sea la última vez, que no lo será, tengo que decir lo que pienso al respecto.

Una vez más, como ya sucedió con la vergonzante "Ley de Violencia de Género" se vuelve a invertir la carga de la prueba. Y la igualdad de sexos ante la ley que la Constitución recoge explícitamente en su articulado se la saltan a la torera como si la Carta Magna fuera una ristra de papeles para limpiarse el culo con ellos. Una vez más es el varón el que tiene que demostrar con pruebas en la mano que es inocente, que no ha cometido el delito del que se le acusa. Adiós derechos fundamentales, adiós presunción de inocencia. Adiós para siempre, adiós.

En esta ley, al igual que en la Viogen, se da por supuesto que las mujeres somos seres de luz que jamás mentimos. Se descarta por completo. Hermana, yo sí te creo. Si aquí miente alguien siempre va a ser el que tenga un colgajo entre las piernas.

Como madre de dos hijos varones todo esto me produce un espanto atroz. Por muchos motivos, pero sobre todo por la indefensión en la que quedan mis hijos y todos los hijos varones de todo el mundo con esta ley. Simplemente rezando para que nunca se dé el caso de que vayan a dar con una cabrona que, por alguna razón, decida joderles la vida.

Como por ejemplo el caso de hace unos días en La Malagueta. Esa chica que denunció a una supuesta "manada", que luego se descubrió que había sido una trola porque lo que pretendía era obtener los papeles de la nacionalidad. Que por cierto, en la nueva ley ésta es una de las "ventajas" que se obtienen si resulta que eres víctima de agresión sexual. No me quiero ni imaginar la de "agresiones fantasmas" que pueden salir de debajo de las piedras con un caramelito como ése. Por suerte, en este caso, una amiga de la falsa víctima tenía pruebas de un chat en el que quedaban claras las intenciones de la señorita, por lo cual los denunciados han sido puestos en libertad. Pero si no llega a aparecer esa amiga ni esa prueba de "inocencia"... alguien tiene la menor duda de que esos chicos hubieran terminado condenados, sin más prueba incriminatoria que la palabra de ella?

O los de la Arandina. Que la chica había tenido relaciones con varios idiotas del club y había estado vacilando con las amigas de que se los había frungido a todos. Y cuando la madre se enteró no se le ocurrió nada mejor que inventarse una violación grupal. Menos mal que otra vez algunas de sus amigas con un poco de conciencia moral, llevaron a la policía los audios en los que el angelito se jactaba de su hazaña con los futbolistas. Más de 40 años pedía la fiscalía para cada uno de ellos. 40 años de tu vida... porque a una niñata no le da la gana de decirle a su madre que le va el sexo grupal.

Y esto pasaba ya antes del "sólo sí es sí".  Simplemente por la presión social del "hermana, yo sí te creo". A partir de ahora, con una ley que da todas las alas posibles para cometer toda clase de tropelías... agárrate los machos.

Yo, que en mi juventud he sido bastante destroyer y me he bebido hasta el agua de los floreros, confieso que he tenido algunas experiencias del tipo "hossssstiaaaaaas, nooooooooo!".  Pero quién no? Esto, que yo sepa, le ha pasado a todo el mundo como mínimo alguna vez.  Son esas experiencias poco memorables en las que a horas intempestivas, hras de "after", de esas noches que cuando sales del antro el sol te golpea directamente en los ojos y matarías por unas gafas de idem, y resulta que has terminado enrollándote con alguien con quien jamás te habrías enrollado de haber estado medianamente sobria, y al día siguiente, cuando te enteras porque alguien te lo cuenta, porque tú ni te acuerdas, entonces te quieres morir. "Hosssstiaaaaa, nooooooo!!!! Con el Paquito Pérez?? Me muerooooooooo!!".

Esto nos ha pasado tanto a tíos como a tías. Puede que más a tías, porque los tíos a fin de cuentas son bastante menos selectivos a la hora de meter la churra. Pero cuando nos pasaba esto lo que nos pegábamos era unos machaques totales a nosotras mismas. O sea, salvo que algún tío te hubiera drogado a propósito con el fin de hacer contigo lo que quisiera (que a mí nunca me ha pasado ni conozco tampoco a nadie), si eras tú la que te habías puesto tan ciega que ni te enterabas de lo que hacías, ni se te ocurría echarle las culpas al tío, que probablemente iba igual de perjudicado que tú. Lo que hacías era arrepentirte profundamente, hacer acto de contrición dándote 80 cabezazos contra la pared por haberte pasado de copas, y luego el típico propósito de enmienda, jurar y perjurar que no ibas a volver a probar el alcohol en la vida y, como penitencia, encerrarte en tu casa dos semanas a rezar para no encontrarte nunca jamás en ninguna parte con Paquito Pérez, o al menos para que estuviera tan borracho que no se acordara de nada.

Ésa era la actitud normal "illo tempore", cuando las tías nos responsabilizábamos de lo que hacíamos, tanto para bien como para mal. Desde luego, lo que jamás se nos hubiese ocurrido es considerar a Paquito Pérez un violador y salir corriendo a la comisaría a poner una denuncia contra él porque tú te habías pillado una curda de campeonato y no sabías ni dónde estabas ni con quién te estabas enrollando. El arrepentimiento y la mala hostia era contigo misma, por imbécil y por no controlar lo que bebías. De haber sido de otra manera hoy en día casi todos los tíos que conozco habrían pasado por la cárcel, porque absolutamente todos alguna vez han follado con una tía borracha, poco más o menos igual de borracha que ellos mismos.

Hoy en día, por lo visto, las tías no somos responsables de nada. Si te pillas una cogorza y te enrollas con un tío que realmente no te gusta y al día siguiente te arrepientes es tan sencillo como decir que te ha violado y punto. Tú te quedas tan a gusto, porque no has tenido culpa de nada, y al tío que le den. Superguay.

