tag:blogger.com,1999:blog-73028936192595247512024-03-18T11:42:54.196+01:00Ar fondo a la izquierdaInma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.comBlogger762125tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-61385740361831211262024-03-07T17:33:00.008+01:002024-03-08T09:19:54.423+01:00Estoy hasta el sisilisco y en los cursos ya me cisco<p>En mi curro hacen cursos constantemente. Algo muy lógico, teniendo en cuenta que esto es una Universidad y lo normal es formar a la gente. Pero para mí un verdadero coñazo porque cada vez que hay nuevo curso tengo que preparar mi cara de póker y mi correspondiente y tajante NO.</p><p>Yo no hago cursos básicamente por dos motivos:</p><p>1. Porque no necesito más puntos para mi curriculum.</p><p>2. Porque no aprendo absolutamente nada.</p><p>A estas alturas no tengo plan ninguno de ascender porque he llegado al máximo que puedo alcanzar en mi carrera como personal laboral de Biblioteca. Entiendo que los que tienen intención de promocionarse o los que están en precario y preparan oposiciones para conseguir plaza no tengan más remedio que inflarse a hacer cursos para tener puntos, pero yo por fortuna ya pasé ese momento y actualmente me encuentro en un agradable estado de buena esperanza hacia la reducción horaria por provecta edad.</p><p>Por otro lado, como he dicho, la verdad es que no aprendo nada en esos cursos. Yo soy una tía básicamente analógica, totalmente negada para lo digital. En lo único que estoy interesada es en las cosas que en mi día a día forman parte de mi trabajo y de mi ocio. Por eso sé manejarme por redes sociales, por mi blog, por los motores de búsqueda de mi curro y por el sistema de gestión que manejamos. Punto pelota. Todo lo demás que intenten enseñarme es inútil porque va a chocar de pleno con mi mente profundamente analógica.</p><p>En los últimos cursos que fui me aburría como una ostra porque en cuanto empezaban a utilizar terminología propia de ese oscuro mundo yo desconectaba de momento y me ponía a buscar grietas en el techo. O a pensar en la lista de la compra. Vamos, como cuando follas sin ganas, más o menos. Pero con la terrible sensación de estar perdiendo mucho más tiempo. Por eso en el momento en que me enteré de que esos cursos no eran obligatorios y que no me quitaban nada del sueldo ni de la productividad por no apuntarme tuve claro que daba por finiquitada mi etapa formalmente formativa.</p><p>Porque además si surge algo nuevo que vaya a serme imprescindible en el curro la mejor manera de que yo lo aprenda es que alguien se siente conmigo, me lo explique in person, yo tome las notas convenientes y luego me ponga a practicar como una loca hasta que lo pueda hacer con los ojos cerrados. Después de tantos años he comprobado que ese es el sistema ideal. Y además es rápido y eficaz. Desde luego, los cursos de formación no son para mí. Y aun en el caso de que consiguiera aprender algo si no es de uso diario a los dos días lo he olvidado por completo.</p><p>Pero esto, que dicho así suena como muy lógico y razonable, me obliga a tener que pasar siempre por el desagradable trance de decir NO. Y además, decirlo con la suficiente contundencia como para no tener que soportar vanas insistencias.</p><p>Mi sistema es sencillo. Cuando vienen a comentarme que va a haber un curso sobre blablablabla, solo al oír la palabra curso y antes de dar lugar a confusiones digo alto y claro: NO.</p><p>- Pero este curso podría intere...</p><p>- NO.</p><p>- Pero es que va sobre...</p><p>- NO.</p><p>Esto lo tienes que decir mirando fijamente a la persona a los ojos. La rotundidad no entiende de matices ni sutilezas, tampoco de explicaciones. </p><p>Y esto lo cuento ahora (aunque creo que ya alguna que otra vez he comentado algo sobre el tema) porque se aproxima nuevo curso en el horizonte, lo noto, lo percibo en el aire, y ya estoy empezando a practicar mi cara de póker y mi fulminante mirada.</p><p>Siempre espero (mi estado de buena esperanza en este sentido es perpetuo) que no me vuelvan a preguntar, pero es inútil. Sé que es cuestión de días.</p><p>Es lo que hay. Qué pereza, diosssssss!!</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-79459733865059012992024-03-06T20:15:00.003+01:002024-03-07T16:36:39.680+01:00People, esto es la repera, me meo con la koldosfera<p>Lo reconozco, me lo estoy pasando pipa con todo este cachondeo. Ya, ya sé que es seria la cosa y que no debería descojonarme del desplumamiento público al que estamos siendo sometidos constantemente pero es que no lo puedo remediar. Es todo tan chusco, tan torrentero, que me inspira más risa que otra cosa. Además como que con los rollos estos ya tenemos el cuerpo hecho a todo.</p><p>También contribuye bastante la idiosincrasia de los personajes implicados. El famoso Koldo, ese portero de puticlub reconvertido en mano derecha de superministro y posteriormente en asesor de Renfe. Esos viajecitos con su jefe con sobres llenos de billetes para pagar a tocateja a las señoritas que los acompañaban, no me digáis que no es insuperable. A chusquerismo no nos gana ni dios, las cosas como son.</p><p>Luego está Ábalos, que digámoslo claro, nos está dando grandes momentos para la posteridad. Sus conversaciones con Risto Mejide no tienen precio:</p><p>"No, si yo hace mucho tiempo que no veo a Koldo. Ah, no, sí, es verdad, lo vi un día, pero es que me lo encontré en la marisquería de casualidad. Bueno, no me lo encontré, sí que habíamos quedado, pero informalmente. Que de qué hablamos? Hombre, pues de nada importante, tú no te preocupes por eso. Pero hombre, deja algo para el juez, que no te lo voy a contar a ti todo, jajajajaja."</p><p>"Se me ha borrado todo del móvil. Que te lo dé a ti, que tú me recuperas los chats? Pero eso se puede? Ah, no me digas. Que nooooooo, que no te lo doy, ay pillín, que te quieres enterar de todo" </p><p>Yo soy muy del Team Ábalos, lo reconozco. Este tío ya es leyenda. Además que va a calzón quitao. El día que salió en la rueda de prensa con la lagrimita asomando, diciendo que estaba él solo frente al mundo, que por no tener no tenía ni chófer ni secretaria... ayyyy qué penita me dio!! Es que inspira ternura, igual porque es lo que parece, o sea, un golferas borrachuzo y mujeriego que no intenta ni disimularlo.</p><p>Ya lo dijo en Twitter Juan Soto Ivars, que frente a la gelidez ártica de Sánchez que miente constantemente sin que se le mueva un músculo, Ábalos es el contrapunto exacto, el tipo que te está mintiendo igualmente pero al menos lo hace con esa picaresca hispana que tantos momentos gloriosos ha dado a nuestra literatura, y se le coge afición. Y claro, inmediatamente un montón de gente se puso a darle likes y a retuitearlo porque somos muchos los que formamos su club de fans, los abaliers somos legión.</p><p>Y qué me decís de ese otro momentazo, cuando el partido ya lo tenía todo planeado, la renuncia obediente de Ábalos al escaño, la sustituta preparada con el turbo puesto (que por cierto era otra prenda a la que detuvieron durante la pandemia por conducir borracha) y va el tío y dice que se pasa al grupo mixto para no perder el aforamiento!! Wawwww, eso fue bestial. Es que es un puto crack!! Daría media vida por haberle visto la cara a Sánchez cuando se enteró.</p><p>Coño, que con todos sus cojones ha demandado al mismísimo Santos Cerdán por haber publicado el expediente que le han abierto con todos sus datos personales. Pero quién da más??</p><p>En fin, no doy abasto a la risa. El manicomio no defrauda, amigos.</p><p>Y por si todo esto fuera poco llega la amiga Armengol dando explicaciones sobre las mascarillas fake que compró en su calidad de Presidenta de las Islas Baleares, que parecía que hubiera sido poseída mismamente por el espíritu de Mariano Rajoy:</p><p>"Quiero explicar bien el contexto en lo que los estoy explicando las cuestiones que voy a explicar".</p><p>Me meo toaaaaaaaaa!! No pasaba tan buenos ratos desde lo de la Cospedal con el finiquito en diferido. </p><p>Y luego que la gente tiene mucho cachondeo. Hay ya todo un diccionario de términos koldosféricos circulando por Twitter. Hallazgos geniales como la koldonoscopia, o el ginekoldólogo (el gine de la señora de Koldo, que también fue con Ábalos a la República Dominicana para ver si hacía negocio). La gente le está echando una guasa que te cagas. </p><p>Puede que nos estén jodiendo y robándonos a manos llenas, pero qué coño... y lo que nos estamos riendo??</p><p>Pd. Nuevos hallazgos en Koldolandia:</p><p>- El silencio de los kolderos.</p><p><br /></p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-23103905537079202882024-03-04T16:33:00.001+01:002024-03-04T16:33:32.634+01:00Que en Europa haya una guerra nos espanta y nos aterra<p>Escucho esta mañana en la radio a una periodista hacer un comentario sobre las últimas amenazas de Putin respecto a Europa. La muchacha analiza brevemente la tranquilidad con la que nos lo estamos tomando, como si no fuera la cosa con nosotros. Y lo compara con la pachorra con la que nos tomamos en su día los avisos sobre el Covid que luego dio lugar a la pandemia.</p><p>Os acordaréis. Nos llegaban noticias de que en China estaba todo el mundo encerrado. Luego la cosa llegó a Italia, que mira que está cerquita, pero nosotros seguimos igual, a nuestra bola. Concentraciones de todo tipo, la gente seguía viajando libremente, ningún control en aeropuertos.... Y los pocos que se atrevían a decir que aquello tenía muy mala pinta y que quizás se deberían de tomar algunas precauciones eran tachados de agoreros y catastrofistas. Hubo hasta algún presentador de televisión que para retarlos se dedicó a besar afectuosamente a todo el público del plató para demostrar que no pasaba nada de nada. A los 4 días estabámos confinados en nuestras casas y así estuvimos meses, con las medidas más duras de todos los países de nuestro entorno. Por chulitos y por vacilones.</p><p>Pues ahora no me extrañaría que nos estuviera pasando lo mismo. Porque estas cosas, aunque vienen avisando, como a los avisos no les hacemos putocaso, el día que llegan nos pillan en bragas siempre.</p><p>A ver, es verdad que no podemos vivir acojonados permanentemente por los cientos de peligros que nos acechan: edificios enteros que arden en menos de media hora, accidentes de tráfico mortales, virus megacontagiosos que diezman las poblaciones, guerras mundiales.... Pero un mínimo de sana preocupación sí que podríamos tener, dado que estamos en manos de dos viejos chochos que controlan el futuro de la humanidad. </p><p>Y espérate a que gane Trump las próximas elecciones USA en noviembre, que entonces serán dos viejos chochos con las gónadas más secas que las pasas pero además con un narcisismo que les sale por las orejas y a los que les da exactamente igual cargarse el planeta porque a ellos en el mejor de los casos les quedan cuatro días de dar por culo. Putin y Trump, Trump y Putin, tanto monta monta tanto. Menudo planazo!!</p><p>Que yo entiendo que pensemos en la posibilidad de una guerra lo menos posible. Pero que Ucrania está ahí y seguro que tampoco se pensaban hace dos años que les podía pasar. De Gaza no voy a hablar porque allí sí que llevan 40 años viviendo en permanente conflicto. Pero aquí al lado era algo que no podíamos imaginar. Y las amenazas de Putin respecto a los Países Bálticos yo no me las tomaría a broma.</p><p>En fin, como el miedo es libre y yo tengo tendencia a acojonarme por todo, no puedo evitar estar un poco cagada con el tema. Cada vez que escucho la palabra Putin se me erizan los pelos. Y pienso que no estaría de más quizás invertir en Europa un poquito más en seguridad, solo por si acaso a ese señor que siempre está tan enfadado se le pasara por la cabeza divertirse un rato tirando bombas sobre nuestras cabezas, y al que normalmente venía a sacarnos las castañas del fuego se le ocurriera decir que nos den y que nos las apañemos por nuestra cuenta.</p><p>Qué yuyu!!</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-8091118029043127422024-02-14T15:31:00.020+01:002024-02-14T20:08:06.311+01:00Con dos pares de cojones destapo mis obsesiones<p>Aviso desde el principio a navegantes. Este no es un post de cachondeo, y ni siquiera es mínimamente agradable. Sí es muy íntimo y totalmente sincero, es un desnudo integral de mis peores miedos, y no recomiendo leerlo a la gente impresionable. Entre otras cosas porque pueden no compartir estos terrores, lo cual es muy probable, y a partir de esta lectura empezar a obsesionarse con ellos. Y esa no es mi intención.</p><p>Tengo sobre mi mesa un libro para catalogar, "Hasta que se me acaben las palabras", la biografía del periodista Pepe Domingo Castaño. Siempre echo un vistazo a todos los libros que pasan por mis manos, sobre todo a los que tengo interés por leer, como es el caso. Es de las cosas que más me gustan de mi trabajo. Miro las fotos que el autor ha escogido minuciosamente, y la última me llama la atención. Es la última foto de su madre con todos sus hijos. Son un montón, por lo que pienso que son los hijos y las parejas, pero no, me voy a la sinopsis y veo que efectivamente Pepe Domingo era el segundo de doce hermanos, que ahí es nada. Y me quedo totalmente admirada. Esa señora, que debe de tener en la foto más de 80 años, está con todos sus hijos. Todos vivos!! Y por lo que se ve en la imagen, en perfecto estado de salud. Todos con dos piernas, dos brazos, con buen aspecto, altos, guapetones. Joder, si hasta todos los varones tienen pelo!! No hay ni uno solo con calvicie!! Tienen unos pelazos envidiables. No he visto cosa igual en una familia. Pero sobre todo, es eso, que están vivos!!!!!!!! Esto me parece totalmente sorprendente en una señora con esa edad y con tantos hijos. Que haya tenido la bendita suerte de pasar por tan larguísima vida sin que a ninguno de sus muchísimos descendientes le haya pasado nada malo. O al menos no tan malo como para no estar en esa foto.</p><p>Y he sentido la tremenda necesidad de desahogarme. Probablemente también sea porque llevo dos semanas en estado de shock por una noticia que, aunque por suerte no me afecta directamente, me ha golpeado con fuerza, al hacer realidad en otra persona la peor de mis pesadillas. Me refiero a la muerte en accidente de tráfico de un padre y dos hijos adolescentes de Morón de la Frontera, aficionados del Sevilla, que iban a Madrid a ver un partido contra el Atlético. </p><p>Oí hablar del accidente de madrugada, en un programa de radio que escucho cuando no puedo dormir. El de Carlos Moreno "El Pulpo", en la Cope: "Poniendo las calles". Un camionero llamó al programa para decir que había mucha niebla y que a la altura de Despeñaperros se había producido un accidente terrible con un montón de coches implicados. Estuvieron toda la noche llamando otros conductores que pasaban por allí y casi todo el programa estuvo marcado por ese accidente. Al día siguiente en las noticias me enteré de lo del padre y los chavales. </p><p>Por supuesto que pensé en los muchachos, en sus vidas perdidas, en todas sus ilusiones destrozadas entre los hierros de ese coche. Y deseé intensamente que el padre, que era el conductor, hubiera muerto al instante y no se hubiera dado cuenta de lo ocurrido a sus hijos ni media milésima de segundo. Pero sobre todo sobre todo en quien pensé fue en la madre. En cómo se puede seguir viviendo cuando de sopetón lo has perdido todo. Si ya de por sí es terrible perder a un hijo, y de eso en mi familia ha habido bastante, perder a todos ya es lo peor de lo peor de lo que puede pasarle a alguien en el mundo. Es que no se me ocurre nada más horrible. Y de hecho es algo en lo que pienso recurrentemente, mi peor pesadilla. Desde que ocurrió me acuerdo todos los días de esa pobre mujer que ha sufrido tan inmensa desgracia.</p><p>Yo siempre he tenido mucho miedo a los accidentes de coche. Desde que hace muchos años, cuando era adolescente, una prima lejana mía murió en uno. Eso me impresionó muchísimo, porque aunque apenas la conocía, en mi casa se habló mucho de ello, y sobre todo de lo hecha polvo que se había quedado la madre, que era prima de la mía. Y yo, que siempre he tenido una capacidad tremenda, quizás excesiva, de ponerme en el lugar de la gente (ahora se llama empatía), pensaba constantemente en esa mujer, sin saber que años después vería a mi propia madre pasar por un trance, si no igual, bastante parecido.</p><p>Luego viene la historia que ya sabéis, la cantidad de tragedias que han ocurrido en mi familia a personas jóvenes, lo cual no ha hecho sino reforzar mi pánico a todo tipo de peligros, pero muy especialmente a coches y transportes en general. </p><p>Hace mucho tiempo, en una comida en un restaurante de mi barrio, la madre de la familia propietaria, compuesta por el matrimonio y dos hijos, con sus parejas y nietos, me contó que a ellos les gustaba mucho ir de vacaciones juntos, pero que nunca iban en el mismo vehículo. Fueran en coche o en avión, siempre dividían a la familia porque tenían claro que si padecían un accidente mortal al menos una parte sobreviviría. Luego he sabido que esto lo hacen también mucho en las Casas Reales, y en general en las familias millonarias, para que al menos quede algún heredero. Y ahora que estoy viendo Succession, la famosa serie, compruebo que efectivamente con frecuencia la familia protagonista se divide para ir en dos helicópteros, dos aviones, varios coches, etc.</p><p>Bueno, pues como podréis suponer, esta conversación se me quedó grabada a fuego. Cuando tienes una obsesión cualquier cosa que pueda relacionarse de algún modo con ella siempre se agarra como una lapa a tu memoria.</p><p>Yo tengo claro que, por mucho terror que me den la carretera o los aviones, no puedo evitar que mis hijos viajen. Tengo un futbolista que se pasa la vida en la carretera. Prácticamente no podría ni respirar si pensara constantemente que le puede pasar algo. He asimilado que tengo que convivir con el hecho de que ellos se tienen que mover, que además desgraciadamente para mí les encanta viajar y no tengo más remedio que hacer de tripas corazón. Pero con lo que no puedo, lo que me produce auténtico pavor, palpitaciones, angustia máxima, es imaginar que vayan en el mismo vehículo dos de ellos, o aún peor, todos. Y que no vaya yo. Porque si yo voy y pasa algo me da igual, con un poco de suerte no me voy a enterar. Pero si yo no voy para mí ese vehículo no es propiamente un coche ni un avión. En mi cabeza es una bomba, un artefacto mortal. Y eso es lo que me provoca terror.</p><p>Da igual que me digan que diariamente millones de personas van de un lado a otro y no les pasa nada. Da igual porque para mí solo existe esa señora que hace dos semanas perdió a su marido y sus dos hijos en Despeñaperros cuando iban tan felices e ilusionados a ver a su equipo. Los otros millones a los que no les pasa nada no me interesan, me interesa solo ella. Porque ella podría ser yo, y dados los antecedentes trágicos de mi familia, llevo muchas papeletas. </p><p>Puede que no consiga evitar un palo terrible del destino, si es que está para mí. Pero sí puedo ponerle las cosas un poco difíciles. Por eso hago auténticas virguerías para evitar esa circunstancia. Y como las familias de la realeza o como los multimillonarios, intento que si mis hijos viajan a un mismo sitio vayan en vehículos diferentes. Se trata básicamente de no jugarte todo lo que tienes al mismo número.</p><p>Que estoy bastante tarada? Pues sí. Pero vamos, que hoy en día, que tanto se habla de salud mental, para lo que se ve por ahí, teniendo en cuenta que ésta es mi única tara, me doy con un canto en los dientes. Además tengo este blog, que es para mí como el diván del psicoanalista. Y aunque esta obsesión me provoca el mismo sufrimiento que a otras personas sus terrores, es algo que tengo asimilado por completo y bastante hablado con mi familia, y aunque protesten y les dé por culo tener que someterse a mis complicadas planificaciones logísticas, suelen hacerlo. Puede ser que de vez en cuando me engañen y me hagan la tres catorce, pero si no pasa nada y no me entero, por lo menos no sufro.</p><p>Y todo esto venía a esa foto de la madre de Pepe Domingo Castaño con sus doce retoños. Si alguna vez me preguntaran eso de: "Qué le pides a la vida??", yo lo tengo muy claro. Ser como esa señora, y dure más o dure menos, llegue a los 60 o a los 100, que en la última foto que me haga estén todos mis hijos. Sanos y felices. Incluso aunque no tengan el pelazo de los Castaño.</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-61632159339517557332024-01-23T16:58:00.003+01:002024-01-23T20:48:37.665+01:00Pos qué le vamos a hacer si se percibe mujer<p>Supongo que no estaréis al tanto de este asunto porque por lo que he podido comprobar últimamente la mayoría no veis noticiarios ni leéis la prensa, y al final soy yo vuestra principal fuente de información sobre la actualidad.</p><p>Me quedo muerta muerta, pero de mi selecto club de lectura resulta que casi nadie sabía nada de lo de Itziar Ituño ni lo del Peñafiel y la Letizia. No es por meterme con vosotros pero no he visto gente más desinformada en la vida. O sea, dónde os informáis de las cosas? Solo veis el telediario de vuestro pueblo, si es que lo veis?</p><p>En fin, hasta aquí el rapapolvos inevitable a mis lectores. No puedo evitar sentirme francamente escandalizada por vuestra falta de interés por las cosas que pasan en vuestro entorno. </p><p>Naturalmente no sabréis nada de nada de la soldado Francisco Javier que se autopercibe mujer y ha ido a registrarse como tal. Pero bueno, para eso estoy yo aquí, para informaros. </p><p>Este señor, ahora señora, amparada en la Ley trans que fue redactada por el Ministerio de Igualdad de Irene Montero y aprobada por las Cortes Generales, ha decidido que se siente mujer y que, como tal, quiere entrar en los vestuarios de mujeres de su destacamento. Pero hete aquí que resulta que las otras soldados han protestado enérgicamente.</p><p>Y diréis vosotros, mis desinformados lectores: por queeeeeé? Pues no tiene explicación, la verdad. Porque la soldado Francisco Javier cumple con todos los requisitos que la Ley trans exige para ser mujer. A saber, que la persona en cuestión se autoperciba como tal, sin necesidad de ningún informe psicológico ni médico, y sin ningún requerimiento de cambio de nombre o aspecto físico. Vamos, con solo la declaración personal de que se siente esa percepción de una misma o uno mismo.