Manadas y venaos

Me escribe un tipo en otra página a colación de mi anterior post sobre la sentencia a La Manada y la ola de protestas subsiguiente. Me hace ver que le indigna la que se está liando por este asunto y la solidaridad que despierta esta muchacha frente al silencio absoluto ante un hecho acaecido hace unos meses, la violación de dos chicas de 14 años a manos de unos "moros" en Alicante. La verdad es que no había oído absolutamente nada sobre esta noticia y supongo que los medios no se han hecho eco de ella por alguna razón. Como no sé qué ocurrió en este caso no puedo opinar sobre él.

A pesar de que el mensaje del sujeto en cuestión lo merecería voy a ser lo más respetuosa posible y no voy a publicarlo aquí porque se supone que lo ha escrito de forma privada y no me parece bien copiar todos sus exabruptos en un medio que puede leer cualquiera. Pero sí voy a permitirme copipegar una frase que me ha puesto los pelos como escarpias:

Es curioso cómo todas las mujeres parecen familia de esa niñata borracha que iba pidiendo guerra en los sanfermines y que al final se encontró con el lobo.

Espeluznante, lo sé.

Esta ha sido mi respuesta:

Puede que esa solidaridad casi familiar que denuncias en el caso de la "niñata borracha que iba pidiendo guerra" sea debida a que casi todas las mujeres en un momento u otro de nuestras vidas nos hemos encontrado en una situación parecida a la suya. Todas o casi todas hemos sido alguna vez o muchas veces esa niñata borracha y hemos tropezado con tipos que han intentado aprovecharse de esa situación. Lo que pasa es que la mayoría hemos tenido bastante más suerte que ella y no hemos dado con esa panda de bestias con la que ella tuvo la desgracia de tropezarse.

Esa misma noche en Pamplona cientos de niñatas borrachas estarían pidiendo la misma guerra que ésta pero solo ella se cruzó con estos indeseables; las demás tal vez tuvieron que aguantar bromas de mal gusto, tocamientos de culos y tetas y cosas por el estilo (lo que vienen siendo abusos de toda la vida y que hemos padecido prácticamente todas en algún momento de nuestra existencia) pero violación, lo que se dice violación esa noche le tocó a ella. Mala suerte.

Te voy a decir una cosa, amigo. Tu comentario me parece de un mal gusto impresionante. Pudiendo estar de acuerdo contigo en lo exagerada que me parece la reacción popular por este caso concreto, las formas. el modo de referirte brutalmente a esa chica me ha parecido tan cruel y tan impresentable que he decidido intentar explicarte unas cuantas cosas muy básicas que no pareces haber entendido:

1. No es que me sienta muy orgullosa de las etapas más destroyer de mi vida pero algo tengo claro: si me emborracho, por denigrante que sea ir por la calle hecha un trapajo bamboleante, quiero correr los mismos riesgos que corre un tío. Es decir, que me atropelle un coche, que me den una paliza para robarme, que me pierda en mi propia ciudad, cosas así... Pero no quiero que nadie se crea que es que voy pidiendo guerra y que eso le da el derecho a sobarme ni mucho menos a violarme.

2. Como me he visto en situaciones parecidas, por suerte con finales bastante menos infelices, te voy a contar exactamente lo que sé que le pasó a esa muchacha, porque como mujer que en su día fue niñata borracha la entiendo perfectamente:

Tras más de doce horas bebiendo sin parar en unas fiestas (que personalmente me parecen repulsivas de principio a fin, conste en acta), me pierdo de mis amigos y termino más borracha que una cuba sentada en un banco. Se me acerca un tipo muy simpático y me da la risa, es andaluz y graciosísimo. Luego se acercan sus amigos, entre los cuales hay algunos que están francamente buenos (algunos miembros de La Manada son muy guapos) y yo encantada. Les cuento que me he perdido, con la lengua de trapo habitual de las niñatas borrachas, y ellos amablemente y con mucho cachondeo se ofrecen a llevarme hasta el coche en el que he venido. Yo me cojo del brazo del que más me gusta y hasta me pego unos cuantos morreos con él. El tío está buenísimo,  yo a éste le doy mi móvil a ver si estos días en los Sanfermines quedamos más veces. Jo, cómo molan estos tíos, los andaluces es que son la polla!