A mis hijos, naturalmente, les tengo dicho que ni se acerquen a menos de dos kilómetros a ninguna tía que se haya tomado media copa. Por supuesto, no me harán ni puto caso. Al ritmo que bebe hoy en día la gente en los botellones, que entre dos se zampan una botella de whisky o de ron en menos que canta el gallo, anda que se van a acordar ellos por los huevos de las recomendaciones de su anciana madre.  Pero de verdad que una de mis pesadillas más recurrentes es que cualquier día puedan dar con una de esas tías que digan "hosssstiaaaaaaa noooooooooo", y que no tenga nada mejor que hacer que autoperdonarse la cagada echándole la mierda a ellos. 

Como la de la Arandina, que además, para más inri, era menor. Por cierto, tú cómo puedes estar seguro de que una tía no es menor? Porque yo a los 16 años parecía que tenía 26, iba pintada como una puerta y con unas pintas que no me hubiera echado menos de 20 ni mi propia abuela. Y de hecho me gustaban los tíos mayores que yo, porque con niñatos de mi edad que se comían los mocos pasaba de ir ni a la puerta de la calle.  A mí en el instituto, a los 14, sólo me gustaban los repetidores de cursos superiores, todos ellos mayores de 18. Hoy serían considerados pederastas.

Es que, de verdad, como yo he sido tan pendón y tan destroyer, y he hecho tantas locuras en mi vida, que de verdad mis padres, pobrecillos, tenían el cielo ganado conmigo, era lo peor de lo peor... Por eso mismo yo sé perfectamente cómo funciona la noche y cuál es la relación directamente proporcional entre alcohol y sexo.  Y que muchos síes nocturnos hubieran sido noes como la copa un pino a plena luz del día. Y me da terror la deriva que todo esto está tomando. Cómo cada vez es más sencillo arruinarle la vida a un pobre incauto con las hormonas desatás simple y llanamente por no asumir una sus propios errores.

En fin, poco más puedo decir. Yo os recomendaría que a vuestros hijos varones los aleccionárais bien sobre este asunto. Nada de follar con copas de por medio y sin haber firmado un acuerdo de conformidad previo. 

Igual que a las tías nuestras madres nos llevan aleccionando toda la vida. Que si no bebas, que hay mucho aprovechao. Que no sueltes la copa, no te vayan a echar algo. Que si no vuelvas sola, vuelve siempre con alguien, o coges un taxi y yo lo pago aquí. Que si no te montes en el coche de nadie. Que si tal que si cual.  Y a pesar de todas las advertencias luego hemos hecho lo que nos ha dado la gana, nos hemos montado en todos los coches habidos y por haber y hemos trasegado chupitos a puntapala. Los jóvenes son así, no entienden de peligros. Los viejos son un coñazo y siempre están cagados por todo.

Lo que pasa es que hoy en día, con leyes como ésta que cargan contra el varón sistemáticamente dando absoluta credibilidad a la palabra de la mujer siempre por encima de la de ellos, hay que advertir casi más a los hijos que a las hijas. Que ya digo, que tampoco harán ni puto caso. Pero qué miedo, tú!

Algún día se estudiará en las facultades de Derecho cómo hemos podido llegar a esta situación en la que la palabra de un hombre no vale una mierda frente a la de una mujer. Y esto auspiciado por un Ministerio autodenominado de "igualdad". 

Y creo que se estudiará con mucha vergüenza. Al menos eso espero.

Al final esto era la igualdad? Me parto y me troncho.

Sobre sustos y disgustos y variedad en los gustos

Hoy me ha dicho mi hijo que igual me tengo que hacer mirar los nervios.

Todo ha sido porque ha llegado a la cocina y estaba yo allí a mis cosas, y él me ha dicho "hola", y yo he gritado:

- Aaaaaaaaaarg!

- Hossstia mamá, por qué gritas?

- Porque me has asustado.

- Asustado de qué? Sólo te he dicho "hola"! Háztelo mirar!

Es cierto, últimamente me asusto mucho. Me lo dice la gente con frecuencia. Es verdad que siempre he sido muy asustadiza, pero con el tiempo la cosa va a más. Ya es que mi estado natural es chillar.

He estado pensando en los posibles motivos de esta reacción mía, y he llegado a una serie de conclusiones que voy a explicar aquí.

Me asusto tanto porque la gente interrumpe mis reflexiones. Sí, lo digo en serio. Aunque no lo parezca mis engranajes mentales están siempre en funcionamiento, en un constante run run, como el corazón de Rosario Flores, pero en mi caso en la cabeza. 

Sé que no lo parece, sé que la sensación que doy a muchas personas es la de ser un poco descerebrada, la de ir un poco a mi bola, sin darme cuenta de las cosas. Y en cierto sentido puede que lleven razón. La verdad es que considero milagroso que nunca me haya atropellado un coche o un camión (cruzo los dedos) porque yo siempre voy un poco despistada por la vida, como en otro mundo, y bueno, aunque no me hayan atropellado el claxon sí que me lo han pitado mil veces cuando han estado a punto.

Tal vez algunos se sorprenderán al saber que mi actividad mental es tan intensa. Igual es porque soy una fashion victim, y normalmente nadie piensa que las fashion victims tengamos demasiada actividad mental. No nos toman en serio, ésa es la verdad. Nos toman por gente frívola, insensata incluso. Nada más lejos de la realidad, al menos en mi caso. El hecho de que yo me plante una flor en el pelo cuando llega la feria no significa que bajo esa flor la maquinaria mía mental no continúe en constante funcionamiento.