</p><p>En su momento hubo algunos desgraciados machistas y fascistas que pusieron objeciones a esta ley alegando que igual se podía colar gente que tuviera otro tipo de intereses o motivaciones para declararse mujer. Pero al igual que pasó con la Ley del sí es sí, que como recordaréis jamás en la vida se iban a reducir penas de violadores y pederastas, que eso era un bulo difundido por lo más rancio del panorama heteropatriarcal machista de la extrema derecha, pues igual esto no iba a ocurrir nunca tampoco. </p><p>En fin, al lío del Montepío. Que la soldado Francisco Javier exige poder entrar a los vestuarios que le corresponden por su nuevo género. Y la ley está a su favor. Ella dice que no le estorba su nombre ni su barba ni su pene ni sus pelos en el pecho, y que se siente lesbiana porque siempre le han gustado las mujeres. Y que no entiende por qué se hace una ley para que luego no paren de ponerle impedimentos en su puesto de trabajo.</p><p>Desde distintos colectivos elegetebiguays dicen que la soldado Francisco Javier comete fraude de ley porque su cambio de género no se ha hecho con buena voluntad. El problema es que en la Ley trans el legislador, en este caso legisladora, olvidó especificar que al cambiar de género la persona debía acreditar algo tan "demostrable" legalmente como la "buena voluntad". Algo así como una declaración jurada: </p><p>"Yo, Fulanita de copas, declaro bajo juramento que me autopercibo mujer con buenísima voluntad".</p><p>"Yo, Perenganito de bastos, declaro bajo juramento que me autopercibo hombre con la mejor de mis voluntades, que no le quepa a usted la menor duda".</p><p>En fin, que de momento a la soldado Francisco Javier no le dejan entrar al vestuario de chicas, y en su destacamento se están pensando construir un vestuario especial para nuestra intrépida muchacha. Algo que también se están planteando en no sé qué prisión en la que un convicto por delitos sexuales se ha autoproclamado legalmente señora y ha pedido formalmente cambio de módulo. </p><p>Y la gracia está en que, según la Ley trans, es delito cuestionar las motivaciones de la persona que se autopercibe como de otro género distinto a su sexo de nacimiento. Porque nadie tiene por qué exigir explicaciones sobre algo tan íntimo y personal. </p><p>Mola eh?? Yo confieso que me lo estoy pasando bomba, la verdad. Estoy disfrutando como una mona. Pocas veces le dan a una motivos tan razonables para descojonarse hasta el descuajiramiento mandibular.</p><p>Ps. Por cierto, por Ione Belarra hemos sabido estos días (vosotros no, naturalmente) que a Irene Montero, artífice de estas maravillosas leyes, le habían propuesto desde el Gobierno el puesto de embajadora en Chile, mayormente para quitársela de encima. Colocaciones Sánchez, no se les escapa una. Quién dijo puertas giratorias?? Tenemos cientos de embajadas!! Elige la que más te guste, nena. Embajada va, embajada viene, volando voy, volando vengo. </p><p>Ps2. Oye, en serio, me preocupa bastante que gente que no se molesta en absoluto por informarse de lo que pasa a su alrededor pueda votar exactamente igual que la gente que sí se interesa por saber. Pero bueno, otro día abro ese melón, que hoy ya os he dado bastante caña, mis queridos ignorantes de la vida.</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-55162373079499753242024-01-18T15:10:00.010+01:002024-01-18T19:55:19.321+01:00Es prudencia o estulticia lo que pasa con Letizia?<p>No sé si estaréis al tanto de que Jaime Peñafiel ha sacado hace poco un libro, "Letizia y yo", en el que cuenta las aventuras y desventuras de la reina con un presunto novio-amante llamado Jaime del Burgo, que ha estado durante cuatro meses contándole confidencialmente al abuelo Peñafiel su historia de amor con nuestra consorte real.</p><p>Y no sé si lo sabréis porque, aunque el libro en menos de dos semanas va ya por la cuarta edición (es muy probable que sea el best seller del año) la cuestión es que no hay ni un solo medio ni televisivo ni radiofónico ni de ninguna clase que haya mencionado el tema ni de pasada. Por lo visto en la prensa de todo el mundo somos la comidilla pero aquí están superocupados con el affaire del recientemente estrenado rey de Dinamarca con Genoveva Casanova y con los supuestos cuernos de Mary Donaldson, la flamante nueva reina danesa. Un tema mucho más interesante, dónde va a parar, que el relato de la relación de nuestra monarca con el tal Del Burgo.</p><p>La cosa es que los que sabemos algo de este tema es por las redes sociales, que ahí te enteras absolutamente de todo, o por plataformas como Youtube, en las que no solo no hay tema tabú sino que cuanto más tabú sea un tema mucho mejor para que te den clicks a cascoporro.</p><p>Yo la verdad es que por muy republicana que sea, que lo soy, no me creo ni media palabra de esta historia. Bueno, es posible que Letizia tuviera algo que ver alguna vez con este tipo, que además luego se casó con su hermana Telma, o sea, que pasó a ser su cuñado durante un tiempo. La cosa se presta al morbillo, eh? Pero no me creo toda la retahíla de rollos macabeos que el señor relata: que fueron novios, que luego han sido amantes durante años, que se veían en la Zarzuela con la connivencia de Felipe, cornudo consentidor que se casó con Letizia para tapar no sé que historia. Que Letizia y este sujeto han tenido una relación paralela durante todo el tiempo, que las niñas son fruto de la donación de óvulos de la hermana que se suicidó porque la reina después de haber abortado voluntariamente de soltera dos veces ya era estéril, que ella quería divorciarse e irse a vivir a Nueva York con el pollo Del Burgo... En fin, no sigo porque es un cúmulo de despropósitos tal que la credibilidad del relato queda muy tocada.</p><p>Tampoco dudo de que la imagen de familia perfecta que la prensa cortesana, o sea, prácticamente toda, nos dan de la familia real es tan falsa como el relato de los dos traviesos Jaimitos. Después de 20 años de matrimonio es más que probable que estén ya hasta el sisilisco el uno de la otra y viceversa. Tampoco es que Letizia me caiga nada bien. Es una tía que parece que lleva siempre un palo metido en el culo, y aparte de estirada pienso que es entre anoréxica y vigoréxica, vamos, carnaza de psiquiatra. Y encima, por muchas operaciones que se haga, cada día tiene más cara de acelga, que es lo que se dice que come prácticamente a diario. Y ya sabéis que de lo que se come se cría. </p><p>Si salimos de la crónica meramente rosa o amarilla, estoy completamente convencida de que detrás de esta campaña hay una clara intencionalidad política, aunque no sé muy bien de dónde puede venir. Sabéis que no soy dada a las conspiranoias, pero es que esto no tiene ningún sentido, y menos aún el escandaloso silencio no ya de la Casa Real, que tiene por sistema no entrar en rumores de la vil plebe, sino por parte de la propia prensa cortesana. Que nadie salga a desmentir ni siquiera a defender a Letizia mínimamente. Y en frente unos señores soltando auténticas majaderías que probablemente son delictivas, sean o no mentiras, porque difamar a alguien contando sus intimidades más íntimas, que yo sepa, también es penalmente punitivo.</p><p>Siempre he pensado que la Monarquía caería por obra de los propios monárquicos. Y muy probablemente por los desmanes de los Borbones, una familia tendente a la autodestrucción por su propensión genética a la corrupción y el vicio. Y esto no hace más que confirmármelo. Si este escándalo estuviera auspiciado por la izquierda republicana no habrían ido a por Letizia, que es la única plebeya de la saga, y además suele caer bastante bien a las feministas, que andan muy irritadas por todo esto porque como todo lo relacionan con el machismo y la misoginia han tomado a la reina como modelo de víctima del heteropatriarcado. Ellas a su rollo siempre, con sus paranoias. Así que mis sospechas van más bien hacia la ultraderecha, que nunca ha visto con buenos ojos este matrimonio y que además a Letizia la tiene enfilada desde el minuto 0, dadas sus simpatía zurdas y republicanas de juventud. Yo apostaría a que detrás de los traviesos Jaimitos está lo más ranciamente monárquico del panorama político, que pretendería obligar a Felipe a ponerse los calzoncillos de una vez, pegar un puñetazo en la mesa y divorciarse de Letizia. </p><p>En fin, que fueraparte del evidente salseo superjugoso, este tema me tiene políticamente fascinada, sobre todo eso de que ningún medio se haga eco de toda esta película, ni para bien ni para mal. Joder, que hasta el Times ha sacado su artículo correspondiente, por Diooooosssss! Y aquí, por contra, la prensa cortesana da una imagen tan vomitivamente edulcorada de la familia que hace que todavía sea todo más sospechoso.</p><p>No sé, qué pensáis de todo esto? Estábais al tanto o en Babia? Porque muchas veces escribo aquí de cosas que yo creo a la orden del día y me dice mucha gente que no tenía ni idea. Os recuerdo que va el librito del amigo Peñafiel por la cuarta edición. Eso es mucha gente leyendo, es imposible que no os hayáis enterado. O sí es posible?</p><p>También puede ser que no os importe ni dos huevos. Pero no sé, aunque solo fuera por la posibilidad de que este pudiera ser el principio del fin de la monarquía yo creo que la cosa tiene su aquel, no?</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-34970954108464186452024-01-17T15:50:00.000+01:002024-01-17T15:50:26.885+01:00La polémica de Ituño me parece un supertruño<p>Supongo que habréis oído hablar del caso de Itziar Ituño, la actriz y activista vasca que se puso a la cabeza de una manifa por la liberación de los presos de ETA, y algunas marcas con las que trabajaba han cancelado sus colaboraciones. Por lo visto la tal Ituño tiene algún amigo de ETA que está preso por asesinato, y ya había hecho anteriormente en un pregón de su pueblo un alegato a favor de la liberación del muchacho, un tal Txus Martín que, en valeroso acto de servicio por Euskal Herria, se cargó un buen día a un sargento de la Ertzaintza.</p><p>Al parecer la muchacha esta participaba en la famosa e hiperpopular serie "La casa de papel" (no, no la he visto, no busquéis mi crítica), y a raíz de este trabajo fue contratada por algunas marcas, como BMW o Iberia, para hacer promoción de sus productos. Tengo entendido que hasta le regalaron o prestaron, vete a saber, un flamante BMW para que fuera por ahí promocionando los citados vehículos. Pero ahora, tras salir las imágenes de la señora encabezando la manifestación proetarra, han decidido que mejor se compre un patinete.</p><p>De repente cienes y cienes de personas de renombre, que curiosamente hasta este momento habían proclamado abiertamente su adhesión y entusiasmo por la cultura de la cancelación, han puesto el grito en el cielo. Cómo es posible que esta muchacha, por haber manifestado libremente sus ideas, se vea expuesta a la posibilidad de ver anuladas sus colaboraciones laborales e incluso de perder algunos contratos importantes y sustanciosos?? </p><p>Es lo que pasa cuando el Team facha se apunta a los métodos habituales del Team rojo. Que salta la indignación. Porque amigos, esto mismo ha pasado cienes de veces, pero con inquisidores del otro bando. Se ha intentado cancelar, y a menudo se ha conseguido, a personas por meterse con Irene Montero, por ejemplo, o por decir abiertamente que ser trans no es ser mujer. Que se lo digan a Lucía Etxebarria, una señora por la que no siento especial simpatía pero que ha sido vetada en multitud de actos por lo peor de lo peor, ser tachada de TERF. O al mismísimo Pablo Motos, que día sí día también aparece en Twitter con entusiastas llamamientos a la cancelación de su programa, básicamente por ser catalogado por el Team red como "cuñao". Por no hablar de cualquiera que diga sin sonrojarse que es aficionado a la tauromaquia. Ya apaga y vámonos.</p><p>En fin, lo más loco es cuando salen personajes como Pablo Iglesias o Echenique revelando en plan venganza que BMW, la marca que ha cancelado a Ituño, debe su fortuna a haber hecho negocio <i>illo tempore</i> en connivencia con los nazis. Vamos, que hasta el momento veían de putísima madre que esta señora muy representativa de la izquierda vasca colaborara con una empresa colaboradora con el nazismo, y lo escandaloso es que esa empresa haya cancelado ahora esa colaboración. Me pinchan y no sangro, oyessss.</p><p>No sé yo qué es peor, si colaborar con una marca que ha hecho fortuna por sus vínculos con el nazismo hace cien años o salir a la calle a mostrar adhesión con unos asesinos de hace 20 años. Así de repente tengo algunas dudas al respecto.</p><p>Personalmente me parece muy respetable que esta señora diga libremente lo que le dé la real gana y se manifieste sin complejos por la libertad de los presos etarras o por cualquier otra causa que considere ella justa. Ahora bien, me parece igualmente respetable que las marcas decidan quién quiere que las represente y quién no. Y esto vale igual para el team facha que para el rojo. Que es lo que ellos, unos y otros, no terminan de captar, que no puede ser que veas de puta madre que le hagan a otros lo que te parece una real mierda cuando se lo hacen a los tuyos. Mandíbula de cristal y puños de acero. </p><p>Yo no he visto esa serie que la ha hecho tan famosa pero desde luego si tuviera algún interés en verla no dejaría de hacerlo porque Ituño tenga amigos etarras o porque ella misma asesine a su abuela. Y sinceramente espero que el selecto grupo de personas que lee este blog nunca deje de hacer algo que le apetezca por tener mayor o menor sintonía personal o moral con un responsable o participante del hecho en cuestión. No a la cultura woke. No a la cultura de la cancelación.</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-76205739564773657502024-01-01T19:54:00.001+01:002024-01-01T19:54:41.277+01:00En limpieza de escaleras somos los más superfieras<p>Seguramente habréis escuchado las palabras de la ex alcaldesa de Pamplona, recientemente defenestrada de su cargo por la moción de censura que ha colocado de alcalde a un miembro de Bildu con el apoyo del PSOE. Es imposible que no las hayáis oído porque se han repetido hasta la saciedad.</p><p>La señora, tremendamente indignada por el apoyo socialista al señor de Bildu, vino a decir que ella antes de pactar con ese partido prefería mil veces ponerse a fregar escaleras. Madre del amor hermosooooooo!! La que se ha liao!!</p><p>La verdad es que no sé cómo se le ocurre a nadie soltar semejante cosa sabiendo el país en el que vivimos.</p><p>Yo estoy completamente segura de que si alguien dice, por ejemplo, que antes de pactar con Vox prefiere mil veces bajarse a la mina nadie se tomaría esto como un comentario ofensivo hacia los mineros. En todo caso sería un comentario ofensivo hacia Vox. Es obvio que lo que se pretende decir es que antes de cometer un acto indigno como sería para algunas personas pactar con Vox preferiría hacer un trabajo muy duro y peligroso, y no demasiado bien remunerado como es el de minero.</p><p>Bueno, pues esas mismas personas que verían este comentario con absoluta naturalidad han puesto el grito en el cielo por casi el mismo comentario de la ex alcaldesa, pero en relación a Bildu. Cosa que, tengo que decirlo, no me ha extrañado lo más mínimo, sabiendo cómo se la cogen con papel de fumar algunas personas con cierta propensión a ofenderse por encima de sus posibilidades.</p><p>De repente han salido de debajo de las piedras hombres y mujeres cuyas madres han limpiado escaleras. Políticos, periodistas, actores y actrices, cantantes, artistas de todo pelaje y personas anónimas levantando el dedo acusador y jurando y perjurando que sus madres se ganaron la vida muy honradamente limpiando escaleras y no consienten que nadie ponga en duda la dignidad de ese trabajo. De hecho tengo que reconocer que he llegado a sentirme un bicho raro por el hecho de que mi madre nunca llegara a ganarse la vida fregando escaleras.</p><p>"Mi madre estuvo durante años fregando escaleras y gracias a ello yo pude estudiar mi carrera."</p><p>"Pues mi madre también fregaba escaleras de la mañana a la noche, gracias a lo cual pudo sacarnos adelante a mis hermanos y a mí."</p><p>"La mía fregaba escaleras y además retretes, y es un trabajo muy digno aunque esa alcaldesa facha y clasista considere que es lo peor de lo peor".</p><p>"Mi madre fregaba escaleras y antes de ella mi abuela y antes de mi abuela mi bisabuela, y me siento muy orgullosa de ellas".</p><p>En fin, así hasta el infinito y más allá. Una auténtica competición por ver qué madre había fregado más escaleras en su vida. La verdad es que no tenía ni idea de que el 98% de la gente que se mete en Twitter fueran hijos de limpiadoras de escaleras. Debemos de tener las escaleras más limpias del universo, dada la cantidad de gente que se dedica a este noble oficio.</p><p>Lo que me cuesta entender es por qué, si tanto les gusta la profesión, estos hijos no han seguido la tradición familiar, como en el caso de algunas sagas de médicos, notarios, abogados o farmacéuticos. Si la limpieza de escaleras es un trabajo tan gratificante no sé por qué querrían esas señoras que sus hijos estudiaran carreras para dedicarse a otra cosa menos encomiable. Algunos incluso a la política, que eso sí que es algo verdaderamente asqueroso.</p><p>En fin, solo puedo decir que me alegro enormemente de que la señora no dijera que antes de pactar con Bildu prefería meterse a prostituta, porque entonces se nos habría llenado España de hijos de... Pues eso.</p><p>Aprovecho la coyuntura para felicitar el nuevo año a todo el mundo y desearos que tengáis unas escaleras siempre limpias y escamondadas como los chorros del oro. Feliz 2024.</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-29652343747830984182023-12-17T15:15:00.004+01:002023-12-17T15:22:56.099+01:00Conversación navideña pa entretener a mi peña<p> - El vietnamita argentino me está tocando las narices, mamá.</p><p>- No es argentino, es del País Vasco.</p><p>- Del País Vasco mis cojones. Ese es argentino, solo le falta decir vos.</p><p>- Pos yo no lo veo tan mal. Es un tipo alternativo que además le va ideal a la petardilla asturleonesa.</p><p>- Como esto siga así yo me piro, que me está dando mucha grima este tío.</p><p>- Pos yo veo mucho peor al que dice que se come todos los días dos cabezas de ajo para quitarse los dolores. El pestazo que olerá el tío.</p><p>- No hay más que ver la cara de asco que ha puesto la pobre mujer.</p><p>- Además es un triste. Lleva todo el rato contándole sus desgracias a la señora, menuda cruz de cena estará pasando la criatura.</p><p>- Y qué me dices de la choni granaína que dice que no le gusta el que le han llevao porque lo ve mu poligonero? Hay que joerse con la peña.</p><p>- Yo es que creo que la gente no se ve a sí misma tal cual. Hay algunas autoestimas arrastrándose por el subsuelo y otras volando por la estratosfera. El First Date es sociológicamente hablando un perfecto retrato del mal estado de la salud mental patria y probablemente mundial.</p><p>- Otra vez el vietnamita argentino, hostiaaaas que me voy a la cama. No puedo con ese tío.</p><p>- Pos a mí me encanta su melena, la lleva perfectamente alisada. Eso tiene horas de peluquería, ahí donde lo ves. Los pelos vietnamitas son muy difíciles de alisar. Y quien dice vietnamitas dice orientales en general.</p><p>- Ya habló la experta en peluquería vietnamita. Mamá, no se puede ver nada contigo, eres mu friki.</p><p>- Pero y esta pava qué me dices? Que no le va mucho el sexo, solo un quiqui por la mañana, por la tarde y por la noche. </p><p>- La gente está mu pasá de vueltas, mamá. Somos una anomalía social. </p><p>- Los que me encantan son los dos gays malagueños. Me he enamorao de Carlos, qué pedazo de tío.</p><p>- Pero si parecen el punto y la i. El peluquero le llega por la cintura.</p><p>- Pos mejor. Menos se tiene que agachar.</p><p>- Mamá, por favoooooor! Que luego lo vas a pasar fatal porque estos son de los que se meten la lengua hasta el hígado en plano corto y te tienes que tapar los ojos.</p><p>- No creo, Carlos no es de esos. Pero por si acaso no miraré. Hostia, mira, la cena de los dos ositos! Pero si son idénticos.</p><p>- No te enteras, mamá. En el mundo gay los ositos buscan a gente igual que ellos. Se emparejan con sus clones. Peludos, barbudos, barrigudos y frikis.</p><p>- Pos ten cuidao, que con unas cuantas cervezas más te van a terminar tirando los tejos.</p><p>- Ya está. Ya me has echao. Entre el vietnamita argentino y tú me habéis dao la noche. Vaya madre.</p><p>- No tienes aguante ninguno. Pos peor pa ti porque te vas a perder el desenlace de los abuelos de 88 años que están loquitos por meterse mano.</p><p>- Bueno, avísame cuando salgan. Voy a escuchar un podcast de truculencias mientras.</p><p>- Cuando acabe esto nos echamos algún true crime superasqueroso?</p><p>- Pos fale. Mientras no salgan vietnamitas argentinos lo que sea.</p><p>- Qué delicaíto me has salío, hijo!! Qué pena!!</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-51731020966232649872023-12-15T17:45:00.010+01:002023-12-17T14:19:59.042+01:00Ya me tiene hasta el madroño la Rociito y su coño<p>Madre mía, no escarmientan con la Rociito. Después de cargarse prácticamente Mierdaset con sus dos docubodrios, el de poner verde a su ex y a sus hijos y el de poner verde a la familia de la madre, ahora se quiere cargar la tía la televisión pública, y encima le dan cancha los muy cenutrios.</p><p>Creo que ya he hablado aquí alguna vez de la maldición del Gusiluz. Esta es una teoría de la youtuber Maica Vasco, que defiende la tesis de que por donde pisan Rociito y su marido, el gusano luminoso Fidel (ser de luz, que lo llama ella) no vuelve a crecer la hierba. Como Atila, el famoso rey de los Hunos, os acordáis, no?</p><p>Pues es que es un hecho cierto que fue aparecer Rociito por Telecirco, la cadena amiga, y empezar aquello a hacer aguas por todas partes. Con su documental seriado para intentar demostrar que había sido maltratada psicológicamente, supuestamente para que algún juzgado reabriera su caso, no solo no consiguió convencer a casi nadie sino que de paso la gente empezó a sentir una repulsión absoluta por la cadena, que hasta entonces había sido líder absoluta de audiencias, y además para más inri consiguió también que la justicia archivara definitivamente sus demandas y la mandara al peo absoluto del que nunca debió haber salido.</p><p>Luego aprovechó el contrato multimillonario para montarse otro documental, este con el fin de abochornar al máximo a su familia materna, al marido de su madre y a sus hermanos de adopción. En definitiva, como muy bien rebautizó la docukaka Maica Vasco... "Rocío, contar mentiras para pagar a Hacienda". Porque no era ningún secreto que la tía tenía un montón de deudas con la Hacienda Pública y que con lo que Mierdaset le pagó por los dos seriales lacrimógenos se puso al día.