Ahora llegamos a un portal y uno de ellos entra y yo, que voy de la mano de mi maromo guapo, entro también. Tengo probablemente un chispazo de desconfianza preventiva (qué coño venimos a hacer aquí?) pero enseguida se me pasa, son tan buena gente y están siendo tan simpáticos conmigo! Igual nos liamos un porrillo y nos lo fumamos aquí a buen recaudo.

Y de repente me veo en un rincón apartado de ese portal y ellos me están pasando como si fuera una muñeca hinchable de uno a otro. Mi guapito no sé dónde está, ya no distingo a uno de otro. Ellos se siguen riendo igual que antes , me ponen de rodillas y se sacan las pollas con mucho cachondeo y me las empiezan a meter por donde pillan, unos salen, otros entran, por aquí, por allí. Y muchas risas, y mucho cachondeo.

Y lo que pasa por mi cabeza es: Esto qué es? Esto no está pasando. Cómo he llegado hasta aquí? Por favor por favor, que no esté pasando. Por favor, por favor, que si esta pasando que se acabe pronto. Mamá, papá, sacadme de aquí. Estoy muy borracha, esto no está pasando, no puede ser. A mí no.

Aturdida, borracha, con una neblina mental muy gorda, me convierto en el objeto de diversión de estos tíos que me parecían tan simpáticos. Por favor por favor que se cansen pronto y me dejen tranquila. A pesar del aturdimiento se me quedan grabadas algunas imágenes imborrables: el tatu de éste, la cicatriz de aquél...

Por fin se han cansado-corrido-felicitadoporlahazaña-descojonadodemí. Se suben las cremalleras y se van entre risas. Lo has grabado todo, tío? Cómo van a flipar los colegas! Ni me miran. Ni me dicen por ahí te pudras. Mejor, que se vayan, que no se acuerden de que estoy aquí. Por favor, que se vayan.

Me quedaría aquí a dormir, me gustaría dormirme ahora mismo y que cuando despertara nada de esto hubiera pasado. Solo ha sido una mala borrachera, una pesadilla. Dónde está mi móvil? Voy a llamar a P... para que venga a por mí. Hossstia, el móvil no  está, se lo han llevado! Jodeeer, qué hago? Mamá, papa!

A duras penas consigo ponerme en pie, dignificar en lo posible mi aspecto, subirme las bragas y  los pantalones y salir de este sitio horrible. Tambaleándome, ya no por la borrachera sino por el horror que tengo clavado en mi memoria ya para siempre, me derrumbo en el primer banco que veo. No por favor, esto lo he soñado, esto no ha pasado, tengo que salir de aquí, tengo que irme a casa.

Y ya lo que es por todos conocido: la pareja que llega y la ve en el banco derrumbada, la llamada a la policía, las declaraciones, la denuncia, la búsqueda de la Manada...

Entiendes ahora por qué esa niñata borracha que va pidiendo guerra en los Sanfermines nos resulta tan familiar a todas las mujeres?

Mira, tú, no tengo ni idea de por qué ese caso que nombras de las niñas de Alicante violadas por tropecientos moros no ha trascendido a la prensa, por qué los medios no se han hecho eco, por qué no sé nada de eso y en cambio sé todo de esto otro. No sé por qué unos casos se convierten en mediáticos y otros no, pero sí sé una cosa: si esto ha servido para que la gente clame por un cambio en la ley y por una conciencia social sobre lo que es y lo que significa una violación, bienvenido sea.

Podría coincidir contigo en muchas cosas, y nunca me ha gustado ese ambiente feminista radical que considera a todos los hombres culpables y a todas las tías inocentes y buenas, y que la sororidad es la polla, todas las mujeres hermanadas contra el heteropatriarcado y pollas en vinagre.

Pero me has jodido, me has jodido muchísimo con lo de la niñata borracha que busca guerra y se encuentra a la manada de lobos. Porque sabes? Ella no buscaba guerra. Buscaba lo que busca todo el mundo, hombres y mujeres, cuando salen: pasárselo bien, si es posible ligar, hacer amigos y quién sabe, lo que surja... Eso no es buscar guerra. Eso es buscar la vida.

Y al menos, como poco, se merecería que la trataras con un mínimo de respeto.

Por último y sin ningún tipo de acritud... vete a tomar por culo, imbécil.

Y por favor, no me escribas nunca más.