La cuestión es que esos sustos que me pego cuando la gente interrumpe mis reflexiones son totalmente normales, en mi opinión, Tú imagínate a Einstein, salvando las distancias, por supuesto. Einstein está dándole vueltas en su cabeza a la ley de la relatividad (E = mc2), ahí dale que te pego, el tío saliéndole humo de la cabeza, y ahora llegas tú y le dices "holaaaaa Einstein!!!!". De verdad pretendes no sobresaltarle? Una persona que está inventando una teoría universal! Bueno, pues a mí, ya digo que salvando las distancias, me pasa un poco igual.

Yo es poco probable que invente nada importante ni que revolucione las leyes de la física, pero aunque modestamente, no paro de inventar a pequeña escala. Voy constantemente escribiendo posts, por ejemplo.  Éste, sin ir más lejos, lo he estado escribiendo mentalmente mientras sacaba a la Bimba de paseo y reflexionaba sobre el estado de mis nervios y sobre la conveniencia de hacérmelos mirar por un especialista.  De verdad estoy pal psiquiatra sólo porque la gente me dé sustos? No sería mejor que antes no intentara yo averiguar por mi cuenta a qué se deben esos sustos?

Y eso es lo que estoy haciendo, aquí, en vivo y en directo. Es un decir, porque realmente ya lo he estado pensando durante el paseo, mientras recogía las cacas de mi perra con un klinex.

Vale, lo reconozco, soy una persona que estoy casi todo el tiempo como flotando. Más pallá que pacá. Pensando en mis cosas, escribiendo mentalmente, o bien reflexionando sobre algún tema de actualidad, que puede ser desde la actualidad negra a la actualidad rosa, o sea, que lo mismo voy dándole vueltas al futuro de la humanidad, al deterioro del sistema educativo, a la última factura del Carrefour o a la crónica rosa de Federico JLo.  Igualmente otras veces voy inventando posibles continuaciones a la serie que esté viendo o al libro que esté leyendo. O poniendo mentalmente a parir a Irene Montero. La cuestión es que nunca estoy donde parece que estoy, sino que siempre estoy en alguna otra parte. No es, por tanto, extraño que si alguien irrumpe en esa otra realidad paralela en la que estoy me pegue un sobresalto. O no?

Es posible que sea tan asustadiza por eso. También mi reconocida misantropía podría deberse a esto mismo, a que la gente me asusta porque invade constantemente sin aviso previo mi mundo interior. Básicamente con afán de socializar. Y claro, esto implica que yo tenga que estar en permanente tensión, porque sé que con nada que empiece a pensar en algo, a reflexionar, a darle vueltas a algún asunto, es muuuuuuy probable que alguien irrumpa abruptamente y aborte mi proceso mental. Fijo, me pasa constantemente.

Debería ir al psiquiatra por esto? Es lo mío una patología? Bueno, hoy en día seguro, puesto que todo se ha patologizado brutalmente.  Lo que antiguamente era un chiquillo nerviosillo ("desinquieto", que se decía entonces), ahora es un TDAH. Lo que antes era un pichabrava que se follaba a todo lo que se movía ahora es un adicto al sexo y hay que ponerlo en tratamiento.  Probablemente a mí cualquier psiquiatra me empastillaría hasta las cejas para curarme de mis enmimismamientos y convertirme así en una persona más sociable y asertiva, más comunicativa y simpática.  Vamos, en otra persona que no soy yo.

Pues mira, no. Si me tiene que dar un infarto por un susto de éstos que me dé tranquilamente. De todas formas de algo hay que morirse y el infarto es un método rápido y bastante seguro. Yo tengo mis peculiaridades y ya está. Al que le guste bien y al que no le guste también. No soy un peligro social, no sólo no lo soy sino que si por mí fuera viviría como Mowgli, en mitad de la selva. O como Fran de la Jungla. Eso sí, sin bichos, porque los bichos tampoco me gustan mucho. El único bicho que me gusta es la Bimba.

Que soy rara? Sí. Que soy un cardo borriquero? También. Bueno, y qué? A ver si es que todo el mundo va a tener que ser igual.  Ahí está el maestro Joao, que lee el futuro de la gente estudiando el agujero del culo. En la variedad está el gusto, eso lo decía mi madre de toda la vida y llevaba toda la razón. 

Además, en lugar de ir al psiquiatra tengo un blog. Aquí hablo de mis cosas y comunico mis reflexiones. Ésta es mi forma ideal de socializar, en la distancia.  Por aquí no puede asustarme nadie, porque sólo interactúo cuando yo misma lo decido.  Por eso me sincero totalmente, de hecho no me guardo nada, soy un libro abierto.  Igual si no tuviera este blog sí que debería ir corriendo al loquero más cercano, pero como resulta que lo tengo... no necesito pastillas. Ésta es mi terapia y mi medicación.

Y punto pelota. Eso es lo que hay.

Indultamos a María porque nos mola esta tía

Queridos amigos, estaba yo escuchando en la radio esta mañana lo del indulto a María Sevilla, ya sabéis,  la señora esta que era presidenta de "Infancia libre", la que secuestró a su hijo, la que denunció al marido por abusos sexuales, la que el Supremo había condenado a pena de prisión por trolera y por hijaputa... En fin, creo que me estoy embalando. Vayamos más despacio.

Bueno, la cosa es que estaba yo dándole vueltas a escribir un post sobre el tema cuando de repente me entra aviso de un vídeo de mi amigo el tío blanco hetero (UTBH), y resulta que una vez más... me ha comido la tostá.

Título del vídeo: "Terrorismo de género: el indulto de María Sevilla". No me digas más, te me has vuelto a adelantar por medio palmo. Hijoputa, estoy empezando a odiarte, UTBH.