</p><p>En fin, que la señora, con sus modales chulescos y prepotentes, consiguió echar a buena parte de la audiencia. Desde su paso por el canal la gente comenzó a darle al mando en cuanto aparecía su jeta por la pantalla, o la de algunos de los que más la habían apoyado en su cruzada cuasi pornográfica, gente como Carlota Corredera o Jorge Javier Vázquez. Tanto es así que en cuanto se comprobó el rechazo social y la fuga masiva de espectadores Corredera fue apartada de la cadena y Vázquez relegado a los depósitos de la cochambre a la espera de que apareciera algún producto de saldo que darle, puesto que tenía contrato blindado para otros dos años.</p><p>Desde entonces la cadena le echó la cruz a Rociito y a toda su familia. Veto absoluto. No se podía ni hablar de ellos ni poner imágenes. Y claro, la señora fue echando la caña por ahí, a ver quién picaba. Y mira tú por dónde quién la ha ido a recoger. Televisión Espantosa, como muy bien la definió en su día (fue un error, pero lo bordó) la propia Rosa María Mateo, a la sazón directora del ente público.</p><p>Televisión Espantosa recuperó a Rociito para un programa el día de la mujer, el 8 de marzo, para hablar del maltrato de género. A ella, una mujer que como no consiguió jamás que la justicia (ocho señoras juezas, con to su chocho por cierto) la reconociera como mujer maltratada, intentó colar la impostura usando la telebasura como aliada. No había mujeres maltratadas en el mundo, que había que llamar a Rociito como representante del colectivo. Fue Julia Otero la que la llevó a su programa para tratar del asunto. No es que hubiera tenido demasiado éxito Otero en esta nueva aventura televisiva, pero es que el día que fue Rociito hizo un 6% de audiencia. En prime time!!!!!! Vamos, en hora punta. Para los que no entendéis del tema, eso es en la práctica seis viejas pellejas despistadas viendo la tele.</p><p>En definitiva, fracaso absoluto. No hace falta ser ningún lince para darse cuenta del rechazo que esa mujer provoca en la gente. Lo que ha hecho con su propia familia, con sus hijos, con la familia de su madre, con todo el que no le ha llevado la corriente en su periplo vengativo, ha hecho que su cara, que de por sí siempre ha resultado antipática para el público, también por su pasado como nini hija de mamá que nunca había dado palo al agua... todo eso ha conseguido convertirla en una especie de amuleto de la desgracia. La tía es aparecer y la gente correr. Los mandos a distancia vuelan en las manos del televidente. Muchos prefieren morir incluso antes que verla en sus pantallas desequilibrando la paz hogareña.</p><p>Y ahora la han vuelto a contratar para un talent culinario que va de hacer pasteles. A ella; a Ana Boyer, la hija de la Preysler; a Terelu, otra hija de; a Alba Carrillo, ex de varios ex... En fin, a otro montón de nininanas que por lo visto los nuevos directivos de la televisión pública consideran personajes muy edificantes. No sé con qué criterio han contratado a esta panda, pero sí sé que en su día Irene Montero, Ione Belarra, Ángela Rodríguez Pam y el propio presidente Sánchez se erigieron en valerosos defensores de la causa Rociitesca. Y en fin, todos sabemos quién designa a los directivos de la tele pública. Blanco y en botella. Que a Rociito la hayan recuperado en esta cadena, desgraciadamente pagada con nuestros impuestos, no es casualidad.</p><p>Por lo pronto ayer le hicieron un homenaje, de nuevo en prime time, a su madre (por cierto, desde aquí, pobre Rocío Jurado, para lo que ha quedado semejante gran artista con todos estos turbios tejemanejes). Rociito fue la única representante de la familia que acudió. Lógicamente, puesto que no se habla con el resto. O iba ella y nadie más, o iban los demás y no iba ella. Y de quién depende la fiscalía? Pues eso.</p><p>Un 8% hizo de audiencia. Vamos, 8 viejas. Y previamente ese mismo día hubo incendio en Torrespaña y tuvieron que cancelar varios programas en la cadena. La maldición del Gusiluz no descansa. Tutankamon a su lado es pura broma.</p><p>Y esto es lo que tenemos. Una cadena pública de televisión recogiendo excrecencias de este pelaje y nosotros tragando y tragando con las enormes tragaderas que hemos ido adquiriendo al cabo de años y años de ensanchamiento gargantil. 28 directores de RTVE que cobran 106.000 euros al año, 54 directores de área que cobran 86.000 y 88 subdirectores que cobran 70.000. Quién los pillara, eh? Esos estupendos impuestos que pagamos religiosamente para mantener la sanidad y la educación públicas, además de otros servicios necesarios, destinados a mantener a todos estos parásitos y a petardas como Rociito y demás troupe de nininanas. En torno a los 400.000 euros va a costar cada programita de los pastelitos.</p><p>Quién da más, amigos? Se abren las apuestas.</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-39951694236592674672023-11-22T19:54:00.005+01:002023-11-22T19:57:19.028+01:00Esto es la España a gorrazos, mucha hostia y cero abrazos<p>No sé si tenéis la misma impresión que yo, pero últimamente detecto a mi alrededor un ambiente un tanto tóxico y enrarecido, bastante chungo, diría yo. Siento que vivo en esa España que tan bien representó Goya en su cuadro "Duelo a garrotazos", las archinombradas dos Españas siempre a la gresca. </p><p>Ya sé que esto no es nada nuevo, que viene de largo, pero en los últimos tiempos las posiciones se han radicalizado tanto que los bandos están totalmente enfrentados. Y ocurre algo que me da bastante miedo, noto un ambiente casi prebélico, muy similar al que he visto en novelas y películas situadas en los tiempos previos a la Guerra civil. Veo algo muy peligroso, que es la despersonalización del otro. La gente sencillamente odia al contrario, no lo ve como una persona sino como el enemigo.</p><p>Es verdad que en redes sociales todo esto se muestra mucho más exageradamente, como es normal teniendo en cuenta el anonimato desde el que la mayoría se expresa. Pero es que lo noto también en la calle, en la gente que siente una necesidad imperiosa de posicionarse y dar a entender su desprecio hacia el de pensamiento contrario.</p><p>Me da rabia porque todo este ambiente lo han creado los políticos con la inestimable ayuda de sus medios afines. Cada vez hay más periodistas que practican el activismo y no la información. Dependiendo del canal de televisión o de radio que se sintonice te encuentras las arengas enloquecidas de unos y de otros. Los Jiménez Losantos deslenguados y febriles proliferan en ambos bandos.</p><p>Lo de la amnistía desde luego ha ayudado poco, ha encabronado a mucha gente y el lenguaje se ha vuelto aún más grueso y pesado. La hemeroteca en este aspecto es demoledora. El presidente asegurando y repitiendo una y mil veces que la amnistía era implanteable y que no cabía en la Constitución. Ministros juristas como Marlaska y Margarita Robles asegurando lo mismo, que no entraba en nuestro ordenamiento de ninguna manera. Carmen Calvo asegurando que una amnistía significaría suprimir literalmente el Poder Judicial. Negativas tajantes y taxativas. Como la clara intención expresada en innumerables ocasiones de traer de vuelta a Puigdemont para que fuera juzgado. Años de órdenes a distintas instituciones europeas para conseguir traerlo, intentando convencer a todos los países de que lo que había cometido era de extrema gravedad. Palabras que se ha llevado el viento en cuanto se han necesitado los votos del fugado para investir como presidente a Sánchez. No quiero ni pensar con qué cara los socialistas del Parlamento Europeo van a explicar a sus correligionarios de otros países que lo que antes era imposible y terrible ahora es perfectamente factible y además deseable. No sé hasta qué punto en esos otros países de la UE se ve con la misma naturalidad que aquí que la gente defienda una cosa y su contraria con el mismo ímpetu y convencimiento de un día para otro.</p><p>En fin, entiendo que esto ha sido la puntilla que a muchos les hacía falta para terminar de subirse a la parra y hacer peligrosos llamamientos a la sublevación. Las calles arden porque la gente está muy cabreada. Y no son cuatro fachas con la bandera del pollo, que nadie se equivoque, son personas de muy variado pelaje que se sienten estafadas. Hace mal el Gobierno en despreciarlos, como hizo mal Aznar en su momento cuando despreció la contestación en las calles a la guerra de Irak. Y hace mal en proclamar que toda esa gente representa al fascismo más rancio e involucionista, porque realmente lo que defienden es lo mismo que el Gobierno y sus medios defendían con ahínco hace muy poco tiempo. No puedes pretender tachar de fascistas a esas personas sin delatarte a ti mismo como tal cuando decías exactamente lo mismo.</p><p>En definitiva, toda esta historia ha enrarecido el ambiente hasta extremos difícilmente soportables. Y mientras nosotros andamos a gorrazos unos con otros como si no hubiera un mañana, ellos siguen a lo suyo, y cuando se apagan las cámaras y salen del hemiciclo o de las tertulias de radio y televisión se van a tomarse unas cañas, se cuentan chismes y chascarrillos y compadrean lo que haya que compadrear. Recuerdo el revuelo que se montó cuando salió una foto de la copa de Navidad o de no sé qué celebración en la que se veía a Pablo Iglesias riendo animadamente con Inés Arrimadas y con Espinosa de los Monteros. Muchos se escandalizaron porque no les cabía en la cabeza semejante colegueo que desde fuera podía considerarse indecente. Pero esa sensación la han creado ellos mismos, cuando se lanzan exabruptos de todo tipo desde el atril, calentando a sus huestes, y luego en cuanto bajan del estrado y cruzan la puerta cambian totalmente y se relacionan con absoluta normalidad con el contrario. Y además eso es lo natural, que independientemente de las ideas de la gente, te puedas llevar bien. Es algo que ocurre en todos los trabajos, a veces el compañero con quien mejor te entiendes es alguien opuesto a ti en lo ideológico, pero luego a la hora de currar es el más competente o el más simpático. No debería de extrañarnos que entre los políticos y los periodistas ocurriera igual, y sin embargo nos tienen tan acostumbrados a ese aparente belicismo que una sencilla foto tomando una cerveza y riendo nos hace subirnos por las paredes. A ese punto hemos llegado, o nos han llevado ellos y nosotros nos hemos dejado arrastrar.</p><p>En esa España a gorrazos, o a garrotazos como la pintó Goya, permanecer ajeno a ese ambiente de hostilidad constante es casi heroico. Resistirse a despersonalizar al contrario, facha o progre, es muy difícil. Y ya respetar al que piensa distinto e incluso reconocer que puede llevar en algunas cosas parte de razón es una verdadera hazaña.</p><p>Y me estoy temiendo que esto traspasa las fronteras patrias. Porque más o menos el mismo tono he estado viendo estos días por la victoria de Javier Milei en Argentina. Pocos hacen el esfuerzo de intentar entender el proceso que ha pasado en ese país para llegar a dar la presidencia de forma tan rotunda a un tipo como Milei. Yo no simpatizo en absoluto con las ideas de ese señor pero entiendo perfectamente que con una inflación del 140% y un índice de pobreza infantil del 60% la gente no tenga el chichi para farolillos ni esté para sutilezas. Puedo comprender que muchos lo hayan votado por pura desesperación, por el hastío provocado por los corruptos Kirchner y sus secuaces. Quién soy yo para juzgar al votante argentino angustiado por esa realidad que yo desde aquí no vivo? Pues así todo, la inmensa mayoría de la gente es incapaz de ponerse en el lugar del otro, y ya si hablamos de respetar sus razonamientos o su voto apaga y vámonos.</p><p>Me da mucho miedo todo esto. Porque hemos entrado en una dinámica visceral que tiene difícil vuelta atrás. Los ánimos están cada vez más caldeados y parece imposible poner algo de cordura entre tanta mala hostia. Estoy segura de que al leer esto más de dos se sentirán interpelados y hasta indignados, pero de verdad, no intento criticar a nadie. Lo que me gustaría es que al menos alguien se dé cuenta del camino tan peligroso que hemos tomado y que este post sirviera para reflexionar sobre la parte que nos toca a cada cual. Y mira, si a nadie le sirve de nada, por lo menos a mí me ha servido para desahogarme.</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-71664196174126628002023-10-21T15:31:00.027+02:002023-10-25T17:06:23.742+02:00Ni estoy ni nunca estaré, y siempre me escaparé<p>En mi curro han hecho hace unos días un curso de liderazgo y habilidades sociales, al que yo, como es costumbre en mí no me he apuntado. </p><p>Para empezar tengo mínimas intenciones de ejercer ningún liderazgo en nada, y para terminar, de habilidades sociales vengo sobrada de fábrica. Otra cosa es que me apetezca ejercitarlas o no, y últimamente cada vez me apetece menos.</p><p>Yo de pequeña fui una niña extrovertida, amable y expansiva. En el fondo creo que siempre he tenido cierta timidez, por ejemplo, nunca me ha gustado hablar en público ni participar en reuniones de mucha gente, pero luego en petit comité tengo desde muy chica mogollón de habilidades y creo que bastante encanto personal. No es por darme pisto, pero a estas alturas de la vida ya una sabe lo que tiene y lo que no. Así que realmente no fui al curso, aparte de porque ya no estoy interesada en tirarme tropecientas horas para aprender cosas que perfectamente me puede enseñar alguien en quince minutos de clase particular, porque el tema en cuestión me interesaba entre nada y menos nada.</p><p>Mis habilidades sociales hace tiempo que las uso para escaquearme de la gente sin parecer demasiado maleducada, aunque no sé si siempre lo consigo. Intento no ser desagradable pero asegurando que no invadan mi espacio, y ese equilibrio es muy complicado, palabrita.</p><p>Y los más curiosillos diréis: y por qué eres así de asocial, de rarita y de rancia? Pues mira, es muy sencillo, porque no me interesa casi nada de lo que habla la gente.</p><p>Por ejemplo, estos días de atrás he estado muy triste por el tema de Álvaro Prieto, el chaval cordobés que murió electrocutado en un tren. Como ya sabéis muchos, en mi familia ha habido bastantes muertes de personas jóvenes, Desde que este chico desapareció me impliqué muchísimo en la historia, me traía muchos recuerdos, momentos terribles vividos en mi familia. Cuando ya se supo definitivamente que había muerto de la manera más tonta posible no podía dejar de pensar en esos padres, sobre todo en ellos porque por experiencia sé que los padres son los que a menudo nunca levantan cabeza cuando pierden un hijo. Me acordaba constantemente de los míos propios, de mis tíos Pepe y Rafi, de mi hermana y mi cuñao, pensaba en el horror tan terrible que estaría viviendo esa familia y me partía el alma. Empatizo tanto con estas cosas que de algún modo es como revivir las mías propias. Y como es natural me interesa una mierda que venga nadie a contarme otras gilipolleces, porque yo estoy en ese momento viviendo intensamente una tragedia, que no me afecta directamente pero que de algún modo siento como mía propia.</p><p>Esto es sólo un ejemplo, pero hay muchos más. También me pasa cuando estoy muy embebida con algún libro, y la historia me absorbe, sobre todo si hay un trasfondo trágico, esos libros que te hacen llorar a ratos, que dejas de leer y te cuesta un buen rato recuperar la normalidad emocional... pues que alguien me hable de un pego que me importa otra mierda se me hace insoportable. En general cuando estoy muy concentrada en alguna cosa me sobra todo el mundo. Vamos, hablando en plata, que no tengo el chichi pa farolillos.</p><p>Luego hay temas que sí me interesan muchísimo, que incluso me apasionan. Por ejemplo, la política. Soy una persona hiperinformada sobre política porque leo constantemente y escucho medios de todo pelaje. Como ya he dicho muchas veces tengo fuertes convicciones de izquierdas, pero actualmente, desde hace años, estoy huérfana de voto. Bueno, pues es que no quiero hablar con nadie de política, porque las pocas veces que lo he intentado me he encontrado con que es imposible sacar a la gente de su sectarismo. Si hablas con gente de izquierdas, que supuestamente son los míos, ves que realmente lo único que les importa es que de ninguna manera gobierne nunca la derecha. Si hablo con gente de derechas les doy la razón en muchas cosas pero no puedo comprar en absoluto su pack completo, porque soy atea, republicana, socialdemócrata, creo a cascoporro en la enseñanza pública, eso sí, lo más aséptica posible; aboliría por completo la concertada, el que quiera exquisiteces pedagógicas, biblias, coranes, talmudes o manifiestos comunistas que se los pague de su bolsillo. En fin... choque frontal. Y actualmente la derecha sólo tiene un objetivo: quitar a Sánchez del poder como sea. Cosa que, por cierto, yo también querría. Pero no para que lo sustituyan ellos, sino alguien de izquierdas con un poco de vergüenza, decencia y pundonor. Dicho esto, puedo hablar con alguien de política? Imposible. En esta España a garrotazos que tan bien retrató Goya, tanto para un bando como para el otro yo soy un forúnculo extraño e incómodo porque no le compro el pack a ninguno. De todas formas la gente que está en una posición no sectaria, o sea, tan horrorizada con unos como con los otros, es normalmente apolítica, no les interesa el tema. O sea, imposible encontrar un alma gemela con quien marcarme un debate medianamente sano.</p><p>Los deportes tampoco me interesan, sólo el fútbol cuando juega mi hijo. Son los únicos partidos que veo por la tele, y tampoco puedo comentarlos con nadie porque es 1ª REF y eso sólo lo vemos los de la familia y los fans de los equipos en cuestión. Por cierto, aprovecho para animar al equipo. Viva el Sanluqueño! </p><p>Otra cosa que no me interesa ni un pimiento son los problemas laborales. No en general, claro, sino concretamente los de mi curro. Lo digo porque la gente se puede pasar horas y horas hablando de eso y yo huyo como de la peste bubónica. La verdad es que me considero una privilegiada en este aspecto. Tengo un curro que me gusta muchísimo, pero mucho mucho mucho. Mis condiciones de trabajo son envidiables, de hecho procuro ocultárselas por delicadeza a toda la gente que tiene menos suerte. Mi sueldo es bastante aceptable y me permite vivir sin apuros económicos, cosa que poca gente puede decir hoy en día. Las únicas personas de mi entorno laboral cuyos problemas me interesan son los que están en precario, contratados haciendo sustituciones, que las criaturas se pasan la vida opositando, trabajando y estudiando al mismo tiempo, muchos de ellos con cargas familiares. Yo también estuve ahí muchos años y siempre voy a solidarizarme con esa gente. </p><p>Pero cuando veo a uno de los míos, los que estamos asentados, tenemos nuestros puestos y una serie de privilegios que no dejan de ser un agravio comparativo hacia toda esa otra gente que está en una situación de inestabilidad, cuando los veo quejarse, digo, de alguna gilipollez (y los que no vivís en este mundo, no os hacéis una idea de las chorradas de las que la gente privilegiada se puede llegar a quejar) es que me gustaría mandar a esas personas a tomar por culo. Me parece tan obsceno quejarnos de algunas cosas en este trabajo que cuando alguien lo hace, y encima delante de esas criaturitas que están acojonaítas, con el contrato pendiendo de un hilo, siento una necesidad imperiosa de gritar. Además por experiencia sé que, para más escarnio, luego en los desayunos se pasan horas hablando de esas cosas, que es uno de los motivos por los que hace mil años decidí no volver a ir a desayunar con nadie.</p><p>Así que creo que se puede entender por qué luego, cuando me junto con mis amigos o con mi familia, parezco el loro la perla porque no paro de cascar. Los tengo fritos a los pobres, todo lo que no hablo en mi curro lo hablo luego con ellos. Mis hijos me dicen muchas veces: "anda que si la gente supiera que cuando abres la boca hay que ponerte un bozal pa callarte".</p><p>Pues bueno, éste es el tema. No tengo un problema de habilidades sociales; lo que tengo es una clara intención de no usarlas. Por tanto no necesito cursos de sociabilidad en los que enseñan a la gente cosas tan interesantes como decir buenos días a los compañeros y preguntarles qué tal les ha ido el fin de semana. Lo que yo necesito más bien es un curso de estrategias infalibles de evasión para escapar de las conversaciones que me aburren. No me cuentes tu vida, yo prometo no contarte la mía. Cuéntame tus problemas laborales si eres un triste contratado por prejubilación al 75% y estás jodido; si te pasas la vida de oposición en oposición, sacando el tiempo para estudiar de debajo de las piedras; si yo puedo aportarte algo por mi experiencia, o por supuesto si tienes un problema personal, o de salud, o de familia, o de lo que sea. Para eso siempre he estado y siempre voy a estar. Ahora, para chorradas, chismorreos y nininanas, ni estoy ni nunca estaré y siempre me escaparé.</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-14547870903962330462023-09-12T20:19:00.007+02:002023-09-13T16:55:44.267+02:00Me parece un gran exceso el rollo del rubibeso<p>Veo un tuit de un usuario de la red que se llama Dios tuitero. Dice tal que así: "malos tiempos para los calvos".</p><p>Es la respuesta a un vídeo en el que sale un chaval completamente calvo, muy compungido, tembloroso y asustado, disculpándose. Dice más o menos lo siguiente:</p><p>"Quiero pedir perdón a todo el que se haya sentido ofendido por mi acción. La verdad es que lo he visto después y no se corresponde con la educación que he recibido. Visto así en frío no lo habría hecho nunca. Ya sé que no es excusa pero no lo hice con mala intención ni iba dirigido a nadie. De todas formas vuelvo a pedir perdón."</p><p>Coño, qué habrá hecho este pollo?</p><p>Total, que bajo y me encuentro con el vídeo del delito en cuestión, que no es otro que el de haber celebrado un gol agarrándose los huevos. Vamos, que se marcó un Rubiales. Con la que está cayendo va el pobre incauto y no tiene nada mejor que hacer que echar mano a la zona industrial. Si será desgraciao!</p><p>Por lo visto el muchacho es delantero del Zaragoza y estaba muy entusiasmado con su gol. A ver, entiendo que el gesto en sí, como muchos otros gestos deportivos, fino no es. Entiendo también que está sancionado en el reglamento, y de hecho hace años ya sancionaron a Simeone por lo mismo. Y también entiendo que este tipo de aspavientos poco elegantes es bueno irlos erradicando de los campos. En mi opinión un castigo de algún partido sin jugar, mira, incluso hasta tres, acompañado de una multa pelín dolorosa, con aviso de que en caso de reincidencia no vuelve a pisar el campo en toda la temporada, sería un buen escarmiento. Por supuesto haciendo acto de contrición. Pero no, la policía de la moral, la Gestapo de las buenas maneras, está al acecho y, a pesar del sincero arrepentimiento del muchacho, han elevado denuncia formal a la Federación y piden máximo castigo por la gravedad del hecho en cuestión.</p><p>Yo, señores, qué queréis que os diga. En mi opinión ya nos estamos pasando 7 pueblos con tanto puritanismo, tanto cogérnoslo con papel de fumar y tanta puñeta. Porque si agarrarse los huevos es una falta de máxima gravedad no sé qué será darle una paliza al árbitro.</p><p>Es como el rubibeso, que es de donde viene toda esta movida. Que pretendían que fuera considerado como falta muy grave y al dejarla en "simplemente" grave se indignó muchísima gente. Y digo yo: si un beso es algo muuuuuy grave, una violación qué coño es?</p><p>Un poquito de proporcionalidad con las cosas, por favooooor!</p><p>Todo este sindiós empezó con la aberrante ley del "sí es sí", que tantas horas de tertulia está ocupando. El hecho de equiparar los delitos de abuso y agresión, además de conllevar la reducción de penas que ya conocemos y que han llevado a muchos delincuentes sexuales,incluso reincidentes, a rebajar sus condenas sustancialmente, es que termina equiparando cosas que no pueden ser equiparables de ninguna manera. No es lo mismo un hurto que un robo a mano armada. No es lo mismo un homicidio accidental que un asesinato múltiple. No es lo mismo un piquito de medio segundo que follarte a una tía a punta de navaja. No puede ser calificado como el mismo delito, nunca. </p><p>Os cuento lo que yo pensé en su momento del rubibeso, que lo vi en directo, como mucha gente. Pues bien, recuerdo que comenté en mi casa: "Hay que ver tanto la reina como el Rubiales el sobeo que se traen con las jugadoras, achuchón va achuchón viene." Porque efectivamente pude comprobar que Rubiales estaba desatao, pero también me pareció que Letizia estaba como un poco más cariñosa de lo que se la ve normalmente. De todas formas no me extrañó lo más mínimo porque en una celebración de un gran triunfo deportivo la gente hace cosas bastante impensables. Yo misma, cuando ganamos el otro Mundial, le hice una peineta al Presidente de mi Comunidad de vecinos porque no quería abrir la piscina para celebrarlo, y además me metí totalmente vestida en el agua mientras se la hacía. Tres años después el tipo todavía andaba preguntándome que por qué lo hice. En fin, hay gente que es así, que no entiende estas cosas. Pero yo prometo que ese día podría haberle dado un pico hasta a mi suegra, si se me llega a poner delante. Y yo no era ni jugadora ni entrenadora ni directiva de fútbol, porque si lo llego a ser puede que me hubiera morreado con todo el equipo. No puedo asegurar que no lo hubiese hecho.</p><p>En definitiva, que no me pareció rara tanta efusividad general, si acaso me extrañó más en Letizia porque como siempre parece que tiene un palo metido en el culo, verla con ese ímpetu amoroso con las jugadoras sí era un tanto chocante. Pero vamos, lo del rubibeso es que no me extrañó en absoluto. Mayormente porque además en televisión es bastante frecuente eso de darse picos con la gente. De hecho se suele ver como una gracieta, sobre todo cuando lo hacen mujeres. Estos días han circulado por todas partes vídeos de Anabel Alonso, Tamara Falcó o Itziar Castro (una actriz muy gorda muy pelirroja y muy feminista) besando apasionadamente a varios presentadores. Curiosamente algunas de estas tías han liado tremendo pollo por el tema de Rubiales, pero lo de ellas no fueron precisamente piquitos de medio nanosegundo, sino que fueron morreos con todas las letras, supongo que bastante desagradables para el que los recibió.</p><p>En fin, que al ser algo relativamente normalizado en la tele, al estar en plena celebración de nada más y nada menos que un Mundial de fútbol, y al verse que aparentemente Rubiales tenía un buen rollo general con todas las jugadoras, a mí es que me pasó totalmente desapercibido el tema.</p><p>Luego, creo que al día siguiente, empezó a oírse algún ruidillo por ahí, pero escuché una entrevista a la propia Jenni Hermoso en la COPE en la que ella decía que la gente era muy mal pensada, que el beso no tenía ninguna importancia, que había sido una mera anécdota, que ella estaba superfeliz con su Copa del Mundo y que la dejaran de historias. Me pareció muy normal lo que decía, era poco más o menos lo que había visto yo. Más tarde aparecieron imágenes de las chicas en el vestuario, y luego en el autobús, en las que todas, con Jenni a la cabeza, se estaban descojonando del beso, incluso lo comparaban con el de Iker y Sara Carbonero en el Mundial masculino, y jaleaban a Rubiales a gritos: "Presiiiii presiiiiii presiiiiii". Por eso todo el follón que vino después y la tipificación del acto en cuestión como agresión sexual me pareció completamente demencial. Porque si lo fuera también tendría que serlo, por la misma regla, lo de Anabel Alonso, lo de Tamara o lo de Itziar.</p><p>Fue como un tsunami. De ser al principio un ruidillo de fondo poco a poco se fue convirtiendo en un murmullo, luego un molesto jaleo, hasta convertirse en un clamor ensordecedor. Y así mucha gente que en un principio lo había visto como algo normal, igual que yo, igual que Jenni, igual que las otras chicas, de repente fueron asumiendo el nuevo discurso de una forma alucinante. Fue un ataque de histeria colectiva brutal, como yo no había visto cosa igual. Una hiperventilación en masa. Un pensamiento que había ido invadiendo a la gente como una ola gigante. Esto tiene que estudiarse alguna vez en las facultades de Sociología porque hemos podido ver periodistas, tertulianos, políticos y gente de todo pelaje decir primero una cosa y conforme pasaba el tiempo apuntándose a la teoría de la agresión de un modo acojonante. Joder, que en Twitter (que ahora se llama X porque a Elon Musk le ha salido de los cojones) se ha funado* más a Rubiales que al propio charcutero de Tailandia que se cargó a su sugar daddy y luego lo hizo cachos.</p><p>Ha circulado también estos días mucho un vídeo de una serie española, "Merlín", la escena de la carpeta verde. Por si no lo habéis visto os cuento. Es una profe en clase que les dice a sus alumnos que van a hacer un experimento. Si llega alguien tarde a clase ella va a sacar una carpeta verde y va a preguntar a todos de qué color la ven y ellos tienes que decir que es roja. Pues bueno, entra un chaval, y la profesora saca la carpeta y le pregunta a uno de qué color es y le dice que roja, y luego a otro y a otro y así sucesivamente a unos cuantos. El chaval que ha llegado tarde está alucinado, porque evidentemente la carpeta es verde, pero cuando la profesora le pregunta directamente a él de qué color es no lo duda ni un momento, y dice "roja". Naturalmente todos se echan a reír.</p><p>La profesora explica el experimento sociológico. Ha intentado demostrar cómo la presión ambiental puede ser tan fuerte que una persona, pese a que pueda tener muy clara una cosa sin ningún género de dudas, puede sentirse tan fuera de lugar si dice algo que va contra la mayoría que termina mintiendo para no ser expulsado del grupo. Y claro, divide el mundo en las personas, la amplia mayoría, que dirán que la carpeta es roja a pesar de ver perfectamente que es verde, y una minoría que estará dispuesta a enfrentarse a todos los demás defendiendo que la carpeta la ve verde y punto. </p><p>Bueno, pues yo soy de ésas. Yo la carpeta la veo verde. Y no voy a dejar de verla verde.</p><p>Claro que veo perfectamente que Rubiales es un tipo impresentable, y muy posiblemente un delincuente que jamás debió estar al frente de la Federación. Me parece un tipo zafio, gañán y sin escrúpulos. Lo de llevarse la Supercopa a Arabia Saudí, sus chanchullos con Piqué que salieron a la luz por unas escuchas, lo de las fiestas con chicas a cargo de la Federación, que era un secreto a gritos porque lo había contado su tío... en fin, que lo que no me explico es que lo mantuvieran en el puesto a pesar de todas esas cosas, el grado de protección que tenía alrededor, por cierto con la connivencia del Gobierno, que pudo haber tomado medidas contra él y no lo hizo. En fin, son tantas cosas por las que este hombre no tenía que estar ahí que el escándalo que se ha montado por lo del beso me parece la gilipollez más grande del mundo. Incluso si me pongo, más impresentable me parece lo de agarrarse los huevos en el palco en plan gañán, da igual que fuera al lado de la Letizia, de la niña o del Papa de Roma. Eres un tío que estás ahí en representación de la Federación y no puedes hacer el burro delante de millones de personas. Todo eso lo entiendo perfectamente. Pero el rollo del rubibesooooooo??? Venga ya, hombre, por Diooooooos! Si eso es una agresión sexual yo soy el Pato Donald.</p><p>En definitiva, no he escrito antes sobre esto porque me parecía tan demencial que pensaba que en unos días estaría to el pescao vendío. Al estilo de las tetas de Amaral, vamos, flor de tres días y medio. Pero luego me he quedado toda patidifusa cuando he visto la deriva loquísima que ha tomado el tema. Lo de defenestrar al seleccionador, después de ganar un Mundial, por aplaudir el discurso de Rubiales. Lo de intentar también cargarse al otro seleccionador, que se ha librado de chiripa después de arrastrarse y enseñar el culo hasta el intestino. Lo de estar pasando lista de los deportistas que se pronunciaban claramente contra Rubiales y señalar con el dedo acusador a los que no decían nada, probablemente porque estaban flipando con el tema y no estaban dispuestos a decir que la carpeta era roja. Los que al final por la presión ambiental se rendían y decían que vale, que sí, que la carpeta era verde, como los capitanes de la selección, y entonces se les echaban encima también porque lo habían hecho tarde y mal, y sin convencimiento, y sólo en un minuto, y no habían condenado con la suficiente contundencia. Madre míiiiiiia, son la Santa Inquisición 3.0. </p><p>Estoy tan horrorizada con todo este despropósito rubialesco que cuando he visto al pobre muchacho del Zaragoza, todo tembloroso, muerto de miedo, pidiendo perdón como si hubiera descuartizado a su propia madre, he sentido profunda indignación. Ya está bien, joder! Que hay gente que ha hecho una ley por la que un montón de delincuentes sexuales se han visto beneficiados y ni han pedido perdón ni nadie ha dimitido ni pollas en vinagre, y encima van por la vida dando lecciones de moral a todo el mundo. </p><p>Bueno, ya me he desfogado. Necesitaba decirlo alto, claro y sin rodeos. La puta carpeta es verde, y por mucho que me repitan una vez y otra y otra que es roja la voy a seguir viendo verde. Coño yaaaaaa!</p><p>* Para los no iniciados en el mundo streaming "funar" es como se llama ahora a inflar a palos a alguien. Vamos, lo que viene siendo una lapidación pública, un linchamiento de toda la vida de Dios. </p><p><br /></p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-1429825194019914242023-08-06T16:00:00.004+02:002023-08-06T16:29:39.747+02:00No sé si es sano o insano este vicio de verano<p>Bueno, pues aquí está mi obligado post de todos los veranos, que es en mi vida lo más parecido al posado de la familia real en Palma.</p><p>Como sabéis soy poco aficionada a desplazamientos masivos y, por extraño que a mucha gente le pueda parecer, mi preferencia es pasar el verano en Córdoba a 47 grados, disfrutando del éxodo general, bajando a la piscina comunitaria a bañarme, leer y refocilarme en la hierba como gato panza arriba sin incordios vecinales, y pasando el resto del tiempo tan ricamente en casita con el aire acondicionado, leyendo, viendo series y dándole mimitos a mi perra, que en mi mes de vacaciones disfruta a tope de tenerme casi solita para ella. </p><p>Entre mis aficiones veraniegas no está, como sabéis, hacinarme en ninguna playa rodeada de peña ni esperar largas colas en aeropuertos, estaciones y carreteras patrias o foráneas; ni hacer, deshacer y arrastrar maletas por esos mundos de Dios que prefiero visitar en momentos menos concurridos, si es que me da por visitarlos.</p><p>Sí están, en cambio, algunos pequeños vicios que poco a poco voy confesando por aquí a mis escasos pero selectos lectores. Y uno de esos placeres más o menos ocultos a los que puedo entregarme cuando me quedo sola en casa es ver episodios atrasados del First Date, que es uno de mis programas favoritos de la tele, pero que no puedo ver cuando están mis convivientes porque me ponen a parir, como un trapajo. Me dicen de todo menos bonita, que si vaya mierda, que si así tengo la cabeza, que si así va el país... En fin, que encima tengo que aguantar unas caras nada agradables cada vez que me han pillado in fraganti entregada a este vicio. Bueno, algunos de mis hijos también comparten esta afición, y en ocasiones la practicamos en familia, pero como no quiero delatarlos no diré nombres. La cosa es que suelo aprovechar las ausencias de los críticos acérrimos (aférrimos, que diría mi madre) para tirarme al barro y consumir con fruición este producto televisivo que tantos buenos ratos me ha dado y me da.</p><p>Como buena romántica empedernida que soy yo disfruto muchííisimo con las parejas de todo pelaje que se encuentran en el First. Y como chismosa de pro las charlas que tienen también me apasionan. No todas, hay algunas que son un huevo sin sal y que piensas que antes de pasar un rato con esa pareja preferirías hacerte el harakiri, pero hay algunas conversaciones tan sustanciosas que ni en los mejores guiones de la época dorada del cine podrías encontrarlas. Y aunque yo a estas alturas haya apostado por el más estricto, cómodo y saludable celibato no puedo evitar sentirme fascinada por la cantidad de personas que buscan desesperadamente el amor, un compañero de camino, alguien con quien ir de vacaciones, no sé, lo que sea que busquen, que de todo te encuentras en la viña del First.</p><p>La verdad, creo que a veces putean a la gente adrede. Por ejemplo, decidí escribir este post la otra noche cuando juntaron en la cita a un estudiante de Filosofía de 21 años que hablaba como Sócrates con una camarera de 19 que desconocía la práctica totalidad del vocabulario del muchacho. Me supo mal por la chica, porque la pobre confesaba sin ambages que no se enteraba de nada pero que le encantaba cómo hablaba el chaval, aunque ella no lo entendiera. Estaba embobada, porque además de que el nene hablaba como el oráculo de Delfos encima era guapérrimo, ese hijo que todas las madres quisimos tener, ese nieto que todas las abuelas... En fin, ese. Yo, que juego siempre a adivinar si van a querer otra cita, tuve claro que el chaval diría que no, pero no sabía hasta qué punto ella se daba cuenta de que no pegaban ni con cola. Hice mi apuesta y perdí. La chica dijo que le encantaría tener otra cita con el filósofo. Yo creo que no había hablado con un tipo así en su vida, estaba alucinada. Y de verdad, el chaval no era nada pedante, procuraba no usar términos muy abstractos, pero solo los conceptos que manejaba sobre sus expectativas vitales se escapaban por completo a la muchacha. Era tan encantador que fue delicado hasta para rechazarla. Le dijo que le había parecido maravillosa, que se lo había pasado muy bien (obvia mentira piadosa) y que le veía muchas cualidades pero (lo típico) que no había sentido eso que...</p><p>Bueno, aparte de estos casos que, estoy segura, los escogen a mala leche, porque esos chicos tenían tanto que ver el uno con el otro como una nécora con una acelga, y me pareció fatal porque fue muy bochornoso para la chica, normalmente sí hacen un esfuerzo de juntar a gente que tiene cosas en común. Los guapísimos y las guapísimas son un puro spoiler en sí mismos, se hacen ojitos desde el primer momento y no hay intriga ninguna. Siempre se van juntos después de haberse babeado mutuamente hasta dar mucho asquito. Yo aprovecho las charlas de estos para ir a mear, a ponerme la cena o a lavar los platos.</p><p>Pero con los que más disfruto, lo reconozco, son con tres grupos de personas: los jubilados, los de género fluido y los muy frikis. Vamos, la gente que verdaderamente lo tiene muy difícil y que están bastante desesperados y hartos de buscar y estrellarse contra el desamor.</p><p>Los comentaré por grupos, porque merece la pena distinguirlos sociológicamente:</p><p>1. Jubilados. Pueden ser viudos, separados o solteros, y cuando llegan al First muchos llevan siglos sin tener pareja. A algunos los traen sus hijos, supongo que un poco hartos de ser su único entretenimiento. La mayoría son muy tiernos. Ya a esas alturas no están por jugar a la impostura y se muestran tal como son. Casi todos llevan dentadura postiza y se les nota bastante. Yo con ellos me lo paso muy bien, es fácil quererlos y me tiro todo el rato deseando que se gusten, sobre todo si alguno me ha encantado y quisiera adoptarlo yo misma. El otro día había una señora que había sido pedagoga, muy timidita, llevaba años viuda, y nunca había tenido más relación que la de su marido. La llevaba su hija, que también buscaba novio, aprovechamiento máximo. El señor se enamoró nada más verla, estaba embobado con ella, pero yo tenía mis dudas a la viceversa, porque ella era muy educada y no daba muestras de nada. Su decisión era una incógnita, aunque yo estaba segura de que tenía que triunfar el amor. Al final cuando le dijo que sí, que quería otra cita, pegué un salto que ni en la final del Mundial que ganamos, oye. Siiiiiiiiiiiiii, esa es mi chicaaaaaaa! Eso le dije, y aplaudí con entusiasmo de fan entregada al máximo. Esas cosas que no puedo hacer libremente si la facción crítica del First pulula por la casa.</p><p>2. Los fluidos. También conocidos como no binarios. Esos que ni ellos saben lo que son ni mucho menos lo sabes tú. En realidad no quieren encasillarse en ningún sexo, hablan mucho con la e, y al verlos sería difícil adivinar qué clase de gente les gusta, si es que les gusta algo. Estos me apasionan porque para mí son todo un enigma. Incluyo aquí igualmente, aunque no sea exactamente lo mismo, a los que les da igual enrollarse con chico, chica o persona alternativa. Esa gente que dice: yo es que me enamoro de personas, me da igual el sexo. Ya digo, para mí son un enigma, porque nunca sabes qué les puede gustar. Y despistan un montón. Con éstos me equivoco muchísimo, pero bueno, es normal porque son equívocos en sí mismos. Al no poder clasificarlos claramente me pego unos palos que pa qué. Ayer sin ir más lejos llegó uno que tenía 19 años y era tal que Audrey Hepburn, con un vestido negro ajustado hasta las rodillas, un bolsito supermonísimo, maquillado perfectamente, como la Preysler en sus buenos tiempos. Le llevaron a un chaval también muy estilosillo, guapete, con bastante pluma, y parecía que tenían muchas cosas en común. Eran aficionados a lo esotérico, tenían gustos afines, se soltaron piropos mutuos a cascoporro, y hasta se besaron. Para alivio mío, fueron besos de lo más elegantes, bonitos y finos. Nada que ver con esos torniquetes que se suelen pegar muchas parejas gays en el First, que hacen que una sienta en la garganta hasta angustia como si te estuvieran metiendo la lengua a ti hasta la tráquea. Éstos no, estos se besaron como de peli no porno, de peli años 50 de ésas que los besos derriten sin dar repelús. Bueno, pues nada, al final Audrey dijo sí, y el otro dijo que buscaba algo más masculino. Planchazo nivel Dios que me pegué.</p><p>3. Frikis. Éstos son otros desfavorecidos del amor por antonomasia. Es muy difícil para un friki encontrar a otro friki como él, aunque tampoco me lo explico porque esta gente se mueve en redes muy cerradas y no sé cómo no encuentran a nadie que les guste en esos circuitos. La cosa es que me dan también mucha ternura porque entiendo que la mayoría han tenido que sufrir bullying en la escuela, como los de sexo fluido, y hasta bullying de los propios padres, que deben de pensar que tienen en casa a una especie extraterrestre que no sale de su habitación, de su play y de su portátil. Yo les cojo mucho cariño en el rato que los estoy viendo pero sinceramente no me gustaría que me hubiera tocado uno en gracia. Al revés que con los abuelos, que los quiero adoptar a casi todos, o a los fluidos, que también, a los frikis me gustaría darles un abracito pero no tenerlos en mi casa con sus colecciones invasivas de manga, de Disney o de Marvel. Ayer también hubo una cita de éstas. Él era un forofo del anime, no estaba dispuesto a relacionarse con nadie que a su vez no estuviera dispuesto a ver 25 horas al día de anime. Le deseé lo peor porque no se puede ir así por la vida. Pero luego llegó ella, friki de Disney, su peli favorita era "El rey León", y la chiquilla se enamoró de él con solo verlo. Y eso que bonito no era precisamente. Pero bueno, ella vete a saber lo que vio. No había tenido nunca novio, ni besos ni nada. Naturalmente quise adoptarla de momento, traérmela a casa y darle un cursillo acelerado de vida. Pero nada, ella estaba dispuesta a ver todo el anime que él quisiera y más todavía. Estaba dispuesta a embarrarse en anime por él. Sufrí mucho viendo esta cita porque me di cuenta de que a él ella le importaba una mierda y que sólo le interesaba si accedía amorosamente a sus exigencias. Me dio mucha penilla que la chica quisiera tener su primera experiencia amorosa con ese friki egoísta, egocéntrico y egocabrón que jamás iría a ver con ella una peli Disney. En este caso deseé fervientemente que él la rechazara, porque aunque pudiera dolerle, a la larga se iba a librar de un mierdecilla. Pero no, el tío cuando ella dijo que estaba dispuesta a ser cualquier cosa que él quisiera, con cierta displicencia dijo que bueno, igual podrían probar. Me quería comer la tele, palabrita. Pero ella estaba tan feliz de haber encontrado al capullo este que... crucé los dedos y le deseé íntimamente lo mejor. </p><p>En fin, y hasta aquí mis superaventuras de este verano, de momento. Pronto este vicio mío tendrá que volver a la clandestinidad, pero por ahora éstas son mis experiencias más apasionantes. Espero que vosotros estéis disfrutando de esos extraños gustos errantibundos que os llevan por esos mundos, maleta va y viene, y que volváis a casa sanos y salvos cuando os canséis de pasear vuestros culos compulsivamente por ahí como si no hubiera un mañana. Yo desfallezco sólo de pensarlo.</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-49834043003235963072023-07-03T16:59:00.002+02:002023-07-03T16:59:42.653+02:00Lecturas recomendadas brevemente comentadas (2022-2023)<p>Queridos amigos, como cada año aquí van mis recomendaciones literarias para este verano. Ya sabéis que todos estos libros pueden encontrarse en nuestra Biblioteca Universitaria. Sin más dilación vamos allá:</p><p>1. Propios y extraños, by Anne Tyler. Empezamos por los USA. Dos familias coinciden una noche en el aeropuerto de Baltimore. Ambas esperan impacientes la llegada de sus hijas adoptadas en Corea. Unos son americanos de pura cepa y los otros americanos de origen iraní. A partir de ese día un lazo de amistad se crea en torno a las dos familias, pero a lo largo de los años las diferencias culturales abrirán brechas en esa relación. Una historia sobre el desarraigo y las tradiciones, pero sobre todo sobre la superación de esas barreras invisibles que a menudo separan a las personas. Muy entrañable y con un sentido del humor bastante fino que me ha encantado. Me apunto a Tyler para más lecturas.