Ya me quedo en modo "einnnnn?". No sé si escribir o no escribir sobre el tema. Si escribo voy a repetir de un modo u otro lo mismo. Pero coño, me cabrea no poder decir lo que pienso sobre algo sólo porque alguien ya haya dicho exactamente lo mismo antes. Es que vaya putada!

Total, que me da igual, que éste es mi antro y que allá voy! Que no he inventado la tapa del váter? Vale, bueno, pos sí, pero tengo mi derecho a patalear por mi cuenta, qué coñoooo!

María Sevilla secuestró durante dos años a su hijo, lo mantuvo aislado del mundo sin escolarizar y sin ver a nadie, supuestamente para protegerlo de su padre, al que había acusado de abusos sexuales durante años sin que ningún juez, de hasta 6 que vieron el caso, hubiera apreciado ni el menor atisbo de veracidad en sus acusaciones. Otra Juana Rivas. Otra más para el pack de supermadres. El manicomio no defrauda, amigos.

Bueno, ésta en mi opinión es la peor de todas.  Nivel galáctico. Se había llevado a este hijo y a otra niña que tuvo posteriormente. Los tenía encerrados en casas que ocupaba ilegalmente, con las ventanas tapiadas, rezando a todas horas porque la tía se había vuelto forofa de una religión evangelista o no sé qué coña de ésas. Los dejaba salir al patio cuando ya había oscurecido para que les diera un poco el aire a los chiquillos. Cuando los encontró la policía la niña pequeña emitía sonidos animales, apenas sabía hablar. Cuando se la llevaron ella le dejó una biblia al chaval y le recordó que papá era Satanás y que no debía escucharle nunca. 

Pirada-nivel-Dios. Una puta peli de terror!!!! 

Una peli de terror si esto lo hubiera hecho un señor con sus dos cojones. Pero por lo visto una situación idílica si lo hace María Sevilla. Indultamos a María porque nos mola esta tía. Qué coño!!!!

En fin, las palabras de la feministra de "medatoigual" no dejan lugar a dudas: "Este gobierno no va a dejar solas a las MADRES PROTECTORAS". 

Madres protectoras!!!!  María Sevilla madre protectora!!!! 

(2 minutos de pesaroso silencio, por favor) 

Vale, ya podemos seguir. 

Las madres protectoras son esas señoras que secuestran a sus hijos para que no vuelvan a ver nunca a sus padres. Si por el camino les pueden meter una denuncia por abuso sexual, que es lo peor de lo peor de lo que se puede acusar a un hombre, maxime con respecto a sus hijos, pues vamos allá, pa qué nos vamos a cortar ni un pelo?

Hay otro vídeo por ahí de UTBH bastante clarificador. La misma feministra Montero aparece hablando, con to su coño, de que el término "Síndrome de Alienación Parental" es una falacia. Es un término acuñado por la ultraderecha para referirse a hijos que han sido aleccionados por sus madres para que rechacen cualquier contacto con los padres. La ministra niega esta posibilidad porque los niños saben muy bien quién es quién, quién les quiere y quién no. Los niños no son tan fáciles de engañar.

A continuación UTBH cuelga otro vídeo de la misma ministra hablando de "violencia vicaria", padres que han manipulado a sus hijos contra sus madres.  Esto sí es posible, de hecho es superfrecuente. Aquí los niños son facilísimos de engañar. Caen como chinches. Ahí está Rociito, que sus hijos no la pueden ni ver, según ella, porque el padre los ha puesto en su contra. Y ya tienen veintipico años, pero da igual. Están megamanipulados por el padre. Y a ella le han dado un premio del Ministerio de Igualdad por visibilizar la violencia vicaria. Otra vez... con to er coño!

De puta madre. Éste es el nivel, Maribel. El manicomio sigue sin defraudar.

Yo ahí lo dejo y que cada cual piense lo que quiera.  Por mi parte lo tengo bastante claro, estoy hasta... el mismísimo idem!!!!

Ps. Por cierto, tengo que decir que cuando estaba escuchando hoy con los auriculares el audio de UTBH han venido varias personas a hablar conmigo. Por favor, no!! Cuando yo esté escuchando a mis youtubers de cabecera no me habléis, por favoooooor. Porque no me voy a enterar de nada de lo que me digáis, de verdad. Porque en ese momento estoy concentrada en modo "arreglar el mundo", en modo "rotativa mental", en modo "liberar a Willy", en modo  "I did it my way".  

Ps2. Sé que algunos no me conocéis aún muy bien, pero para que os hagáis una idea de mi nivel de asociabilidad... entre otras muchas estrategias de combate habéis de saber que es público y notorio que no me muevo jamás en agosto de Córdoba, porque todos mis vecinos se piran a la playa y por fin la calle es mía, la piscina comunitaria es mía, la ciudad es mía, el mundo es mío. Y puedo pensar y elucubrar a mi bola sin peligro de que nadie me dé la chapa!!!! Mientras la peña se hacina en playas y desplazamientos masivos de todo pelaje yo estoy feliz cual perdiz disfrutando del caloret en absoluta soledad.  Palabrita. Sí, amigos, aunque os cueste creerlo, a ese punto llega la cosa. Lo siento, soy un cardo porque el mundo me ha hecho así, como diría Jeanette.

La educación al garete, esto va de rechupete (Continuación)

Queridos amigos, este post no es de mi cosecha. Es una consecuencia directa del último que dediqué al jodido asunto de la educación.

Resulta que me ha contestado una lectora aportando un interesantísimo testimonio, testimonio que sé que nadie va a leer porque muy raramente la gente vuelve a los posts antiguos, y me da muchísima pena que esta aportación valiosísima, porque es un relato personal, quede en el olvido. 

Espero que a ella no le importe, puesto que si lo ha escrito supongo que es para que se lea y se haga pública la triste realidad. Por lo que a mí respecta creo que lo mejor que puedo hacer es darle amplia difusión a estos testimonios.

Aquí va el relato de Lucesojos, que es como se llama la lectora.

Veréis, mi hija pequeña tiene 11 años, cursa 5 de primaria en colegio concertado bilingüe TIC, bien, pues esta semana recibimos una circular de Sor X, la directora del colegio, pidiéndonos a los padres que en estos últimos días de colegio, motivemos a nuestros hijos/as/es a ir al colegio, estos últimos días de curso, cuando yo leía esto mis ojos, empezaron a abrirse, casi se me salían de la órbita, primero porque yo pensaba qué hacen esos progenitores teniendo que motivar a un niño de 11 años a ir al colegio, si es que ese progenitor/a/e tiene que estar trabajando y el niño/a/e por ende en el colegio, ¿es que si no lo llevas al colegio, que haces con él, te lo llevas al trabajo? ¿lo dejas dormido?, bien, pues no acababa ahí mi perplejidad, sólo acababa de empezar, párrafo siguiente de Sor X, nos decía "como ya sabéis los cursos impares no se PUEDEN repetir"....ajjjjjjj ¿como ? algo sabía, pero como mis hijos (tengo hija, e hijo, pero cuando hablo de los dos, por inercia, los nombro en el masculino plural, me paso por el forro el lenguaje inclusivo de género, al menos cuando hablo de mi familia) son de los que siempre van bien en el colegio no indago mucho más,( como para no ir bien con éste nivel) , para no indignarme mucho más y poder vivir un poco feliz , así, llegado a éste punto, con esa información , la de que tenemos que motivar a nuestros hijos de 11 años a asistir al colegio en los últimos días de clase, y que no repiten curso. y que no hay recuperaciones en septiembre, que las recuperaciones se llevarán a cabo del 1 de junio al 15 de junio, me siento delante de mis hijos y les digo:

Mamá -"¿Pasa algo en el cole, faltan algunos niños?, y me cuentan:
Hija: -"O sí, X,Y,Z, W, no van ya, porque hace calor, y total como no se repite quinto.." ,
Mamá: Pero eso que me cuentas es cierto? ¿que dice el profe?
Hija: "si ,es verdad y el alumno R y la alumna C no contestan las preguntas de los exámenes, los entregan vacíos, porque como no se repite.
Mamá: fin de la conversación, muerte intelectual.
Me recupero de este trance y sigo con mis dudas y perplejidades
¿Qué van a hacer mis hijos en el colegio del 1 al 23 de junio, si ellos son de los que tienen todo aprobado y nada que recuperar? Irán al cole a jugar, que bien planteado todo, que bien preparados para la vida adulta, que capacidad de sacrificio, esfuerzo , etc... les estamos inculcando .....
Mi opinión personal me la reservo de momento, porque para ser la primera vez que comento en el blog, no quiero empezar haciendo juicios de valor, ni hablar de política, ni de gestión, sólo quiera dar a conocer hechos que están sucediendo en aulas de colegios de enseñanza primaria, de nuestro país, de nuestra ciudad, en nuestro sistema educativo, tengo cientos y cientos más de casos y anécdotas en éste sentido, que si encarta, puedo ir comentando, como el caso, que muy bien apuntabas en la primera parte de este post, hay casos de profesores que se lo currarán pero habrá otros...que ..como me ha pasado también, digan: -niños/as/es esta es la asignatura de inglés de 5º curso de primaria de un centro bilingüe tic, y como hoy las tablets no funcionan, podéis poneros a colorear . CON DOS COJONES, DOS OVARIOS O CON LOS CUATRO AL MISMO TIEMPO.
No puedo seguir, porque se me corta el cuerpo, nada más que pensar en lo que esté por venir en las generaciones futuras. Mientras tanto, todo el mundo a ver alumbrado de la feria y leer titulares como éste de hoy en el diario Córdoba "La Feria de Córdoba, como la Puerta del Sol en Año Nuevo".

Creo que el testimonio de Luces habla por sí solo, poco más se puede decir. Muchas gracias por haberlo colgado en mi blog.

De verdad vamos a dejar que todo esto siga así? Ahí lo dejo para la reflexión.

Cambiemos el escenario con un post bibliotecario

Aviso desde ya, éste es un post básicamente bibliotecario. Vamos, que igual no le parece demasiado interesante a gente que no sea del gremio. Pero bueno, si quieres seguir porque sientes curiosidad, no seré yo quien te quite las ganas.

El personal bibliotecario se divide en dos clases: los diógenes y los tiradores. Vamos, los partidarios de acumular cosas hasta ser sepultados por ellas y los que no ven el momento de tirar a la basura todo lo que se les ponga por delante, sin piedad ni compasión de ninguna clase.

Yo soy de estas últimas. Tanto en la vida personal como en la profesional. Yo, por ejemplo, voy por mi casa y procuro no mirar a ninguna parte. Voy cerrando puertas de habitaciones ajenas. Me contento con tener en orden y en el máximo minimalismo decorativo el salón comunitario y mi habitación y cuarto de baño. En el resto de la casa no miro. Para qué sufrir en vano? Cuerpo, no sufras!

Si por mí fuera lo tiraría todo. Ya he contado otras veces por aquí los disgustos tan tremendos que he padecido por tirar cosas por mi cuenta y riesgo. Hubo un tiempo en el que aún tenía esperanzas de mantener la casa ordenada y en condiciones y no me daba la vida para tirar cosas. Hoy he sucumbido a la realidad de que nunca lo conseguiré y ya simplemente voy cerrando puertas y dejando que la naturaleza siga su curso. Virus, bacterias, hongos, polillas... Yo ya con que mis aposentos estén presentables me conformo.

En fin, a lo que iba. Que mi naturaleza ordenada y tendente a la practicidad choca inevitablemente con el carácter mayoritario del personal bibliotecario, más bien propenso a la conservación y acumulación de... mierdas.