</p><p>2. Cuatro hermanas, by Jetta Carleton. Esta novela se publicó en 1962 y es la única escrita por esta autora. Una especie de joya literaria del siglo pasado. Unas "Mujercitas" del siglo XX en Misuri, plena América profunda. La mayor, Jessica; la obediente y disciplinada Leonie; la rebelde Mathy y la benjamina Mary Jo crecen y se hacen adultas a medio camino entre la ciudad y la granja de sus padres. Una de esas historias que te transportan a otra época y te tienen embebida de principio a fin. Y que cuando se acaban te dejan indefectiblemente con el moquillo colgando. La novela está publicada por "Libros del Asteroide", una editorial que casi nunca defrauda.</p><p>3. A media luz, by Joyce Carol Oates. Regreso a esta fascinante escritora norteamericana, especialista en personajes superintensos y en relaciones humanas de extrema complejidad. Todo empieza con Adam Berendt, un hombre que muere mientras intenta salvar a unos niños de un ahogamiento. A partir de ahí la autora nos introduce en un mundo de relaciones sociales y amorosas que oscilan entre lo turbio y lo surrealista. Las emociones que el difunto despierta entre sus amistades tanto en vida como después de muerto llenan la novela de acciones y reacciones exacerbadas. Me ha encantado la estructura de la novela, son seis historias distintas que sólo tienen en común el entorno, la ciudad de Salthill-on-Hudson. Se puede leer de corrido, tal cual, o cada historia por separado. Cada capítulo corresponde a un personaje, aunque todos están interrelacionados. Si lees todos los capítulos 2 de cada parte, un suponer, te enteras de la historia de Camille Hoffmann, que para mí es la mejor de todas. Y así con cada personaje. Eterna candidata al Nobel, si sigo leyendo la obra de Oates a este ritmo, para cuando se lo den ya me la habré leído entera. Y espero que más pronto que tarde se lo concedan porque es una magnífica narradora.</p><p>4. El día de mañana, by Ignacio Martínez de Pisón. Otro de mis escritores fetiche. Sinceramente, y aunque algunos crean que estoy desbarrando, no creo que tenga mucho que envidiar a Oates, quitando que nadie se ha fijado en él para el Nobel. Ni siquiera para el Príncipe de Asturias ni para el Nacional de Literatura. Lástima, porque los merece todos como el que más. He paseado mucho por Barcelona con Pisón, en la Barcelona de posguerra, en la del desarrollo de los 60-70, en la de la transición, y en la actual. Creo que Pisón es uno de esos autores que te hacen sentir parte de una ciudad, muy al estilo de Mendoza. En esta ocasión vamos tras la pista de Justo Gil, un personaje de las cloacas barcelonesas, al que iremos conociendo a través de una serie de secundarios que al mismo tiempo que nos van relatando sus propias vidas nos van adentrando en la Barcelona que va de los 60 hasta casi los 80, todo a través de su relación con ese oscuro protagonista que es el chivato Gil. Un plus: para los amantes de los palíndromos esta novela es una joya. Palindromistas del mundo, no os la podéis perder. Podría decirlo más finamente con toda probabilidad, pero creo que Martínez de Pisón es la hostia. No dejéis de leer cualquier libro con su firma que os caiga entre las manos. Y no, no me paga comisión.</p><p>5. Antes de morirme, by Jenny Downham. Yo este libro no se lo recomendaría a todo el mundo pero lo he leído, me ha gustado y por ello creo que es de justicia consignarlo entre mis recomendaciones. He llorado muchísimo leyéndolo, como ya sabía que iba a pasar antes de empezarlo. Va de una chica de 16 años que va a morir y lo sabe. Lleva 4 años luchando contra la leucemia pero ha llegado el momento en el que ha sido desahuciada y va relatando sus últimos meses de vida. Hay mucho dolor y mucha rabia en esa chica con las hormonas revueltas, ávida de vida, deseosa de pasar por un montón de experiencias que sabe que nunca vivirá y muy cabreada con el mundo. Tessa elabora una lista de diez cosas que quiere hacer antes de morir y básicamente la novela es el relato de esa gran putada. También me ha parecido un precioso homenaje a la vida. Ya digo, no es para todo el mundo, pero tengo que reconocer el valor literario de la autora, que se estrena como novelista con esta obra. Y bueno, eso, que el que no tenga ganas de llorar se salte sin contemplaciones esta propuesta.</p><p>6. Mejillones para cenar, by Birgit Vanderbeke. Nos vamos a Alemania. Una familia espera al padre para cenar. Pasan los minutos y las horas y éste no llega. Mientras lo esperan se sientan a la mesa, descorchan una botella de vino y... resulta que la modélica familia que al principio parecía ser no era tan modélica. Con un lenguaje sencillo, casi infantil, la narradora va revelando poco a poco la verdadera realidad que se esconde bajo la apariencia de un hogar perfectamente respetable. Una novela muy cortita, poco más de cien páginas, se lee en nada, pero es bastante sustanciosa e impactante. Vanderbeke ha sido para mí un gran descubrimiento.</p><p>7. Mi querido Sebastián, by Olga Guirao. Barcelona, años 50. Guillermo India está secretamente enamorado de su amigo Sebastián, pero son los años que son y eso es pecado mortal. El enamoramiento queda en eso, en algo más o menos platónico. Guillermo termina casándose, un matrimonio fugaz del que nace una hija, Elena, de la que el padre se desentiende olímpicamente sin el menor atisbo de vergüenza. Años más tarde padre e hija se reencuentran y surge entre ellos un sentimiento no menos prohibido que el que en su día sintió por Sebastián. Esta novela supuso el debut de Guirao en la narrativa y para mí ha sido otro gran descubrimiento. No conocía a esta escritora pero me ha gustado mucho su estilo. Por supuesto me la apunto también para próximas lecturas.</p><p>8. Cuando éramos mayores, by Anne Tyler. Volvemos a Tyler y a los USA. Ésta es una historia sobre nuevas oportunidades. Habéis sentido alguna vez que estáis viviendo una vida que no es la que os correspondía, la que habíais planeado? Como que en algún momento algo se cruzó en vuestro camino y lo cambió todo. Y si esa otra vida pudiera recuperarse o retomarse ya en plena madurez? Bueno, como planteamiento de una novela no está mal. Y Anne Tyler es una verdadera experta en relaciones personales y familiares, como ya ha demostrado en novelas anteriores. Nuestra protagonista, Rebecca, descubre, pasada la cincuentena, que la vida que en un momento dado eligió no es la que le hubiera gustado vivir, y un buen día, movida por la nostalgia de lo que pudo haber sido y no fue, decide retomar aquella otra que abandonó. La vida real frente a la vida imaginaria. Sigue fascinándome cómo escribe esta mujer. No sé si os dije que también es la autora de "El turista accidental", la novela en la que se basa aquella maravillosa película de Lawrence Kasdan, con William Hurt de protagonista. Garantía de calidad.</p><p>9. La felicidad de Emma, by Claudia Schreiber. Nos vamos a Alemania. Ésta es una pequeña delicatessen. Como el subtítulo muy acertadamente indica es una tragicómica historia de amor. Emma es una granjera solitaria que vive dedicada a sus cerditos y sus gallinas. Su principal objetivo en la vida es que sus animales tengan una vida feliz hasta que llegue el duro momento de sacrificarlos y convertirlos en filetes y salchichas. Max es un urbanita igualmente solitario que acaba de ser diagnosticado de cáncer. No ha visto un cerdo en su vida. De manera accidental estas dos personas cruzan sus caminos, y, cosas de la vida, encuentran en el otro el complemento ideal que siempre les había faltado. Una historia llena de ternura y humor con la que, aviso, muy probablemente terminarás llorando. </p><p>10. La vida en titulares, by Catherine O'Flynn. Estamos en Inglaterra, concretamente en Birmingham. Frank es un presentador de televisión de noticias locales. Su personalidad está muy marcada por la memoria de su padre arquitecto y de los edificios que diseñó en la ciudad, que actualmente están siendo demolidos. Su madre es una depresiva crónica. Frank tiene una muy especial "afición": las personas que mueren en completa soledad, de las que él da noticia en su programa. Les lleva flores, asiste a sus funerales, intenta de algún modo ocuparse de ellas después de muertas. Michael es su último difunto solitario, pero cuando se pone a investigar sobre su vida descubre una misteriosa relación entre él y Phil, antiguo amigo y compañero en la televisión, que también murió en extrañas circunstancias. Me parece muy interesante la reflexión que hace la autora sobre el mundo de los medios, sobre la muerte, sobre la soledad, pero por encima de todo sobre la decrepitud. Una proeza de ingeniería literaria, describe esta novela "The Times". Ahí lo dejo.</p><p>11. Amy e Isabelle, by Elizabeth Strout. Cruzamos el charco y nos vamos a América, años 60. Amy es una estudiante de secundaria que se enamora de su profesor de matemáticas. A partir del momento en el que su madre, Isabelle, descubre la historia todo cambiará entre ellas. En el pequeño pueblo de Nueva Inglaterra en el que viven será difícil reconstruir la relación entre madre e hija. Poco a poco iremos conociendo también fragmentos del pasado de Isabelle que explicarían muchas cosas de su extraña personalidad. Una historia que creo que gustará especialmente a mujeres. Pero bueno, si eres hombre y te atreves a adentrarte en un universo casi exclusivamente femenino, adelante.</p><p>12. Lugar seguro, by Isaac Rosa. Premio Biblioteca Breve 2022. Nos volvemos a España, siglo XXI. Segismundo García (mucho nombre para tan poco apellido) ha tenido una gran idea empresarial: la construcción de bunkers low-cost, lugares seguros asequibles a todos los bolsillos. El concepto es claro: los pobres quieren acceder a los lujos de los ricos, y uno de los mayores lujos es el de la seguridad, tener un sitio en el que protegerte en caso de catástrofe de cualquier tipo. Ése será su negocio. Pasamos un día entero dentro de la cabeza de Segismundo, siendo testigos privilegiados de un monólogo interior, especialmente dirigido a su padre, otro "genio" de los negocios que ha desconectado del mundo a causa de una demencia senil, y en ese monólogo íntimo descubrimos los anhelos, miserias y esperanzas de este tipo desengañado del mundo que sigue soñando con que un pelotazo sea el ascensor social definitivo que lo catapulte al universo de los ricos, si no a él al menos a su hijo, otro elemento digno de estudio. Isaac Rosa, como siempre, en su línea de ácida crítica social con toques de humor negro. Y también como siempre, subyugante a la par que inquietante. Las novelas de Rosa, sin excepción, no son... "lugar seguro". Bueno, vale, me he marcado un "Matías Prats". A ver si no va a poder hacer una un chistecillo.</p><p>13. Reunión en el restaurante Nostalgia, by Anne Tyler. Después de varias lecturas vacuas que me es imposible recomendar vuelvo a mis favoritos. Ésta es mi tercera novela este año de Anne Tyler, una apuesta que nunca falla. Os sitúo: Baltimore, de los años 40 a los 70. Ésta es la historia de una familia, Pearl y sus tres hijos, Cody, Ezra y Jenny. Pearl es abandonada por su marido y se ve obligada a criar a sus hijos ella sola en unos tiempos muy difíciles. La visión de cada uno de ellos sobre su madre es radicalmente distinta. Ezra la adora mientras que Cody siente un profundo odio hacia ella y unos celos enfermizos hacia su hermano menor. Como ya he dicho otras veces, Tyler es una auténtica experta en melodramas familiares, en adentrarse en conflictos más o menos soterrados y en analizar el alma humana. Por eso nunca defrauda y siempre engancha con estas historias sencillas en las que es fácil ver un poco retratadas a nuestras propias familias. El título de la novela hace referencia al restaurante de Ezra, que es algo así como el centro neurálgico en el que transcurren la mayoría de las broncas entre Pearl y sus hijos. Para los que creáis que tenéis familias raras os diré que en ésta no hay reunión en la que no salte el conflicto en un momento u otro. Y no precisamente por los cuñaos. </p><p>14. Purgatorio, by Jon Sistiaga. El conocido periodista vasco, que durante años trabajó como reportero de guerra, debuta en la novela con este retrato creo que bastante exacto de lo que fue el terrorismo de ETA, y de lo que actualmente aún subyace en torno a la banda. Toca todos los palos: el fanatismo terrorista, el dolor de las víctimas, las torturas policiales, el perdón, el arrepentimiento, la traición, la extorsión, el fracaso de esos más de 300 casos aún no resueltos... La historia parte de un terrorista arrepentido al que nunca consiguieron acusar y llevar a juicio, pese a las torturas que padeció durante los interrogatorios. Ahora, 35 años después, decide entregarse, confesar su crimen, y sobre todo tratar de compensar de algún modo a la hija de su única víctima, a la que le destrozó la vida. De paso delatar a sus ex compañeros de banda que siguen danzando impunemente por ahí y conseguir también la confesión como torturador del policía que le interrogó y casi lo mató a golpes. Merece la pena leerla, además de por su valor testimonial, por el nivel de suspense, que no decae ni un momento. Y sobre, todo, quedan en la memoria esos más de 300 asesinatos sin resolver que nunca deberíamos olvidar.</p><p>15. Todo el bien y todo el mal, by Care Santos. Reina Gené es una mujer de éxito, tiene prácticamente todo lo que una podría desear en este mundo. Un día recibe una noticia que vuelve su vida del revés. Toda la acción transcurre en una jornada en la que Reina queda atrapada por una tormenta en el aeropuerto de Bucarest. Su ansiedad por no poder volver a casa, sus recuerdos, sus pensamientos más negros, harán que conozcamos a la verdadera Reina que se oculta tras esa mujer aparentemente de vida impecable. Ésta es una novela que atrapa desde el minuto uno, a pesar de que a mí el personaje protagonista me ha caído como el culo desde ese mismo minuto. Es una tía que cae mal, a pesar de lo cual puede una sentirse identificada plenamente en muchos de sus dilemas vitales. He leído otras cosas de Care Santos que no me han gustado lo bastante como para recomendarlas, creo que ésta es la primera vez que incluyo una de sus novelas en mis listados. Espero que no sea la última. Por lo visto ésta sería la primera de una trilogía, así que quedo a la espera.</p><p>16. Yo, gorda, by Meritxell Bosch. Voy a hacer una excepción y me atrevo por primera vez a recomendar una novela gráfica. Vamos, un cómic. Porque me ha encantado la forma en la que la protagonista, que es la misma autora, dibuja (nunca mejor dicho) sus conflictos con su cuerpo. Una niña que fue gorda, que creció siendo gorda y que llegó a la edad adulta intentando aceptar su imagen corporal, a duras penas. Sus conflictos con la comida, su falta de autoestima, la difícil relación con sus padres... Creo que muchos de vosotros, también los chicos aunque principalmente las chicas, os podéis sentir identificados con Meritxell. Esto sí que se lee en un ratillo (yo de hecho me lo leí en una hora en que se me fue la conexión de Internet y no podía trabajar). También hay una bonita historia de amor, para los románticos empedernidos. Este libro me parece un regalo precioso para personas que sepáis que tienen problemas de autoaceptación. Ah, y no descarto volver de vez en cuando a la novela gráfica porque me parece un gran hallazgo.</p><p>17. Mucha talla, by Wendy Shanker. Pues ya puesta, seguimos con el tema. Ésta es también la autobiografía de una chica gorda. El subtítulo es el siguiente: "las aventuras de una mujer feliz con unos kilos de más". Va en la misma tónica que el cómic de Meritxell, aunque no se lee tan rápido. Pero no creáis, es un libro muy ameno, divertido y lleno de ingenio. El sentido del humor de Shanker, su forma de reírse de sí misma y de sus complejos, y su conclusión final de que va a aceptarse como es, a vivir la vida a tope y a dejar de machacarse creo que es muy edificante. </p><p>18. Una cocina a prueba de ratones, by Saira Shah. Cuando Anna y Tobias tienen a su primera hija sienten que flotan de felicidad, pero la alegría les dura bien poco. A los pocos minutos la niña padece un ataque, los médicos le empiezan a hacer pruebas y la conclusión es que padece una parálisis cerebral profunda, que será dependiente toda la vida y que probablemente no podrá ni levantarse de la cama. Esta brutal noticia les pilla mientras hacían planes para comprar una casa en la campiña francesa y vivir felizmente en ella por los siglos de los siglos. Esta novela tiene tintes autobiográficos puesto que en ella Saira Shah cuenta retazos de su propia experiencia vital con su hija Ailsa, paralítica cerebral al igual que la hija de la protagonista. Una historia que toca hasta lo más hondo, sobre el amor, la maternidad y en definitiva el sentido de la vida. Como atractivo adicional, los amantes de la buena cocina disfrutarán un montón con las lecciones de gastronomía, horticultura y dietética de la protagonista. </p><p>19. La habitación, by Emma Donoghue. Jack es un niño de cinco años que vive en la Habitación. Jamás ha salido de ella y todo su mundo se encuentra entre esas paredes. Mamá lo mete a dormir en el Armario por las noches por si viene el Viejo Nick. Ella lleva encerrada en esa habitación siete años, pero ha construido para su hijo un espacio seguro lleno de vida, situaciones apasionantes y diversión. Lo que ve por la Tele es el espacio exterior, algo tan ajeno a Jack como para nosotros podría ser la vida en otro planeta. La escritora se basó en un caso real, no sé si os acordaréis de esa chica austríaca que estuvo 25 años encerrada por su padre en un sótano, violada sistemáticamente, criando a siete hijos-hermanos que tuvo durante aquellos años. Del libro se hizo una magnífica película que vi hace tiempo y de la que escribí una crítica en mi blog de cine. Os copio el enlace, por si os interesa, pero aviso de que hay espoiler. http://malostiemposparalalrica.blogspot.com/2016/05/la-habitacion-room-by-lenny-abrahamson.html</p><p>20. Cicatriz, by Sara Mesa. Si mi recomendación anterior tenía un claro tinte claustrofóbico, aquí entramos en otra sensación también bastante desagradable: el agobio. La protagonista, Sonia, conoce a Knut en un foro literario de internet. Él la va seduciendo a base de hacerle regalos de gran valor que obtiene mediante el robo, como reconoce sin pudor. Lo que al principio resulta ser una relación intrigante, con cierto misterioso atractivo, con el tiempo comienza a convertirse en algo angustioso. Knut resulta ser, aparte de un tipo extravagante, extrañamente original y alejado de todo convencionalismo social, bastante obsesivo. Las idas y venidas en la relación, los intentos de Sonia de alejarse y las constantes recaídas muestran una historia de mutua dependencia que, al menos para mí, ha resultado un tanto asfixiante. Las novelas de Sara Mesa, salvo alguna excepción, suelen ser muy desasosegantes. Los personajes tienen unos comportamientos muy extremos, yo diría que patológicos. No es una lectura cómoda pero sí da mucho que pensar. Esta mujer siempre sorprende, sortea todos los límites y te hace plantearte un montón de cosas. Así que a quien le guste este tipo de literatura que se adentra en lo más oscuro del ser humano, aquí tiene un buen ejemplar. Y lo mejor es cuando lo terminas y agarras rápido el próximo para que se te pase la paranoia. </p><p>21. Hijos de la fábula, by Fernando Aramburu. Cambiamos totalmente de tercio, de la angustia máxima a la risa. Joseba y Asier se hacen militantes de ETA y se van al sur de Francia, a una granja de pollos, a esperar instrucciones. Allí se enteran de que la banda ha declarado el alto al fuego definitivo. Se quedan colgadísimos, sin saber qué hacer, pero en un alarde de entusiasmo revolucionario independentista deciden seguir ellos por su cuenta con la lucha armada creando otra organización y haciendo historia al conseguir la liberación de Euskal Herria. La novela es un cachondeo nivel Dios. Las conversaciones de los protagonistas, para que os hagáis una idea, serían una mezcla de las de Don Quijote y Sancho Panza, Epi y Blas, o Faemino y Cansado. Aramburu usa en la narración un lenguaje muy sencillo, a base de oraciones simples, cortas, sin apenas subordinadas, todo como muy esquemático, vamos, haciendo honor a las escasas luces de los protagonistas. Las andanzas de nuestros aprendices de terroristas también tienen ciertas reminiscencias de la novela picaresca española, y aunque os pueda sorprender, son tan tarugos que a pesar de tratarse del tema que se trata, se les coge hasta cariño. De todas formas, aunque la recomiendo porque es una lectura amena, divertida y que seguro que os va a gustar, advierto que no tiene nada que ver con "Patria" ni con "Los vencejos", que para mí son palabras mayores.</p><p>22. La bibliotecaria de Auschwitz, by Salva Rubio y Loreto Aroca. Novela gráfica basada en la novela escrita de Antonio Iturbe. Lo dije y lo cumplo, vuelvo a recomendar otro cómic. Porque me ha encantado, porque creo que da una visión de lo que fue el Holocausto totalmente veraz y porque me parece una forma perfecta de acercarse a un drama tan terrible. Además en este mundo en el que la imagen prima sobre cualquier otro modo de comunicación, estos dibujos brutalmente impactantes lo dicen todo sin apenas necesidad de palabras. Y aunque este post vaya de lectura no me puedo resistir al formato visual cuando tiene estos niveles de calidad. Lo que cuenta está basado en hechos reales, la bibliotecaria de Auschwitz existió realmente y por supuesto esta historia no podía pasar desapercibida para una enamorada de la lectura como yo. Si tenéis adolescentes en casa y queréis mostrarles lo que fue el Holocausto no se me ocurre un libro mejor que éste.