Esto es una lucha a muerte. Es como la guerra calor-frío en todos los trabajos. Aire acondicionado a tope sí o aire acondicionado no; calefacción sí o calefacción pa qué. Esta lucha también existe en mi gremio, no os vayáis a creer, pero se queda muy corta con respecto a la guerra entre diógenes y tiradores. Y ya si se junta un caluroso diógenes con un friolero tirador...  eso es la muerte.

Como buena tiradora, yo soy partidaria de mandar a la mierda todo lo que no se use. Me gustan los lugares claros, diáfanos, espaciosos, libres... con las cosas justas que precisa la gente, en nuestro caso, los usuarios.

Sé que hay muchas personas que sienten total aversión por tirar libros. Por qué? Si un libro no se ha usado nunca no sirve para nada, y si se ha usado muchísimo y está hecho un asco, ya ha cumplido su función en la vida. Y, salvo que se trate de ejemplares únicos imposibles de encontrar en otro sitio, no tiene ningún sentido conservarlos.

En mi mundo ideal de economía circular esos libros deberían dejarse "olvidados" en parques, avenidas, bares, comercios de todo pelaje... Para ser usados por otras personas.  Yo lo he hecho a menudo con mis libros y revistas. Dejarlos por ahí, al azar, por si alguien quería llevárselos.

Otros los venden por Internet o los llevan a librerías de viejo. Vale, eso está bien, pero todos sabemos que la mayoría de esos libros jamás serán comprados por nadie. Hablamos de cientos y cientos de volúmenes que ya no interesan ni a su madre.

Pues no pasa nadaaaaaaa! No dejan de ser papel, y el papel se recicla. Si un libro ha cumplido ya su función vital ponlo en el contenedor del papel sin ningún remordimiento, porque cientos de editoriales se nutren de ese papel reciclado para volver a imprimir nuevos libros que volverán a apasionar a otras personas, a venderse y a perpetuar el ciclo de la vida libraria.

Bienvenidos al mundo del reciclaje. Yo lo veo como algo maravilloso. Tiras algo inservible para crear algo nuevo. Tiras cientos de mierdas que hace dos siglos que nadie ha pedido en la biblioteca para que te lleguen nuevos materiales que la gente pedirá ávidamente.

Bueno, pues no. Seguimos en un mundo diogenésico. Tirar libros cuesta más que cagar a un estreñido.

En mi biblio, actualmente, estamos en proceso de terapia bibliotecaria. Durante muchos años la diogénesis hizo que se acumularan kilos y kilos y kilos y kilos de papel completamente inservible, salvo para los bichos que acuden raudos a este tipo de material. Y cuando digo kilos quiero que penséis en algo mucho más fuerte, quiero que penséis incluso en... toneladas. No exagero, de verdad.

Ahora, por fin, se está llevando a cabo un proceso de salubridad bibliotecaria. Que no llega ni por asomo al punto que a mí me parecería mínimamente satisfactorio. Porque yo... lo tiraría todo, sin miramientos. Adiós, adiós, adiós, adiós. "Qué lástima pero adioooooooós!", como dice la canción.

Yo haría un expurgo ahí que se reciclaría papel para miles de millones de libros, carpetas, archivadores y paquetes del Amazon. Yo es que me volvería to loca tirando cosas. Esto pa fuera, esto pa fuera, esto pa fuera, esto pa fuera... To pa fuera. Los de Cáritas se iban a poner finos conmigo.

En la biblioteca sólo se queda lo que le interese a la gente, lo demás a tomar por culo. A regalarlo a los amigos. O a dejarlo por ahí en los bancos de los parques, aunque sea para que alguien tenga papel para limpiarse el culo, sabes? Darle utilidad a las cosas, darle vida.

Y lo de las donaciones qué me dices? Eso es que es otro mundo. Esa gente que se le muere el abuelo o que mismamente se jubila y decide donar todas sus pertenencias documentales a una biblioteca...Por favooooooor, no lo hagáis! No lo hagáis! Porque los diógenes lo cogen todooooooo! Y todo es todooooo!

Porque puede ser que entre todas vuestras pertenencias haya efectivamente cuatro cosas que sean interesantes para la biblioteca. Que no tengamos nosotros ni tenga nadie más, que sean curiosidades literarias, incluso alguna que otra joya de la corona. Oye, que hay cositas por ahí que merecen la pena. Pero hosssstia, no me metas todo el pack! Desde "La Celestina" de Austral que te obligaron a leer en el insti a la enciclopedia Salvat que tiene en su casa hasta la Potota! Nooooo, por favoooooor! 

En fin, que yo últimamente vivo un momento profesional de gozo y esplendor porque estamos en proceso de tirar, tirar, tirar y tirar. Desde luego no hasta el punto que a mí me gustaría (Ayyyyyyy, si yo fuera jefa, cuánto papel no se reciclaría en este país!), pero sí aceptablemente. Que me lo estoy pasando bien, vamos.

Todo esto no es más que un sencillo desahogo profesional. Llevo toda mi vida laboral rodeada de diógenes, y esto para una tiradora nata como yo es muuuuuuy duro. Por suerte ahora estoy disfrutando de algo hasta ahora desconocido para mí, la satisfacción de mandar a mejor vida aquello que ya no sirve para crear vida nueva.

Como decía el Rey León... Es el ciclo sin fiiiiiiiiiiiiiiin que lo envuelve todoooooooooooo... 

Pos eso, coño, que tiréis las cosas. Que no pasa na!

Es una mierda, es un asco? O es un cochino fiasco?

Estaba yo pensando en escribir un post sobre las últimas incidencias legislativas del Ministerio de Igualdad cuando de repente me encuentro con un artículo que dice justa y exactamente lo mismo que pretendía yo decir:

https://heraldodeoregon.wordpress.com/2022/05/18/ser-mujer-es-un-asco/

Maite Rico, me has comido la tostá. Ya te vale.

Si leéis el artículo de Maite, que muchos ya lo habéis hecho porque os lo he mandado "private mode",  básicamente me estáis leyendo a mí, probablemente en mucho más fino y profesional. Y de hecho estaba por rendirme. Total, pa qué? Ya le he dado tremendo like en Twitter y no me queda nada más que aportar.

Pero luego resulta que me ha respondido alguna gente con cosas muy interesante. Y he pensado que esas aportaciones y testimonios personales merecen un lugar. Y aquí estoy, dando voz a algunas de esas personas que leen ese artículo y sienten el mismo repelús o aún más que yo misma.

Para empezar querría decir que lo primero que pensé al conocer lo de las menstruaciones incapacitantes fue que todo para qué. Todos los años que las mujeres llevamos intentando demostrar que somos igual de capaces, igual de competentes, que no somos el sexo débil, el sexo frágil al que hay que proteger... para qué? Esa batalla por la baja por paternidad igual a la de maternidad para no ser señaladas en nuestros trabajos, para no ser rechazadas por los empresarios por posibles embarazos futuros... padres y madres al mismo nivel.... todo eso para qué? Si ahora resulta que si tenemos reglas dolorosas podemos perfectamente no ir a trabajar bajo el amparo de la ley. Igual lo siguiente sería equiparar a los hombres dándoles las mismas bajas para poder cuidar esos días a las mujeres incapacitadas por la regla?

Me explota la cabeza. Y lo mismo que a mí les explotó a miles, millones de mujeres que llevamos toda la vida en esta lucha. Por el amor de diosssssss, hasta dónde vamos a llegar con el puto victimismo?

En fin, Maite Rico lo expresa mucho mejor que yo, y por eso me remito a ella. Qué jartura de Montero y compañía, por favoooooor, qué jartura! Qué manera de tirar por tierra todos nuestros logros y de devolvernos a las cavernas de las que, por lo visto, dado lo débiles e indefensas que estamos, nunca debimos salir.

Me escribe mi cuñao: "Ayer abrí Twitter para leer las noticias. Una del Córdoba FC, un anuncio, una feminista quejándose de la actuación de Chanel por enseñar el culo, porque eso es machismo, otro anuncio, y otra feminista felicitando a Chanel por enseñar el culo, signo de empoderamiento... total, que después de  media hora había tantas opiniones a favor como en contra de Chanel. Unas que si era feminista a tope, otras que machista total. Al final llegué a la conclusión de que no va a hacer falta un meteorito, nos vamos a extinguir antes, por gilipollas."

Mi cuñao es un crack. Porque además tiene que bregar con mi hermana y mi sobrina que son muuuuuuu femi6.0.

Le contesté a mi cuñao que lo suscribía de pe a pa y que urge ese meteorito que acabe de una puta vez con esta especie demencial. Él me dijo que ojalá sea bien gordo.

Otra amiga me cuenta: "Ya ves, mi santo esposo, que es el que se encarga de la compra, arrasa en el super con compresas y tampones de todas las gotitas posibles pa sus mujeres. Dice que se va a quejar cuando le duelan los huevos, a ver qué pasa".

Sí, amigos, esa es la realidad en muchos hogares. Hombres que compran, y hasta pagaaaaaaaaaan.... nuestras cositas higiénicas.

Hasta el coño y más allá!! Con estas tías es imposible avanzar ni medio paso. Lo único que han conseguido es dividir a las mujeres en cien mil corrientes distintas. El frente judaico popular contra el partido popular judaico. Esto es la puta vida de Brian!!!!

Que lo único que queríamos era igualdaaaaaaaad!!!! Que no queremos que nos convirtáis en unas pobres desgraciadas que necesitan a todas horas protección del Estado y de su puta madre!! Que nos dejéis en paz, que nos estaba yendo muy bien buscándonos la vida y dando codazos y patadas a diestro y siniestro! Que vayáis a victimizar a vuestras abuelas!!!! Que yo no soy víctima de ningún tío ni de ningún heteropatriarcado ni de ninguna mierda de ésas que en vuestro mundo de piruletas a peseta os habéis montado!

Lo siento, queridos lectores, es que se me va la pinza. Me "inrito" mogollón con todo esto. 

Es que llevo toda la vida siendo mujer y viviendo entre mujeres. Y trabajando con otras mujeres. Nunca jamás he visto a ninguna que no pudiera ir a trabajar de forma sistemática por tener la regla. Nos hemos tomado nuestro analgésico y nos hemos ido a currar. Y si hemos estado muy muy malitas hemos llamado para decir que no podíamos y ese día no hemos ido.  

Varias amigas que tienen reglas dolorosas me cuentan que cuando han ido al médico y les han contado el tema han obtenido bajas laborales sin problemas. Pero muy puntualmente. Joder, que esto es una excepción!!!! Que la inmensa mayoría de las tías no tenemos reglas que no nos permitan trabajar, hacer deporte, seguir cuidando a nuestros hijos, llevarlos a las clases extraescolares, cuidar a nuestros padres, sacar de paseo a nuestros perros, asistir a las reuniones de la comunidad, salir de copas, incluso follar! Palabrita del niño Jesús!! Que se puede follar con la regla!!

Cierto es que es es muy asqueroso. Por suerte yo ya me liberé de esa cruz.

En definitiva, que ya vale. Que nuestras vidas no son ese asco de vidas que estas tías pretenden hacer ver. Lo sabemos nosotras y lo saben nuestros padres, hermanos, hijos y maridos.

Ya está bien, jodeeeeeer! 