</p><p>23. La familia, by Sara Mesa. Volvemos a los inquietantes mundos de Sara. Una familia, padre, madre y tres hijos, más una sobrina adoptada. Una familia en la que aparentemente "no hay secretos". A través de la narración de los distintos miembros y de alguna vecina, Sara Mesa va diseccionando los entresijos de este grupo de personas que viven bajo un mismo techo pero que se encuentran a años luz unos de los otros. Una historia casi de terror en la que la figura autoritaria, intransigente y moralizadora del padre marca profundamente tanto a la madre como a cada uno de los hijos. Como de costumbre Sara nos atrapa por completo en un mundo cargado de tensiones, claroscuros y emociones turbias. Tan claustrofóbica como sus anteriores novelas, e igualmente apasionante. </p><p>24. Escrito en el agua, by Paula Hawkins. Va tocando ya un thriller, no? Un poquito de suspense, de emoción, de entretenimiento sin más. No sé si os acordáis de una novela que recomendé hace tiempo, "La chica del tren", de la que luego se hizo una peli bastante famosa protagonizada por Emily Blunt. Bueno, pues se trata de la misma autora. En esta ocasión la trama va de una serie de muertes de mujeres ocurridas en un paraje paradisíaco llamado "La poza de las ahogadas". Ya nada más el nombre pone un poco de los nervios, no? Tenemos a unas cuantas muchachas muertas, unas cuantas familias bastante taradas en un pueblo perdido de la Gran Bretaña, y un policía un tanto rarito. Y con estos mimbres Hawkins se monta una historia de ésas que empiezas a leerla y ya tienes que ir cargando con el libro a todas partes porque no lo puedes soltar. Ideal para lectura veraniega, para noches insomnes de calor o para tardes de hamaca. También tengo que decir que, dentro de su intrascendencia, tiene su poquita carga moralizante. Y hasta aquí puedo contar.</p><p>25. La fotografía, by Penelope Lively. Glyn encuentra por casualidad una fotografía antigua de su difunta esposa. En la foto está cogida de la mano de otro hombre en un gesto furtivo que sólo ha captado el fotógrafo. A partir de ese momento emprende una investigación para conocer esa vida oculta de su mujer, de la que no tenía ni idea. Iremos conociendo a distintos personajes que se relacionaron con Kath y a través de ellos poco a poco sabremos los secretos que Glyn jamás sospechó, siempre absorto en su trabajo de historiador del paisaje. Una novela muy visual, cinematográfica y caleidoscópica. El personaje de Kath se va construyendo a través de un montón de perspectivas, como si fuera un paisaje más de los que su marido ha estudiado a lo largo de su carrera. A pesar de estar muerta es la protagonista indiscutible de la novela. Una especie de Rebeca del siglo XXI. La difunta que llena todos los espacios, que se aparece constantemente a los demás personajes y que es el centro de la trama. Me ha encantado el estilo, la historia y lo bien hilado que está el argumento.</p><p>26. Pura pasión, by Annie Ernaux. Éste es un librito muy corto, apenas 75 páginas, que se lee en un rato. Creo que es el primero que recomiendo de la autora, flamante Nobel de Literatura 2022. Ernaux siempre escribe sobre sí misma, su obra es casi un diario íntimo de distintos episodios de su vida. Sus relaciones con sus padres, con sus hijos, su trabajo, un aborto al que se sometió en su juventud, amores varios... En esta ocasión cuenta una pasión desbordada que vivió pasada la cincuentena con un hombre bastante más joven que ella, una pasión que la enajena por completo, algo que la misma escritora confiesa que nunca pensó que le podría pasar y que le provoca incluso bastante vergüenza. Como en el resto de su obra se somete a un desnudo integral, sin concesiones, sin compasión, con una crudeza impactante. Os dejo el comienzo: "Desde el mes de septiembre del año pasado no he hecho más que esperar a un hombre". Fuerte, eh? Pues si queréis saber más tendréis que leerla.</p><p>27. En la boca del lobo, by Elvira Lindo. Julieta y su madre llegan a un pueblo llamado La Sabina a pasar las vacaciones de verano. La relación entre madre e hija es complicada, por algo que ha ocurrido, algo terrible que Julieta no es capaz de verbalizar. La niña, con 11 años, lleva una carga insoportable encima, y su forma de defenderse de ese trauma es hablar con Emma, un personaje que encuentra en el bosque, una especie de fantasma que sólo ella puede ver y que se convierte en su amiga invisible, una madre imaginaria en la que encuentra el calor, la comprensión y el cariño que no halla en la suya propia. Mientras la madre desea fervientemente que el verano termine para volver a su vida en la ciudad, para Julieta el pueblo es un refugio del que no querría salir jamás. Con una mezcla de fábula, cuento de terror y realismo mágico Elvira Lindo relata una historia que, por desgracia, es mucho más frecuente de lo que pensamos. Me ha gustado mucho, aunque no sé si esa parte "mágica" será del agrado de todo el mundo.</p><p>Y bueno, amigos, con esto doy por finalizadas mis recomendaciones de este año. No os podréis quejar, van 27 y hay para todos los gustos. </p><p>Me he dado cuenta de que el 95% de mis lecturas son de mujeres. No, si al final va a tener razón mi amiga la que dice que las mujeres casi siempre leemos cosas de mujeres. Voy a tener que hacerme un plan de lecturas cremallera, a ver si el año que viene me sale la lista un poco más paritaria.</p><p>Os deseo a todos unas muy felices vacaciones, y que nunca nos falte un buen libro al lado de la toalla, sobre la mesilla de noche o debajo del chopo.</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-22456796327155077112023-06-27T11:41:00.002+02:002023-06-27T12:07:49.685+02:00Ecoansiedad galopante, soy la Ecoembes andante<p>Queridos lectores, ya otras veces he hablado en este blog de mis problemas de ecoansiedad. No sé si recordaréis aquel post del día en el que me equivoqué y tiré una botella al contenedor de orgánica y me dio tal angustia que me quería meter de cabeza en el contenedor a rescatar el vidrio para tirarlo a su sitio.</p><p>Pues bien, no sé si será una percepción mía o es la realidad, pero no habéis notado que últimamente las calles están mucho más sucias? No sabría decir desde cuándo, porque es algo que he ido notando poco a poco, y no sé si es una obsesión personal o es que los servicios municipales de limpieza han ido relajando su celo profesional o es que la gente está cada día más guarra, pero el caso es que voy por la calle y veo basura tirada por todas partes. Pañuelos, mascarillas, cascos de botellas, latas de cerveza o de refrescos, bolsas de patatas, papeles de todo tamaño, folletos de propaganda... ya de mierdas de perro para qué vamos a hablar? Es que pasear es tener que ir sorteando obstáculos asquerosos como si de una gincana se tratara.</p><p>La cuestión es que saco a mi perra y me paso el rato refunfuñando para mí con una mala hostia impresionante, más o menos así: "pero qué guarrísima que es la gente, quién coño habrá dejado ahí tirada la lata esa, con un contenedor al lado. Y la bolsita de gusanitos, otro guarro. Y blablablablabla". Así desde que salgo hasta que entro. Voy indignada, escandalizada y cabreada. Y en este estado ecoangustioso no puedo evitar ir recogiendo cosas por aquí y por allá para tirarlas a los contenedores. Intento pasar pero es que no puedo. A veces no me agacho porque me da vergüenza, cuando a quien debería dársela es a quien tira las cosas al suelo. Pero dudo mucho que la gente que lo hace tenga el más mínimo sentido del pundonor, me he quedado yo con el pack completo.</p><p>Total, que voy de paseo y me paso todo el tiempo recogiendo mierdas ajenas para tirarlas a los contenedores correspondientes. Bueno, todo el rato no, porque empiezo a hacerlo, pero al cabo del rato me doy cuenta de que son tantas cosas tiradas que prácticamente tendría que ir reptando para poder recogerlo todo, y ya me rindo y mando la tarea a tomar por culo. Pero además con un asquito que te cagas, porque desde que en la pandemia nos metieron el miedo en el cuerpo de no tocar nada porque podías pillar de todo, pues la verdad es que una coge las porquerías de la calle con cierta aprensión, no lo voy a negar. Así como con las puntitas de los dedos y alejando el objeto en cuestión a una distancia prudencial. Mayormente porque ya sabéis que encima soy alérgica y voy siempre con un klinex en la mano, un klinex con el que me sueno la nariz constantemente, y esto después de haber cogido un montón de guarrerías tiradas a la buena de Dios por vete a saber qué clase de cerdícolas. Al final terminaré pillando algo, ya veréis.</p><p>No me puedo explicar cómo es posible que la gente sea tan rematadamente marrana. Hay papeleras por todas partes medio vacías, pero se ve que debe de ser mucho más cómodo tirar los desperdicios al suelo. Y claro, de perdidos al río, se produce un efecto imitación. Si tú no ves basura en el suelo, si la calle está limpia, te cortas un pelín de tirar tú la primera cosa que la ensucie. Pero si miras a tu alrededor y ves un estercolero qué más te da poner tu granito de arena tirando alguna cosita más? Cuanta más mierda, más gente tirando más mierda. Esto es un hecho.</p><p>En fin, necesitaba desahogarme un poco. Sé que algunos de los que lean esto serán unos de esos asquerosos que van tirando basura por la calle a cascoporro. Me conformaría con que sintieran un mínimo de vergüenza al verse retratados en mi post. Pero confío en que la mayoría sois gente normal que espera a llegar a una papelera o a un contenedor para tirar los desperdicios. Incluso podría haber alguno que sienta la misma repugnancia que yo al ver las calles hechas una pocilga por obra y gracia de la cantidad de desaprensivos que por ellas deambulan. Si es el caso, si eres así y me acompañas en el sentimiento de angustia, desesperación y profunda decepción con nuestros cochinos congéneres, querido amigo, te mando un enooooooorme abrazo.</p><p>Nos vemos por ahí recogiendo porquerías.</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-843346096125151382023-06-18T23:34:00.000+02:002023-06-18T23:34:21.431+02:00Aunque esto levante ampollas, no hay ni consenso ni pollas<p>Leo toda espeluznada un artículo en el que se advierte a padres y educadores de las malas influencias que algunos youtubers ejercen sobre la gente joven en el tema de la violencia de género. Al parecer las estadísticas son alarmantes, hay un importante porcentaje de jóvenes que se apuntan al "negacionismo" en este asunto, y la causa podría ser la amplia difusión que tienen entre el colectivo juvenil los vídeos de estos streamers tachados por el autor del reportaje de todo tipo de calificativos no demasiado favorables, por decirlo finamente.</p><p>Entre esos youtubers está mi admirado UTBH (Un Tío Blanco Hetero), del que ya he hablado aquí en otras ocasiones. Un tipo al que sigo porque me parece que hace unos análisis muy lúcidos sobre cuestiones de actualidad que suelo compartir casi en su totalidad, con contadas discrepancias. Y la verdad es que me espanto de todas las cosas que se dicen en el artículo sobre estos youtubers, a los que no conozco en su mayoría, pero si todos ellos son como Sergio el articulista no tiene ni puta idea de lo que habla. Es más, yo creo que los vídeos de UTBH deberían ser de obligado visionado en las escuelas, para enfrentar al discurso oficial sobre la violencia de género con todas sus contradicciones. Y no me extraña que la chavalería guste de escuchar a estos muchachos porque probablemente ven en ellos mucha más coherencia que en los mantras con los que a diario nos bombardean desde los medios institucionales.</p><p>Paralelamente a todo esto surge un escándalo mayúsculo porque un tipo de Vox dice a las claras que la violencia machista no existe. Automáticamente saltan todas las alarmas y desde el PP se apresuran a negar ninguna clase de marcha atrás en lo que se refiere a políticas de género y bablablablabla. Por lo visto, según dicen, hay un consenso social en torno a este tema y aquí no hay ya nada más que discutir.</p><p>No sé si es que los políticos no se mueven o no hablan con otra gente que no sea de su cuerda o qué pasa, pero ese supuesto consenso social no existe ni ha existido nunca en la calle. En todo caso puede haber existido un consenso político, que tal vez por miedo a señalarse saliéndose de la corrección, no se ha atrevido a saltarse nada más que Vox, que son outsiders natos y les da igual siete que setenta.</p><p>Lo cierto es que hay mucha gente en la calle que es muy crítica con el discurso oficial, con la LIVG y con sus derivados. Por no hablar de las actuaciones del Ministerio de Igualdad, con las exaltadas declaraciones de sus dirigentes. No son sólo los jóvenes, ni es tampoco la ultraderecha. Es que yo me he cruzado en Twitter con mucha gente de izquierdas que no traga tampoco con este discurso. Entre ellos otro youtuber también señalado, Roma Gallardo, que es bastante gilipollas el tío pero que no es para nada sospechoso de voxero ni de rancio ni de forofo de la Virgen del Rocío. Es de hecho bastante más forofo del amor libre, de que cada cual haga con su cuerpo lo que le dé la gana y de la diversidad de todo pelaje.</p><p>En fin, que ese presunto consenso social no ha existido nunca. Alguien cogió un fenómeno multicausal, como es la violencia contra la mujer, y decidió simplificarlo centrándolo en una sola causa: el machismo. Y la cosa triunfó, pasmosamente. De ahí salieron mantras del tipo "nos matan por ser mujeres", y la cosa siguió cuajando, para mí asombrosamente. Coges algo que es supercomplejo, lo simplificas al máximo, se lo das masticado a la gente, y luego dices que hay un consenso social al respecto. </p><p>Reducir a una sola causa la violencia contra las mujeres es como decir que la anorexia está motivada porque las niñas quieren ser delgadas para parecerse a las modelos. Joder, es el mismo reduccionismo caricaturesco. Lo que a mí me flipa es que haya podido calar en tanta gente algo tan absurdo. Bueno, me flipa y no me flipa al mismo tiempo, porque sé perfectamente la falta de sentido crítico de buena parte de la sociedad respecto a todos los sapos que nos quieran hacer tragar. Sólo hay que repetir las suficientes veces una cosa para convencer a la peña de que es la verdad absoluta, por muchas grietas que esa cosa pueda tener a poco que la analices mínimamente.</p><p>Cualquier persona que haya tenido pareja alguna vez sabe perfectamente la cantidad de sinergias que confluyen en las relaciones amorosas. Lo fácil que es pasar del amor más profundo al odio más visceral en cuestión de segundos, por ejemplo por algo tan frecuente como una simple infidelidad. Todos conocemos a personas que han pasado de ese amor que parecía indestructible al odio más feroz al enterarse de que les estaban poniendo los cuernos. Y la infidelidad es sólo una causa, puede que la más común, pero en las parejas confluyen muchos otros factores que determinan conflictos que a menudo desembocan en situaciones de violencia extrema, sobre todo en las separaciones: temas de hijos, propiedades, dinero, no digamos ya si se mezcla con alguna adicción, con alcohol, drogas, juego... O sea, a mí lo que me extraña es que no pasen más cosas, sabiendo la de gente que hay por ahí que odia a muerte a sus ex.</p><p>Yo he visto a muchas personas, después de enterarse de unos cuernos, decir: "se va a enterar, le voy a arruinar la vida, no va a volver a ver a sus hijos". Lo he visto yo y seguro que lo habéis visto todos. En los casos de agresiones con resultado de muerte puede haber trasfondos de todo pelaje, dentro de este maremagnum de posibles causas. Sin embargo es mucho más sencillo decir: otra muerte por violencia machista, es el número 15 en lo que va de año. Ea, y nos quedamos en la gloria haciendo el recuento!</p><p>Por supuesto que somos muchos los que ponemos en duda este discurso monolítico. No es normal que cada vez que una mujer asesina a su ex o a sus hijos se busquen toda clase de causas: estaba enferma, en tratamiento, padecía una terrible depresión tras la ruptura... Y que no se mencionen ni de pasada los posibles problemas psicológicos que pueda tener un hombre en la misma situación. Qué pasa, que los hombres no se deprimen, no se medican, no sufren tras las rupturas?</p><p>Como digo, son tantos los conflictos de fondo que puede haber en una relación de pareja que simplificarlo de esa forma reduciendo todo al machismo como la única causa es algo que no ha colado en buena parte de la sociedad. Pero desde el primer momento. Nadie mata a nadie por ser mujer; si eso fuera así irían matando a todas las mujeres con las que se encuentran. Los crímenes de parejas se gestan durante mucho tiempo, y a veces son bastante previsibles, por cierto. O nunca habéis pensado, si habéis tenido unos amigos con una relación tóxica, que iban a terminar como el rosario de la aurora saliendo en los periódicos? Si es que no os ha pasado a vosotros mismos. </p><p>En fin, mi drama personal es que políticamente sólo un partido como Vox haya sido capaz de señalar al dinosaurio que hay en la habitación. Y me da pena porque realmente no tengo nada más en común con ellos y me es imposible votarlos. Tampoco votaría al PP, que conste, si mañana se apuntaran a las críticas a ese discurso oficialista. Pero me sorprende mucho que no se den cuenta de que buena parte de sus votantes no tragan tampoco con la LIVG ni con el mismo concepto de violencia machista. De hecho, casi todos los votantes del PP que conozco están hasta los cojones de este montaje. A ver si al final van a pasarse en masa a Vox. Presiento que el PP, por intentar agenciarse a algunos despistadillos de la izquierda descontentos con el Gobierno, se aleja en estos temas tan sensibles de su electorado.</p><p>Bueno, a mí me da igual porque como soy huérfana de voto que hagan lo que quieran. A mí lo que realmente me molesta es que se simplifiquen tanto los temas complejos, que la gente sea tan acrítica y que puedan colarnos lo que les dé la gana, por estúpido que sea. Y que se persiga a tipos como UTBH sencillamente por poner en entredicho sus contradicciones.</p><p>En realidad no se enteran de nada. Mis hijos se mueven en redes, como la mayoría de la gente de su edad, y estos youtubers que han sido señalados desde el oficialismo mediático son referentes de muchos de esos jóvenes. Y me alegro muchísimo, porque prefiero mil veces que mis hijos y sus coetáneos escuchen a Sergio UTBH y otros como él que a los que repiten como loros las consignas viogen, la verdad. Si alguien despierta su espíritu crítico bienvenido sea. Todo menos este borreguismo insoportable que algunos llaman consenso.</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-28614830483099054352023-04-24T17:19:00.007+02:002023-04-24T17:55:11.338+02:00Me cago, llueva o no llueva, en la virgen de la Cueva<p>No sé vosotros pero yo ya estoy un poco hasta el sisilisco del tema de la sequía.</p><p>Todo el puto día que si no llueve, que si tiene que llover, que tiene que llover tiene que llover tiene que llover, tiene que llover a cántaros. Qué angustia, joder! No se puede vivir con esta ansiedad!</p><p>Los del tiempo poniéndonos el cuerpo malo. </p><p>"Esta semana tampoco va a caer ni una gota. Las previsiones no son optimistas. Tendría que llover durante un mes entero para que se llenen los pantanos"</p><p>Un mes enterooooo? Qué mes, mayoooooo? Otra vez nos quieren joder las cruces, los patios y la feria los malafollá estos???</p><p>Es que alucino, de verdad. Pero qué necesidad hay de esto, por favor?</p><p>La sequía es un fenómeno recurrente. No es un hecho extraordinario al que hay que poner soluciones de emergencia, como por ejemplo una pandemia. O un terremoto.</p><p>Éste es un país seco, quitando la cornisa cantábrica esto es puro secano. Recuerdo sequías terribles en mi niñez, prácticamente cada cinco o siete años caía uno de ésos en los que no llovía ni gota. Y había restricciones en el suministro de agua. Hubo un verano en nuestra casa del Muriano en el que sólo había agua una hora al día, la recogíamos en barreños y nos lavábamos con la regadera, como floripondios. </p><p>Ya de mayor, recuerdo otro año que viajamos en verano a Asturias, y todo el paisaje era un desierto, daba pena verlo. Cuando cruzamos el túnel ese larguísimo que sale a la cuenca minera asturiana de repente era como si hubiéramos pasado a otro mundo, con una niebla de tres pares de cojones y lloviznando. Mi hija, que por entonces tendría unos cinco años, estaba toda flipada porque no había visto nunca llover. Nos pasamos todas las vacaciones disfrutando como monos del chiribiri, levantábamos las caras al cielo para que nos cayera el agua en la cara y nos lo pasábamos como los indios. Se decía que nunca antes había habido una sequía igual. Eran los 90, pero estoy segura de que exactamente lo mismo había pasado muchos años atrás, como está pasando ahora. </p><p>Es que hasta las canciones tradicionales infantiles lo dicen, que ésas sí que no engañan. Que llueva que llueva, la virgen de la Cueva. Y esta coplilla es de mucho antes del cambio climático de los cojones.</p><p>Esto de la sequía es un déjà vu, es el puto día de la marmota. Y oye, ya se cansa una de que le den la misma matraca año tras año, como si esto no hubiera ocurrido nunca antes, cuando tú sabes perfectamente que sí ha ocurrido, que es un mal endémico. Y de repente le entran las prisas por hacer algo a todos los políticos, y por echarse mierda unos a otros.</p><p>Pero qué coño habéis estado haciendo toda la vida? Si esto es un problema que viene desde el principio de los tiempos! Por qué no se han tomado medidas contundentes y en cambio no dejan de acojonarnos todo el tiempo con que si llueve o deja de llover? </p><p>Señores, las sequías no se pueden evitar pero sus efectos sí. Creo recordar que hubo en su día algo llamado Plan Hidrológico Nacional, que precisamente tenía esa función, solucionar el problema de un modo permanente, de una vez y para siempre. El Plan incluía trasvases de ríos, plantas potabilizadoras, embalses...</p><p>Pero luego resultó que los intereses políticos, como de costumbre, entraron en la ecuación. Y los pantanos se volvieron fachas, porque el dictador había hecho un montón, y si los había hecho él buenos no podían ser. Ahora incluso se están planteando cargarse algunos, pese a las protestas iracundas de los vecinos que se benefician de ellos. Alcaldes de toda condición, signo y pelaje intentan defender con uñas y dientes su embalse, porque además se juegan el voto de sus paisanos, pero desde sus formaciones políticas toman otras decisiones por ellos.</p><p>Y de los trasvases que me dices? Tiene algún sentido que haya cauces de ríos llenos de agua que va a ir a morir al mar y que a pocos kilómetros los agricultores pierdan año tras año cosechas enteras por falta de esa misma agua que podría perfectamente ser derivada? A quién beneficia que ese agua se pierda? </p><p>Estoy harta de escuchar en los medios a expertos que proponen soluciones a largo plazo para solucionar algo que está ahí y que va a estar siempre, y que nadie les haga ni puto caso. Todo es llevarse las manos a la cabeza cada vez que no llueve, rezar a los santos, sacarlos en procesión y acojonarnos a los ciudadanos con que no nos vamos a poder remojar las ingles en las piscinas en verano o con que nos vamos a tener que lavar el pelo con champú en seco. Y venga a mirar al cielo y a arruinarnos la primavera, porque te sientes encima como una hijadeputa, porque te encantan los días de sol y ponerte sandalias y te jode un montón que llueva.