Esto es verdaderamente agotador.  Necesito una baja laboral para reponerme de este post.

Voy a sacarme una espina, lo mío no es la cocina

Los que me conocéis bien sabéis que soy una persona totalmente negada para la cocina. Es sobradamente conocido que sólo sé cocinar pasta y sopas de sobre. Mis hijos nunca podrán decir aquello de "ayyyy, nada como el cocido de mi madre"!

De hecho mucha gente se pregunta cómo es posible que una tía como yo haya conseguido llegar a los 56 años sin haber aprendido ni a freír un huevo, sobre todo teniendo en cuenta que tengo hijos y que todos ellos han conseguido sobrevivir a la infancia y la adolescencia.

Muy fácil. De joven, mientras viví con mi madre, cocinaba ella, que por cierto tampoco le echaba mucho afán la pobre. Lo que pasa es que la olla a presión fue una gran ayuda para ella. Yo ni eso, porque no me gustan las presiones y siempre me ha dado mucho miedo el ruido de las ollas a presión, y la posibilidad de que exploten. Vamos, que antes metería en mi cocina a un estrangulador convicto y confeso que una olla a presión.

Luego, cuando me independicé y me fui a vivir con mi novio, tuve la buena suerte de que a él le gustaba el tema de la cocina.  Decidí que sería el padre ideal de mis hijos. No seáis mal pensados, no fue sólo por eso. Coincidió que me enamoré de él, y mira por dónde, sabía cocinar. Esto fue mi salvación y la de nuestros hijos.

Tampoco él tenía mucho tiempo para estas cosas, pero tuvimos otra salvación en los comedores escolares. Siempre buscamos guarderías y colegios que contaran con este servicio, que para nosotros era primordial e imprescindible. 

Muchas veces los niños venían del cole quejándose de la calidad del servicio, pero yo siempre les decía: "hay que acostumbrar al paladar a todo desde pequeños, y tenéis que comer de todo. Y además lo que no mata alimenta. No me salgáis melindres, que es lo peor que hay". Total, que los chiquillos comprendieron pronto que era o comer eso o no comer nada, y el instinto de supervivencia hizo el resto.

Con el tiempo nos separamos. Pero la cosa se resolvió porque él se echó una novia que era una grandísima cocinera. No os podéis ni imaginar. Delicatessen total, de hecho, había tenido negocios culinarios. 

Él nos seguía suministrando el sustento con las cosas que ella preparaba para nosotros. Ahí hubo un pequeño problema porque yo sabía que a ella no le caía yo especialmente bien. Y reconozco que hubo un tiempo en el que pensé que igual podía intentar envenenarme. A ver, que una sabe cómo están algunas cabezas por ahí. Que me paso la vida en Twitter rodeada de haters. Que sé que medio mundo sueña con matar al otro medio. Y que soy desconfiada de por mí misma, vamos.

No desconfiaba de las comidas que eran para todos. Sabía perfectamente que no iba a envenenar a toda la familia. Y menos a su propio novio. Pero luego había una cosa que me mosqueaba un montón. Que era cuando llegaba con un pequeño táper y me decía: "Esto lo ha hecho X especialmente para ti".

Hostiaaaaaaa! Ese "especialmente para ti" me torturaba muchísimo. Porque yo abría ese táper y... la pinta era en plan manzana de Blancanieves. Imposible no salivar. Uffff, era duro decidir. Porque era evidente que estaba rico, y el olorcito siempre era irresistible, pero... y si pretendía envenenarme? Esas cositas "especiales" para mí, cuando yo sé que me odias a muerte... 

En fin, lo resolví rápido también echando mano del refranero que siempre había usado con mis hijos. "Lo que no mata alimenta", y  además... qué coño, de algo hay que morir.  Aparte, que era comerme eso o tener que cocinar. La decisión estaba clara. Morir envenenada o encender los fogones. Diáfano.

Y aquí sigo, vivita y coleando. Tuve suerte y no fui envenenada. Mis hijos han conseguido llegar a adultos y son todos ellos guapos y tipositos. Yo diría que están bastante bien alimentados, a pesar de las quejas que tuve que soportar durante su infancia. Es verdad que nunca podrán decir que como el arroz de su madre nada, pero sí podrán decir que como la boloñesa de su padre no hay nada y que como... como todo lo de X no hay nada. X resultó ser una buena persona que nos ha mantenido vivos y sanos durante muchísimos años, independientemente de la opinión que tuviera sobre mí. Desde aquí se lo agradezco, además de confesar públicamente mis absurdos temores sobre un posible envenenamiento. 

En fin, ahora sobrevivo de los tápers que me traigo del curro. En realidad llevo años así. Mis hijos se han independizado algunos y otros no. De cualquier manera el tema de su alimentación sigue en manos de su padre.  A esta alturas ya debería ser cosa de ellos, pero han tenido la suerte, la misma que tuve yo, de dar con un padre muy protector que se desvive por ellos y por que estén bien alimentados. Nunca podré dar más gracias a la vida por haber tenido tanta suerte.

A menudo hablo del tema de los roles de género y de cómo en mi familia siempre han sido transgredidos  totalmente. Y este post es el ejemplo. Una tía que es un puto desastre total para las cosas de la casa (ya otro día hablaré de mi negación absoluta para la limpieza) y un tío que nos ha estado alimentando a todos desde que mi madre dejó de hacerlo. 

A Dios pongo por testigo de que... si no nos hemos muerto todos de hambre ha sido por ti. Desde aquí mil gracias.

Ps. Por cierto, mi madre siempre justificó mi desinterés por lo doméstico con aquello de "la niña es un cerebrito, es una intelectual, sólo vive para sus libros".

Ps2. Consejo: nunca le digáis eso a vuestros niños. Les estáis dando la coartada perfecta.