</p><p>Ya está bien, joder! Que llueva que llueva la virgen de la cueva, y que si no llueve que inventen algo y dejen de dar por culo, coño yaaaaaaaa!</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-32762195394404624102023-03-31T10:14:00.012+02:002023-03-31T11:28:04.127+02:00De heroína a villana pasó en un minuto Ana<p>Arden las redes. Como siempre, pero esta vez arden al unísono de las cafeterías, los gimnasios y los parques de perros. Hasta el Gobierno se pronuncia por una portada del Hola en la que sale una señora en silla de ruedas con un bebé en brazos. </p><p>La verdad es que no pensaba hacer un post sobre este asunto porque me dan pereza los temas que están tan saturados, pero luego he pensado que es la típica cosa sobre la que todo el mundo te pregunta tu opinión, y al final voy a tener que repetirme más que un loro, así que mejor me pronuncio aquí y me sacudo el marrón de encima.</p><p>A mí sinceramente me parece genial lo que ha hecho Ana Obregón, qué quieres que te diga. Yo soy de toda la vida del club de las de "nosotras parimos nosotras decidimos". Y esto vale igual para abortar, para gestar o no gestar, para cambiarnos de sexo, para pedir la eutanasia, para tirarnos a un pozo, para prestar servicios sexuales a cambio de dinero, para fregar escaleras o para lo que decidamos libremente hacer. Por tanto difícilmente puedo criticar a esta señora.</p><p>De todas formas reconozco que este caso concreto tiene muchas aristas: vientres de alquiler, edad de la madre, salud mental... Así que casi mejor vayamos por partes.</p><p>La gestación subrogada, desde mi punto de vista, debe regularse precisamente para evitar abusos. En Estados Unidos, que es el caso que nos ocupa, la normativa exige que la gestante tenga solvencia económica y un patrimonio personal, lo cual excluye a gente socialmente vulnerable. Me parece una buena medida. También se exige que la mujer tenga hijos propios previamente y que no haya carga genética de la gestante en el embrión. Vamos, que el óvulo no puede ser suyo. Que quede claro desde el minuto uno que sencillamente estás prestando un servicio de incubadora y que ahí no hay nada tuyo.</p><p>Para mí es perfectamente lícito que una mujer tome libremente la decisión de tirarse unos años sin trabajar en su casa cuidando de sus hijos a cambio de gestar durante nueve meses un hijo para otras personas. Es una decisión totalmente respetable que concierne únicamente a la persona que elige hacerlo. Nadie más debe de meterse en eso. La gente que habla de esclavitud o no sé qué más historias no sé qué pensarán entonces de esas mujeres que trabajan limpiando baños o culos de abuelos de sol a sol a cambio de sueldos miserables. Eso sí es esclavitud, esto no. </p><p>Otro aspecto de la cuestión es el tema de las razones de Obregón. Todos sabemos la triste historia de su hijo y de lo que ha supuesto para ella, su derrumbe personal y su desesperación, ya que Alex era su único hijo y probablemente su principal motivación vital. Muchos padres que pierden un hijo con el tiempo deciden tener otro. Es verdad que no son intercambiables ni sustituibles pero claro que es un consuelo. Y yo creo que, aunque el dolor nunca se irá, sí se puede paliar. Y es muy humano intentar sobrevivir, sobre todo cuando no se hace daño a nadie.</p><p>Sin ir más lejos, yo misma tuve a mi hija, lo he contado muchas veces, porque tras la muerte de mi hermano estábamos toda la familia hundida en la miseria. Y yo estaba segura de que sólo un niño podría sacarnos de ese estado de abatimiento letal. Y no me equivoqué. Mis padres volvieron a sonreír después de mucho tiempo, y fue una maravillosa terapia para todos. Olvidamos a mi hermano? No, de ninguna manera. Pero que la niña curó muchas heridas de eso no cabe ninguna duda. Luego he visto ese mismo fenómeno en otras familias destrozadas. La llegada de otro hijo o de un nieto es lo único que alivia ese dolor. Por eso veo de puta madre que esta mujer haya decidido salir de la oscuridad en la que estaba sumida y volcar todo ese amor que se truncó con la muerte de su hijo en esta hija-nieta que ha luchado por tener. Alguien es capaz de levantar un dedo contra ella? Pues como mínimo intentad poneros en su piel por un solo momento. En su piel y en su dolor.</p><p>La gente opina muy alegremente: Tiene a esta niña por egoísmo? La tiene a modo de terapia ocupacional? La tiene como antídoto contra la depresión? Ay, cómo nos gusta juzgar al prójimo!</p><p>Vamos, como que todos nosotros hemos tenido a nuestros hijos por motivos totalmente altruistas, para garantizar el futuro de las pensiones, por ejemplo. </p><p>Venga hombre, todos hemos tenido a nuestros hijos porque nos apetecía tenerlos. Le pareciera o no buena idea al resto del mundo. Ya he contado qué me movió a mí a tener a la mía. Y quién es nadie para decir si fue o no una razón apropiada? Cuáles son las razones adecuadas para ser madres o padres? Ahí dejo esos interrogantes para la reflexión.</p><p>En fin, otra de las aristas del asunto: la edad. Obregón es vieja. La niña es más nieta que otra cosa. Bueno, y qué? Es la primera abuela que cría a un nieto? De los que estáis leyendo esto a cuántos os ha criado los niños la abuela?</p><p>Además no sé desde cuándo nos preocupan tanto estas cosas. Hay muchísimos tíos en la sesentena, y hasta aún más viejos, que son padres con tías mucho más jóvenes. Vale que si ellos la palman ahí queda la madre, pero es que yo estoy segura de que Obregón antes de tomar esta decisión habrá contado con un tutor o tutores de su plena confianza que se harían cargo de su hija si ella faltara. Es más, yo creo que en una regulación legal de este asunto eso tendría que ser requisito indispensable. Nombrar a una persona del entorno cercano al menor, un hermano, un tío, en definitiva, un padrino. Os acordáis del padrino de "La gran familia"? Ése sí que tenía un problemón gordo si a los padres les hubiera pasado algo.</p><p>Y por último, otro asunto peliagudo. Se dice, se rumorea, se comenta, que el esperma usado para la fecundación podría ser el de su hijo. No sé si es cierto, pero si lo fuera ni yo ni nadie tenemos derecho a condenarlo. Porque no sabemos qué pudieron hablar esa madre y ese hijo en los tiempos en los que se estaba muriendo. No sabemos si el chico congeló su semen por si los tratamientos le impedían en un futuro ser padre, cosa que ocurre con frecuencia con esas quimios tan duras que por desgracia tienen que sufrir los pacientes de cáncer. Es muy probable que lo hiciera. Como también lo es que cuando ya sabía que iba a morir se lamentara de no haber podido tener un hijo, de no haberle dado un nieto a su madre. Cuántas conversaciones de esas no tendrían? Si con el tiempo ella ha decidido prolongar de esta manera la vida de su hijo me parece perfectamente respetable, de la misma forma que algunas mujeres han hecho eso mismo con el esperma congelado de sus maridos muertos. Quién está en condiciones de condenar a esa madre? Yo desde luego no me atrevería jamás.</p><p>En definitiva, todo esto ha levantado polvos, lodos y arenas movedizas. Y está bien que lo haga, aunque es triste que sea una portada de revista del corazón la que consiga llevar un tema tan importante a debate. Resulta curioso que esto esté en la calle y sin embargo ningún partido político lleve en su programa nada con respecto a algo tan sensible. Que es un tema minoritario? Sí, como la transexualidad, o como las violaciones, o como la pesca del cangrejo de río. Pero hasta del tema más nimio habrá que legislar para aclarar los términos, no? Cómo es posible que haya en este país casi tres mil chiquillos nacidos por esta técnica en el extranjero y que legalmente estén en el limbo? Os acordáis de cuando la gente iba a abortar a Londres porque aquí no se podía?</p><p>Ay, cómo hemos cambiado para unas cosas y qué poco para otras! </p><p>Si yo fuera Obregón me quedaría para siempre a vivir en Miami, me montaría un Julio Iglesias. Allí nadie cuestionará a su hija ni la señalará con el dedo, porque hay miles de niños nacidos por este método. Aquí se nos llena la boca hablando de familias alternativas, en las que hay cabida para todo. Para todo menos para esto, claro.</p><p>Somos así de guays. Nosotras parimos, nosotras decidimos... salvo si decidimos gestar para otra persona. Óvulos sí podemos donar, y hasta nos pueden pagar por hacerlo. Pero ya lo del útero... ahí se pone el semáforo en rojo. Quieta pará hermana! Dispones de tu cuerpo hasta donde a mí me salga de la punta la p. Y esto es lo que hay.</p><p>De verdad, respeto todas las opiniones y entiendo perfectamente que haya personas que tengan reservas morales respecto a la gestación subrogada. Pero la lapidación pública hacia Obregón que estos días he visto en todas partes, redes, medios varios, etc., me parece repugnante. Y ya cuando se ponen a dar lecciones las del Ministerio de Igualdad con su moralina de saldo es que me subo por las paredes. No estaría de más recordarles que Ana también es mujer. O al menos así se autopercibe.</p><p>Hasta hace unos días Obregón era una especie de mártir nacional que cargaba con su sufrimiento de madre con un estoicismo encomiable. Hoy es la villana mayor del reino. Así somos en este país, tan pronto elevamos a alguien a los altares como le arrastramos por el barrizal y le tiramos piedras hasta en el paladar. Muy random todo. No damos pa más.</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-51684547062254797982023-02-24T16:57:00.004+01:002023-02-24T17:24:06.219+01:00Estoy hasta la guajira de las neuras de Shakira<p>Qué coñazo de tía la Shakira!</p><p>Lleva un año dando la brasa con lo del Piqué. Vaaaaaale que le hagas una canción al tío porque te ha dejado por una adolescente. Vaaaaaaale que le hagas otra. Vaaaale que le hagas treeeeeeeees! Pero coño, cuándo piensas pasar página y dejar de ir lloriqueándole al mundo tu despecho, tía? Por favooooooor!</p><p>Es que me supera el tema, oye. No puedo con esta mujer. Qué piñazo!</p><p>Que si las mujeres no lloran, las mujeres facturan. Pues ya puedes facturar, colega, para pagarte un terapeuta que te quite el sofocón. </p><p>Que es una ruptura monda y lironda, tía. Unos cuernos como los que ha puesto la inmensa mayoría de la gente alguna vez y como nos los han puesto a todos, todas y todes. Tú la primera, por cierto, que cuando conociste al Piqué tenías novio desde hacía un montón de años, y él también tenía novia para casarse, y poco te importó entonces que le pusiera la cornamenta a ella contigo. Igual te pensabas que tú eras especial y que a ti no te los iba a poner nunca, no? Anda queeeeee... ya te vale, colega.</p><p>Tía, supera ya el berrinche. Que no se acaba el mundo. Que eres una chapas de campeonato. Que se ha tenido que quedar el Piqué descansando. Es que está consiguiendo la tía que hasta me caiga bien el pobre Gerard, que eso parecía un imposible. Pero es que tiene el tío el cielo ganado con la chiflada esta.</p><p>Yo por los hombres no compito, dice la pava. Competir no sé, pero mentar a la Clara-mente y ponerla a parir no sé si será competición pero mala hostia es bastante. </p><p>A ver, tía, que la vida es así. Que tú conociste a este pollo cuando tenía 25 años y tú 35, y entonces eras un caramelito, la mujer madura y buenorra, la amante prometedora, la loba, y él... pos eso, un pollino. Ahora él tiene 35 y tú 45, y por muy buena que estés te tiene más vista que el tebeo, y resulta que quiere carne más fresca. La cruel realidad es que casi todos los tíos que se lo pueden permitir hacen lo mismo. Pos ya está, échate tú otro novio de 25 y pasa pantalla, que eres muuuuuuuu pesá. Jartible al máximo.</p><p>Y los chiquillos, pobreticos. Con la madre todo el puto día rajando del padre a nivel mundial, para que se entere todo el mundo de lo cabrón que es. Y venga a mentar el apellido en sus canciones, igual ni se acuerda con tanto "empoderamiento femenino" de que las criaturitas también se llaman Piqué. </p><p>Pos anda que ahora para encontrar a un tipo que esté dispuesto a decirte por ahí te pudras, sabiendo lo que le espera, te va a a costar un pelín. Por muy buena que estés y por mucho meneo de sisilisco que hagas. A ver quién se la juega para que a la mínima de cambio te monten un pollo de éstos, nivel Dios. Muy pardillo tiene que ser o tiene que estar muy pirado o muy desesperado para ennoviarse con esta chalada.</p><p>En fin, es que necesitaba desahogarme, porque me he tirado toda la mañana en el Twitter flipando con las fans enloquecidas de Shakira, que es que encima quieren maaaaaaaaaás! </p><p>No tienen jartura. </p><p>Mátame camión!</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-34036444581020888062023-02-21T18:03:00.009+01:002023-03-08T14:39:20.623+01:00No lo veo clara-mente, me autopercibo invidente<p>Le he dado muchas vueltas últimamente al tema de la ley trans porque, sinceramente, es un asunto sobre el que no tengo una opinión clara. Hay muchos claroscuros y no termino de definirme. Por eso creo que es interesante plantear aquí mis dudas, que igual son las mismas que podéis tener algunos de vosotros.</p><p>Que es necesario regular este tema no me cabe la menor duda, sobre todo para facilitar la vida a las personas que tienen este problema. Sé de casos de niños que desde muy pequeños presentan un claro rechazo hacia su sexo y se muestran proclives a comportarse, vestirse y autovalorarse como correspondería al sexo contrario. Pero es que yo tampoco tengo claro que todas las personas pertenecientes a un sexo tengan que vestirse, comportarse o asumir los roles que se suponen correspondientes a ese sexo.</p><p>No creo que a una niña que no le guste la ropa "de niñas" haya que identificarla con un niño, o al revés. Cierto es que estos chiquillos desde muy pequeños muestran unas tendencias muy exageradas hacia el otro sexo. Ellos son muy "princesitas" y ellas son muy "marimachos". O dicho más finamente, ellos son muy femeninos y ellas muy masculinas. Pero claro, en una sociedad que está en plena lucha por superar esos estereotipos, que apuesta por la diversidad y que huye de ese tipo de encasillamientos, qué sentido tiene lo masculino y lo femenino? Soy yo más femenina que mi compañera de trabajo porque me guste maquillarme y a ella no? O es más masculino un tío al que le guste el fútbol que otro al que le guste la música y no haya ido en su vida a un partido?</p><p>Por eso no termino de ver muy claro todo esto. </p><p>Como no termino de ver claro lo de la "autodeterminación" de género. El hecho de que cualquiera pueda declararse hombre o mujer sin más argumento que la autopercepción.</p><p>- Oiga, qué hace usted en estos vestuarios?</p><p>- Es que me autopercibo mujer.</p><p>- Pues con esas barbas yo le percibo a usted muy hombre.</p><p>- Es usted una tránsfoba.</p><p>- Pos si usted lo dice...</p><p>Que sí, que ya sé que la mayoría de los tíos no va a ir corriendo al registro civil a ponerse la cruz en el sexo mujer por cosas como tener facilidades en las pruebas físicas de oposiciones a bombero, o por obtener subvenciones específicas para mujeres emprendedoras, o por poder apuntarse a un gimnasio femenino, pero oye... estamos hablando de gente normal. Pero qué me dices de los tarados que andan por el mundo? Si un tipo es capaz de agredir sexualmente a una mujer o a un niño o a una niña por qué tengo que pensar que va a tener algún escrúpulo moral en ir a ese registro a autodeclararse mujer si así obtiene el beneficio indudable de poder acercarse a sus posibles víctimas? Si es que no le van a pedir ni el menor requisito, ni un informe psicológico, ni sus antecedentes ni nada, porque cualquier duda va a ser considerada una intromisión intolerable en su sexualidad.</p><p>Todo esto me genera muchísimas dudas, me parece muy inquietante. Al igual que el tema deportivo. Esto tendría que clarificarse mucho más porque me parece muy injusto que hombres que en su especialidad deportiva (natación, atletismo, tenis) nunca obtendrían marcas importantes en el ámbito masculino puedan competir con mujeres que están en condiciones físicas de inferioridad con respecto a ellos en esos deportes.</p><p>Y luego hay otro tema que también me inquieta bastante. En países que tienen leyes trans similares a la nuestra, incluso menos avanzadas, por ejemplo, algunos escandinavos, se han empezado a plantear la posibilidad de recular en algunos aspectos como el tema de la hormonación o las cirugías invasivas que no tienen vuelta atrás, sobre todo en adolescentes. Ya cuando esas leyes llevan bastante tiempo vigentes los efectos indeseados han podido verse y eso debería ser un toque de atención.</p><p>Yo no creo que esto debiera tratarse como un tema ideológico sino como una realidad social sobre la que hay que legislar para solucionar un problema, no para crear otros. El hecho de que varias asociaciones especializadas se hayan quejado de no haber sido consultadas, incluso hayan emitido dictámenes desfavorables a la ley, me preocupa un montón. Sin ir más lejos, la propia Asociación Española de Psiquiatría de la Infancia y la Adolescencia emitió el siguiente comunicado:</p><p>https://aepnya.es/wp-content/uploads/2022/11/Comunicado-JD_AEPNYA-3-1.pdf</p><p>Joder, leyendo esto no se queda una muy tranquila que digamos sobre los efectos posibles de esta ley. </p><p>Y luego tampoco me tranquiliza demasiado ver el empecinamiento del Ministerio de Igualdad con respecto a otras leyes, como la famosa del sólo sí es sí, a pesar de los evidentes efectos no deseados de reducción de penas a violadores y pederastas. Si hasta en un caso tan obvio como ese están empeñadas en repetir una y otra vez que su ley es maravillosa y que el problema está en que los jueces no saben aplicarla... quién me dice que con esto no va a pasar exactamente igual si empiezan a verse efectos igualmente indeseados?</p><p>En fin, dejo aquí mis reflexiones por si coinciden con las vuestras, o por si no coinciden pero os parecen interesantes o por si alguien tiene a bien despejar algunas de estas incógnitas que me obnubilan enormemente.</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-20539450147602775732023-02-07T15:05:00.005+01:002023-03-09T13:48:17.872+01:00Dondequiera que ella ande siempre será la Inma Grande<p>Una vez más el cáncer se lleva a alguien de mi familia. Después de la dolorosa muerte de mi sobrina Helena hace tres años, ahora le toca a mi prima Inma. Se lo detectaron al mismo tiempo que a Helena, creo que pudo ser incluso la misma semana. Vivieron a la vez todo el sufrimiento, el palo, los tratamientos, las operaciones, hasta que Helena se fue, la pobre sólo aguantó siete meses. Mi prima ha logrado sobrevivir tres años, tres años preciosos gracias a los cuales ha podido conocer a sus nietecitos, con toda la felicidad que eso le ha reportado y la ha ayudado en este tiempo de sufrimiento, dolor y miedo. Sus hijos y sus nietos han sido el motor que la levantaba cada vez que caía y volvía a caer. Esta terrible enfermedad no conoce la compasión.</p><p>Lo peor es que ella, que trabajaba en la sanidad, había visto pasar, antes del suyo, muchos otros cánceres, de familiares y amigos. Nunca le agradeceré bastante su apoyo durante las enfermedades de mi madre, mi padre y mi sobrina. Siempre pendiente, preguntando a los médicos, abordándolos por los pasillos para pedirles información, la misma que inmediatamente pasaba a la familia, atendiendo a las necesidades de todos, contestando a nuestras dudas, resolviendo papeletas. Nunca nos falló, siempre estaba ahí, incluso durante la enfermedad de Helena, que coincidió en el tiempo con la suya. Tuvo que ser muy duro verla languidecer, consumirse y finalmente morir, cuando ella misma tenía un futuro igualmente incierto. </p><p>Sé que el paciente oncológico tiende al autoengaño, porque lo necesita para sobrevivir. Necesita creer que todo el sufrimiento que está pasando va a tener un buen fin. Las caídas y recaídas le hunden pero para volver a levantarse y continuar en la lucha tiene que creer firmemente que se va a salvar. Así ha sido siempre en mi familia. Helena, por ejemplo, no se dio por vencida en ningún momento. El mismo día de su muerte seguía pensando que, aunque los médicos la habían desahuciado, estaban equivocados, ella iba a demostrarles que estaban en un error. Mi prima no creo que haya podido permitirse esa pequeña alegría. Al menos no en los últimos tiempos. Ha tenido que luchar contra su dura experiencia, ha tenido que ver cómo le iban pasando las mismas cosas que ya había visto y que terminaban inexorablemente en la muerte. </p><p>Ha tenido que enfrentarse también al miedo a morir que todos tenemos, y a la pena de perderse tantos momentos que les quedan por vivir a sus hijos y nietos, momentos en los que ella no podrá estar. Estará como está mi madre en nuestras vidas, siempre presente en el recuerdo, pero ausente en las fotos, en los abrazos, en los brindis. Quedará ese espacio vacío en la mesa, en la cocina, en la casa... ese dolor que con el tiempo se va difuminando pero que nunca se termina de ir del todo. Quedarán las charlas que sus hijos, su marido, sus hermanas, su madre, toda la familia, sin duda tendrán con ella. Mirando su foto, mirando al cielo, las estrellas, el mar, seguro que le hablarán mucho, y le contarán todo lo que pasa, y la harán partícipe de sus vidas, porque ellos necesitarán que siga ahí, que no se vaya. Como siempre digo, las personas nunca mueren del todo mientras permanezcan en el recuerdo de alguien. </p><p>Por eso sus hijos hablarán de ella a sus nietos, y les contarán anécdotas, y perpetuarán las tradiciones que ella creó. Esta comida la preparaba la abuela, este cuento te lo leía por las noches, esta canción la cantaba cuando estaba contenta. Todos los que hemos perdido a nuestras madres tenemos ese empeño en que nuestros hijos las recuerden. Yo, por ejemplo, tengo un inmenso retrato de la mía en el salón, es una presencia constante, está detrás de nosotros en las fotos, ahí presidiendo las comidas navideñas, las reuniones, todas las celebraciones. </p><p>Mi prima era algo mayor que yo, y como mis padres tuvieron la genial idea de repetir nombre en la familia (odio los nombres repetidos) se quedó para siempre con el sobrenombre de la Inma Grande, y yo pasé a ser la Inma Chica. Y aunque tenga ya esta provecta edad seguiré siendo la Inma Chica para los restos, y ella, aunque ya no esté entre nosotros, seguirá siendo en nuestra familia la Inma Grande. </p><p>Desde aquí un abrazo enorme a Paco, a Sonia, a Carlos, a mis primas y a mi tía Estrella. Le ha tocado a la pobre pasar también por el dolor más grande que existe para una madre, perder a un hijo. Siguiendo la terrible tradición por la que ya pasaron mi madre, mi tía Rafi y mi hermana. Y otro abrazo eterno para la Inma Grande, dondequiera que ande. Gracias por todo, primi.</p><p><br /></p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-61664275365531091652023-01-18T12:20:00.012+01:002023-01-18T13:28:42.693+01:00Le pones una pulsera y es como si no existiera<p>Como a estas alturas ya sabréis, la famosa ley del "sólo sí es sí" (o más familiarmente "Ley Sisí") ha tenido en su aplicación como efectos colaterales la reducción de penas en varios delitos de violencia sexual. A día de hoy y a esta hora ya van 195 rebajas de pena a violadores y pederastas y 17 excarcelaciones.</p><p>En fin, ya hablé en su momento de esta ley y de los avisos que desde distintas instancias jurídicas se habían dado al Ministerio de Igualdad de que esto podía suceder, con nulos efectos porque el Ministerio hizo caso omiso a estas advertencias. Y no sólo hizo caso omiso sino que difundió la idea de que esos avisos procedían del ámbito judicial heteropatriarcal, que intentaba poner palos en las ruedas a la libertad sexual de las mujeres, y no sé cuántas majaderías por el estilo. La ministra del ramo juró y perjuró que esas rebajas de penas no se producirían, pero cuando de hecho empezaron a producirse siguió a lo suyo diciendo que eran los jueces machistas los que estaban boicoteando su maravilla de ley. Llegados a este punto, queda claro que no piensan mover ni una coma de la ley y que no se bajan del burro porque no les sale a ellas del sisilisco, y ya está.</p><p>Y ahora, una vez han empezado a salir a la calle violadores y pederastas con sus condenas reducidas, se han acordado las muchachas de que detrás de cada uno de esos delincuentes sexuales hay víctimas. Personas reales, con nombre y apellido. Y se han acordado porque éstas se han puesto a hacer ruido y a pedir protección, acojonadas de la vida.</p><p>Pues bien, ayer salió la portavoz del Ministerio anunciando la "solución" al problema. Porque de cambiar algo de la ley para qué vamos a hablar. Les van a poner a los violadores unas pulseritas con GPS para tenerlos localizados y asegurarse así de que no se acercan a sus víctimas. Este sistema ya está siendo utilizado desde hace tiempo contra delincuentes condenados por violencia de género. Pero claro, no han caído las señoras en que en violencia de género hay una víctima concreta, que es la pareja a la que el individuo ha agredido, mientras que en el caso de delincuentes sexuales de nada sirve que le pongas una pulserita al señor para que no se acerque a quien ya ha agredido, puesto que le dejas completamente libre para agredir a cualquier otra mujer, o en el caso de pederastas, a cualquier otro niño.</p><p>Y ésta es la solución de nuestras amigas del Ministerio de Igualdad. Ponerles una bonita pulsera de colores a estos señores y que campen a sus anchas por esos mundo de Dios violando a cualquiera con quien se crucen, con la sola condición de que no la hayan violado anteriormente.</p><p>Genial. Ya hemos arreglado el problema. Magia potagia, le pones una pulsera y es como si no existiera.</p><p>Pa mear y no echar gota.</p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-33086020603814273702023-01-10T21:07:00.002+01:002023-01-11T08:39:56.738+01:00Si la cuenta no te sale la magia potagia vale<p>Últimamente mi muso es Juan Soto Ivars, como a la vista está. Me inspira el tío, no lo puedo negar. Si mi anterior post se basaba en un artículo suyo sobre un tema que yo desconocía hasta que lo leí y sentí la necesidad de escribir sobre ello, ahora es distinto. Ahora se trata de un asunto en cuyo análisis ambos coincidimos plenamente y que él argumenta tan bien que voy a intentar hacer una exégesis de su teoría. </p><p>De todas formas os paso el enlace porque creo que merece la pena leerlo:</p><p>https://www.elconfidencial.com/cultura/2023-01-07/violencia-de-genero-pensamiento-magico_3553345/</p><p>El tema es la violencia de género. Como sabéis en diciembre se dispararon los casos de forma alarmante y por supuesto la alerta social ha sido importante. Si el ritmo de muertes que se produjo en ese mes, creo que fueron 11, se reprodujera a lo largo del año tendríamos unas cifras casi quintuplicadas en total. Algo que sería inasumible socialmente.</p><p>Naturalmente los políticos intentan justificar lo ocurrido, hablan de que faltan recursos, de que no es bastante lo que se está haciendo. La oposición por su parte se pregunta para qué sirve un Ministerio que no sólo no soluciona los problemas sino que éstos se agravan. Unos y otros se echan mierda mutuamente como si no hubiera un mañana. Y aquí es donde entra la teoría de Soto Ivars.</p><p>Él compara todo esto con el pensamiento mágico en las tribus antiguas. Como se desconocía el funcionamiento de la lluvia, la meteorología y todo eso, donde la ciencia no llega llega la magia. Los gurús de la tribu dicen que para que llueva hay que matar X becerros, cuantos más mejor, porque eso es lo que provoca la lluvia. Se ponen a matar becerros a cascoporro y a cantar que llueva que llueva la virgen de la cueva. Que llueve? Bien, ha funcionado, eso demuestra que llevamos razón. Que no llueve? Es que no se han matado suficientes becerros, hay que matar más.</p><p>Pues esto de la violencia de género viene a ser muy parecido. Como no controlamos las cifras y las cuentas unos meses salen a favor y otros en contra y nadie parece saber por qué, vamos a matar más becerros, o sea, vamos a poner más pasta, nos hemos quedado cortos evidentemente.</p><p>Que haya causas que se escapan al control becerril no se le pasa por la cabeza a nadie, como ocurre con todo pensamiento mágico. Podría ser que la lluvia sucediera por otras causas distintas al sacrificio de becerros? Por ejemplo, por borrascas que van y que vienen por la atmósfera, por poner un suponer. Noooooooo, herejeeeeeee! Es que hemos matado pocos becerros. Más becerrooooooooos!!!</p><p>Pues esto igual. Parece que hay un fenómeno que escapa a nuestro control y que persiste a pesar de las medidas que se toman para intentar solucionarlo, y no sólo es que persiste, sino que a veces se dispara en plan metralleta. Pero claro, cómo vamos a pensar que pudiera o pudiese haber causas detrás de ese fenómeno que sean distintas a la monocausa que nosotros hemos adjudicado en nuestro diagnóstico? Si hemos decidido que cada vez que un hombre mata a una mujer la causa primera y última es el machismo, y ahí no hay más tutía, cómo vamos a poner otro tipo de remedios para otras posibles causas? Herejíaaaaaaa!</p><p>La posibilidad de que ese tipo de crímenes sea multifactorial, que cada uno de ellos sea diferente de los demás y que no se puedan explicar en función de un único patrón no cabe en el pensamiento mágico que hemos inventado para este fenómeno. Esas mujeres mueren por el mero hecho de ser mujeres, ése es el dogma. Ahí no hay más que hablar. Argumentar que en muchos de esos crímenes se mezclan multitud de móviles complejos que podrían ayudarnos a entender por qué ocurren es casi objeto de delito. Y así es como la sociedad termina recurriendo a la magia para explicar un fenómeno recurrente que es incapaz de controlar.</p><p>Porque amigos, la realidad es que nunca podremos controlar por completo las idas de olla de la gente. Nunca viviremos en una sociedad en la que no haya asesinatos, violaciones, pederastia. Las personalidades psicopáticas van a estar siempre ahí. Lo que sí que sería bueno es dejar de recurrir a la magia para explicar las cosas e intentar ir al fondo de la cuestión. Si en el mes de diciembre han muerto muchas más mujeres que en otros meses quizás habría que ir a por las diferencias con respecto a otros meses. Por ejemplo, podría tener algo que ver el hecho de que en estas fiestas el alcohol circula a raudales? Eso implicaría tener que reconocer que el alcohol podría ser un factor importante a tener en cuenta. Y si lo fuera? Y si pudiera ser interesante estudiar los efectos del alcohol en las personas propensas a la ira y poco tolerantes a la frustración?</p><p>Y si resulta que las cifras también nos dieran un importante aumento de la violencia en general, no sólo contra las mujeres, en fechas en las que el consumo alcohólico se dispara? No sería interesante abordar el tema también desde ese punto de vista? Cuidado, señores, que el alcohol no sólo es malo para conducir! Que se te puede ir la olla de muchas otras maneras!</p><p>Bueno, pues no. Porque como la causa única, exclusiva y oficial de esas muertes es el hecho de ser mujer y punto pelota, pues para qué vamos a investigar más allá? Para qué vamos a tratar de averiguar cuántos de esos asesinos estaban diagnosticados de algún tipo de enfermedad mental? Cuántos estaban en tratamiento? Cuántos habían tenido problemas previos con otras personas por incapacidad de controlar su furia? Cuántos consumían estupefacientes varios? Cuántas de esas relaciones eran tóxicas por ambas partes? </p><p>No, estas cosas sólo nos las vamos a preguntar cuando un hombre mata a su pareja hombre, o una mujer a su pareja hombre, o una mujer a su pareja mujer. Pero si es un hombre el que acaba con su pareja mujer no nos vamos a preguntar nada de esto, porque el pensamiento mágico lo explica todo perfectamente. La mató por el mero hecho de ser mujer. Era un machista. Y el que se plantee cualquier otra cosa es un negacionista. Punto pelota.</p><p>Y así estamos, y así nos va. Que en diciembre se disparan los casos? Más becerros. Que en un mismo día se producen tres casos? Más becerros. Que pasado mañana no se produce ninguno? Coññññño, los becerros han funcionado!</p><p>Sí, amigos. Es que somos así de... becerros. </p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7302893619259524751.post-5470761504700995362022-12-17T22:14:00.013+01:002022-12-19T15:43:25.209+01:00Condenado el que se ría con Anónimo García<p>Estaba yo dándole vueltas en la cabeza a escribir mi típico post de estas fechas sobre lucecitas, arbolitos y calor de hogar, imbuida por el espíritu navideño que cada año me invade, cuando de repente me asalta la duda de si debería escribir mejor algo sobre este país nuestro tan peculiar en el que si no te llaman golpista por lo menos tres veces al día es que no eres nadie.</p><p>- Golpista!</p><p>- Golpista yoooooooo? Golpista tú, que eres igualito a Tejero.</p><p>- Golpista yoooooo? Golpista tú, que tienes los mismos pelos de Puigdemont.</p><p>En fin, que estaba yo en este dilema cuando me tropiezo fortuitamente con una historia tan terrorífica que escribir sobre cualquier otra cosa ahora mismo se me antoja imposible. Me refiero al caso de Anónimo García, no sé si habéis oído hablar de él. Yo desde luego nunca hasta ahora. Pero siento la necesidad imperiosa de contar su demencial historia.</p><p>Anónimo García es uno de esos tipos graciosillos que se divierte haciendo el gamberro. Típico progre al que le gusta hacer chistecillos sobre el famoso "cabalgar contradicciones" de esa progresía simpática a la que pertenece gustosamente. </p><p>Anónimo es un tío que se autodefine como de izquierdas, ecologista y feminista. Como digo, gusta de hacer gamberradillas, normalmente inofensivas. Con un grupo de colegas suyos, más o menos de la misma condición, crea una formación a la que denominan "Homo Velamine", que se dedica básicamente a hacer performances "ultrarracionalistas", esto es, que pretenden provocar y dar lugar a reacciones que son las que darían sentido a las acciones en sí mismas. Mejor lo explico con ejemplos de varias de esas acciones. </p><p>Una de las primeras cosas que hacen es presentarse en un acto de Esperanza Aguirre con unas camisetas en las que aparece grabada la palabra FEA. Cuando lógicamente son amonestados, ellos revelan que las siglas se corresponden con el lema "Feministas con Esperanza Aguirre". Entendéis más o menos el concepto?</p><p>Otros ejemplos de sus actividades gamberriles: idear una aplicación para comprar votos de abstencionistas; crear una agrupación de hipsters por Mariano Rajoy; colgar de una fachada en plena manifestación del 8-M una inmensa bandera de España con el lema "Viva España feminista". Por cierto, este último acto les costó unas cuantas hostias porque un grupo de feministas se subieron al andamio, creyendo que la bandera era cosa de un facha (vamos, los típicos problemas ancestrales de la izquierda con la bandera española) y le arrearon estopa al pobre Anónimo García, que se ve que ha nacido para recibir hostias a cascoporro. Es su sino.</p><p>En definitiva, lo que a Homo Velamine le va es la acción estrambótica, epatar a la gente con supuestas contradicciones que no tendrían por qué serlo tanto pero que dejan al personal patidifuso. Hipsters fans de Rajoy? Feministas fans de Aguirre? Feminismo y bandera rojigualda en el mismo pack? Horror, qué me estás contando???</p><p>Bueno, pues hasta aquí las travesuras más o menos indoloras de nuestros amigos los Velamine. Peeeeero un buen día les dio por tocar un tema "tabú", y ahí la jodieron. </p><p>Ese buen día Anónimo pasea por Pamplona, ciudad a la que va con cierta frecuencia por razones familiares, y se da cuenta de que parece que va paseando por un parque temático de la violación de la Manada. Reconoce perfectamente la plaza donde encontraron a la chica, la tienda que sale de fondo en esas imágenes archirrepetidas de los de la Manada bailando, el portal donde ocurrieron los hechos... Todo ello le lleva a reflexionar sobre algo que a nadie escapa: el sensacionalismo, el morbo, el abuso de los medios de comunicación con este tipo de hechos. Durante meses habían retransmitido por activa y por pasiva todos los medios, ni uno se libra, imágenes repetidas de los chicos, de los lugares clave, algunos llegaron a escribir titulares del tipo "Los 150 metros de la tragedia"... En fin, ese asquito que dan estas cosas a la gente más o menos decente, aunque luego participemos un tanto hipócritamente de todo ese circo mediático como espectadores.</p><p>La cuestión es que a nuestro provocador amigo García se le ocurre una idea para denunciar ese sensacionalismo morboso, que es abrir una web ofertando algo que llama "El Tour de la Manada", o sea, un recorrido por los lugares ya archiconocidos por el público, acompañados por un guía experto en el tema y con el detalle final de una calcomanía de El Prenda. Vamos, en realidad, esto último del tatu es lo único que no habían hecho ya todos los medios por activa y por pasiva. La idea era hacer que la prensa se escandalizara, pusiera el grito en el cielo, y entonces salir diciendo que todo era una farsa destinada a desenmascararlos por lo que habían estado haciendo todo ese tiempo. Tirando de ironía, de parodia y de sarcasmo, García pretendía poner de manifiesto la hipocresía de los medios y también su desvergüenza en el tratamiento de estos temas. Pero vaya por Dios! La jugada esta vez le salió rana, porque como apunté antes, había dado con un tema tabú.</p><p>Tal como había adivinado el amigo Anónimo, los medios no tardaron en saltar con gran indignación por la aparición de esa web que pretendía lucrarse escandalosamente con la desgracia de aquella chica. No faltó uno que no hablara del escarnio del "Tour de la Manada". Ya ves tú, los mismos medios que durante meses habían vendido ese mismo tour a tiempo completo, mañana, tarde y noche. Por supuesto los chicos de Homo Velamine rápidamente salieron de sus escondites, se autoproclamaron autores de la gamberrada y denunciaron a los mismos que les estaban atacando por haber hecho exactamente lo que ellos ahora criticaban con dureza. Pero resulta que esos mismos medios, lógicamente perjudicados por la estrategia, ya no dieron esta parte de la información. Callaron como las putas que son y siguieron hablando de esa web como si fuera algo real y aún existiera, a pesar de que desde el mismo momento en que saltó la noticia fue eliminada, puesto que ya había cumplido con su función.</p><p>En fin, todo podría haber quedado en una historia más o menos fallida, no todo lo exitosa que García y sus amigos hubieran querido, si no es porque el tema llega a oídos de la víctima de la Manada y ésta habla con su abogada para denunciar a Anónimo. </p><p>Voy a intentar abreviar lo que sigue porque es muy largo y podría estar aquí con todos los detalles hasta mañana. Si esta historia ha llegado hasta mí ha sido por un libro que ha publicado recientemente Juan Soto Ivars, un periodista al que sigo con entusiasmo, precisamente porque se dedica a sacar los colores a esta sociedad hipócrita en la que vivimos y porque tiene nulo sentido del corporativismo periodístico. Creo que es el único que se ha atrevido a tratar este asunto. El ensayo se titula "Nadie se va a reír: la increíble historia de un juicio a la ironía", creo que con bastante acierto. Porque es que es lo que es, un verdadero juicio a la ironía.</p><p>A pesar de haber explicado lo que pretendía con su acción de todas las maneras posibles, incluyendo los antecedentes de otros actos gamberriles de similar índole como los que ya he relatado aquí, Anónimo García fue declarado culpable en un juicio penal (sí, amigos, penaaaaaal) de un delito de trato degradante a la víctima de la Manada. Ésta es la primera vez en la jurisprudencia española en la que se aplica esta condena penal para un asunto de libertad de expresión. Hasta ahora, salvo por los delitos de enaltecimiento del terrorismo y/o injurias a la corona (recordemos al rapero Pablo Hasel) normalmente si alguien se siente ofendido por algo que se ha dicho se interpone demanda civil. Y así revistas como El Jueves o Mongolia o pirados de la vida como Jiménez Losantos o toda la troupe de Telecirco han tenido que pagar a menudo indemnizaciones millonarias por pasarse siete pueblos con algún personaje. Pero el caso de Anónimo con la víctima de la Manada es único en su especie.</p><p>La cuestión es que la chica se sintió ofendida por este acto (no voy a discutir ese sentimiento porque toda víctima puede sentirse ofendida por lo que le dé la gana) y la juez le dio la razón y condenó a García a varios meses de prisión. Luego otras instancias han ratificado la condena y ahora está en manos del Constitucional, que sinceramente espero que acabe con este despropósito. Porque fueraparte que la intención de estos chicos fuera la de atacar directamente la pornografía mediática frente a casos de este tipo y no la de atacar a la víctima, el precedente legal que se sienta con esto es muy peligroso. Por poner un suponer que el mismo Soto Ivars apunta: Roberto Benigni podría ir a la cárcel por una sentencia similar si algún superviviente del Holocausto se sintiera ofendido por la visión que él da de esa gran tragedia en su película "La vida es bella". El propio Miguel Gila podría haber ido a la cárcel por sus chistes de la guerra si se hubiera ofendido alguna víctima de nuestra guerra civil.</p><p>Este tío ha sido condenado por una juez basándose en el siguiente razonamiento: yo he dicho tomate pero tú dices que he dicho pepino, y aunque yo diga y demuestre mil veces que he dicho tomate, como tú sientes que yo he dicho pepino yo soy condenado por cómo tú te sientes y no por lo que yo realmente he dicho. Joder, esto es muy peligroso, gente! Que no es lo que yo diga, que es lo que tú piensas que yo he dicho.</p><p>En fin, Soto Ivars llegó a este caso a través de su anterior libro, "La casa del ahorcado", en el que trata el espinoso tema de los tabúes. Cuando fue a presentar el libro a Pamplona seleccionó el tema más sensible en aquel momento, el de la violación de la Manada, y para ello tuvo que hacer referencia a lo de "El tour de la Manada". Durante la presentación contó todos los antecedentes del grupo Homo Velamine que ya he relatado aquí, y así, cuando llegó a la web en cuestión, la gente, que se había reído un montón con las ocurrencias de Anónimo y sus secuaces, entendió perfectamente lo que él había pretendido y se solidarizó totalmente con las intenciones del muchacho. Lo que no sabían es que Anónimo estaba allí, entre el público, parapetado tras su mascarilla pandémica, y que se emocionó totalmente al sentir ese apoyo popular. Porque desde que todo esto ocurrió lo peor fue el ostracismo al que fue condenado. Por parte de la propia sociedad, que lo consideraba casi como un miembro más de la Manada, un individuo sin escrúpulos que había pretendido lucrarse de semejante tragedia. Anónimo casi no se atrevía a salir de su casa, pasó por una etapa acojonantemente oscura en su vida, hasta que aquel día empezó a ver un poco de luz.</p><p>Tengo que decir que García, que trabajaba en Greenpeace, también fue despedido. Se ve que la organización se acojonó bastante de que pudieran relacionarla con... ay diooooos, un tipo envuelto en un asunto tan turbio de violencia sexual. A pesar del trabajo intachable que durante años había realizado este hombre, a pesar de los informes totalmente favorables por parte del Grupo de Género de Greenpeace, que lo catalogaron como un compañero ejemplar que jamás había dado muestras de ningún comportamiento machista ni retrógrado ni nada por el estilo, lo echaron y santas pascuas. Vade retro, Satanás! Que te den por donde amarga el pepino. Y García se quedó de patitas en la calle, condenado por la justicia, por los medios y por la sociedad, convertido en un monstruo y hecho una puta mierda.</p><p>Cuando salieron de ese acto en Pamplona, en el que por primera vez en mucho tiempo vio la luz al final del túnel, surgió la idea de este nuevo libro. Soto Ivars le dijo que su historia merecía la pena ser contada y que la gente conociera lo que realmente había pasado. Cómo los medios, los mismos a los que Anónimo había pretendido desenmascarar, habían ocultado la parte de la verdad que no les convenía, y eso había conducido trágicamente a todo este sindiós. Y de ahí el libro, y de ahí este post, que escribo tras haberme enterado de la historia en un vídeo de mi admirado youtuber UTBH y de haberme quedado ojiplática, pelipúntica y carnigallinácea. </p><p>Todo esto va, en definitiva, de cómo se puede convertir a una buena persona en un puto monstruo injustamente rechazado por una sociedad narcotizada, teledirigida e idiotizada hasta extremos inconcebibles. </p><p>Soto Ivars dedica el libro a la hija de Anónimo, que nació poco más o menos por las fechas de todo este despropósito. Le dice en la dedicatoria lo básico, lo esencial, lo único importante: "Tu padre es bueno".</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Inma Ruiz de Juliánhttp://www.blogger.com/profile/02859216703276700674noreply@blogger.com1